Carlos Rivera

LA INSOPORTABLE GENIALIDAD DE SHELDON COOPER

2012-01-27T15:39:00.000-08:00

Carlos Rivera

Mi primer héroe de ficciones científicas, fue el profesor Challenger, personaje creado por el escritor Ingles Arthur Conan Doyle. Me maravillaban sus razonamientos con una increíble sofisticación y pasión por el descubrimiento de las cosas. Luego, ya en los 80, en Volver al futuro, aparecía el profesor, Emmett L. Brown(Christopher Lloyd), un científico locuaz con un lookeisteniano y amigo de Marty McFly (J. Michael Fox), típico joven norteamericano ochentero a quien envía en un auto De Lorean por fantásticos viajes en el tiempo

Sheldon Cooper consolida mi trilogía personal. De esto escribiré en las respectivas líneas.

A la gente normal y ordinaria le es difícil comprender las excentricidades de los genios. Algunos viven enclaustrados en sus laboratorios o experimentos y, otros sumergidos en sus teorías o cálculos sobre alguna rama de la ciencia, dedicándole su vida entera, sin las preocupaciones habituales a las que los mortales estamos acostumbrados.

Alguien con el protocolo tradicional enarbola sobre ellos, comunes frases como reclamarle humildad (entre más sabio es uno, más humilde debe ser, reza el apotegma que la cursilería ramplona repite en todas partes). A un tipo con inteligencia superior poco le interesan las comunes muestras de afecto social o reciprocidad entre pares, o sea, seres normales. Por ello son genios, sus conductas son atípicas y adolecen de interrelaciones como las vividas por todos. ¿Podemos pedirle a Hawking humildad si él está enfrascado en la interpretación de las complejidades físicas de universo? ¿ se le pudo exigir humildad a Newton mientras estudiaba la Ley de Gravitación Universal?

Si alguien se encontrara face to face con (si, ya se: es una ficción televisiva ) Sheldon Cooper (Jim Parsons) personaje de la genial comedia norteamericana The Big Ban Theory seria apabullado y reducido a una mínima partícula por la personalidad y sus razonamientos estrictamente físicos y sujetos a un esquema matemático. Fríos y ajenos al sentimentalismo sobre cualquier trivialidad que para muchos son importantes como las relaciones, el apareamiento sexual, los vicios sociales y la búsqueda de afecto. Ni siquiera sus amigos, dos de ellos doctorados en física (Leonard y Rajesh) uno Ingeniero por el MIT(Howard)son capaces de irrogarle complacencias y atenciones especiales, a pesar de compartir una especie de hermandad de nerds.

Sheldon sufre de síndrome de Asperger, trastorno obsesivo-compulsivo de la personalidad, hipocondría, alergia a las abejas y asma. Es extremadamente cuidadoso con su higiene, puede desde sus elucubraciones obsesivas (y eso si, nada científicas) decretar un estado de alerta en los ambientes de sus vivienda y tomar las más curiosas medidas.

Sheldon tiene un Coeficiente Intelectual (CI) de 180, terminó la universidad a los 10 años, además de una maestría y dos doctorados. Físico Teórico en el California Institute of Technology. Obtuvo su primer doctorado a los 15 años.

Amy Farrah Fowler es una de las dos mujeres que podría ser su media naranja, neurobióloga, de pocas relaciones de pareja. La primera vez que salió con Sheldon, quien estuvo acompañada por Penny, este pregunta a Amy por sus experiencias sexuales en medio de la mesa de un restaurante, ella repregunta si podía contarse las estimulaciones cerebrales producto de un experimento, Sheldon asintió, ¡entonces son 127¡ dijo dejando perpleja a la novia de Leonard.

Sheldon tiene cada segundo de su vida milimétricamente establecido. Su fisiología, su alimentación. Ninguno de sus actos escapa a un desorden, descree de la Ingeniería,( asume que esta es la hija menor de la física y por eso menosprecia a Howard).Nunca ha sentido aprecio por el trabajo de Leonard con quien vive y soporta las clausulas de un contrato de convivencia riguroso y excéntrico.

Se le ha visto cómodamente muy pocas veces en sus interelaciones personales. Una de ellas es con la mamá de Leonard,Beverly Hofstader, psiquiatra y neurocientífica insensible y pretenciosa a quien le explica que como entre ambos puede unirlos un sujeto tan ordinario como su hijo.

Su genialidad no es óbice para comportarse como un niño, ama las historietas, cree en la liga de la justicia, viste polos con las figuras de sus héroes favoritos, adora los videojuegos avanzados. Cuando se enferma le gustan que le canten mientras le frotan su pecho circularmente. En esa inexperiencia de rituales cotidianos donde hace uso de su lenguaje de argumentos, es triturado cuando alguien le habla en sarcasmo y entra en un profundo estado de mutis y toda su inteligencia no le sirve para interpretar el doble sentido.

Sheldon es un tipo insoportable, pero totalmente inofensivo, más allá de su ego e inteligencia provoca sonrisas a plenitud por sus ocurrencias.

DESDE EL INFIERNO

2012-01-22T14:34:00.000-08:00

Carlos Rivera

“La prisión es omnidiciplinaria. Allí el hombre tiene que trabajar, comer, dormir, educarse, estudiar, asearse, divertirse, amar, vivir íntegramente. Es continua, incesante, permanente, ininterrumpida, persistente, asidua, inacabable, inagotable, agobiante, exhaustiva, exprime, succiona, destripa sin prorrogas ni aplazamientos de ninguna naturaleza”.
Michael Focault

LOS SELLOS
Estoy en el penal de Socabaya, a unos metros de atravesar la primera puerta de control. Aún no entro y ya siento miedo. Quiero simular tranquilidad con mis gestos mecánicos de sonrisa, pero mi nerviosismo revela mi primera vez en el recinto. Me observan dos muchachos quienes hacen fila para visitar a los suyos. Solo llevo un taper de chicharrón entre mis manos. Paso. Formo la cola. A mis espaldas veo que detienen a un chico por tener zapatillas, y a un señor por llevar gaseosas de tres litros (la norma dice que no puedes entrar bebidas o líquidos por más de medio litro); no puedes ingresar con zapatos o zapatillas con hileras, o con ropa deportiva, ni tampoco celular o ir vestido conpletamente de negro. En esta otra cola piden mi DNI, el nombre del visitado. Tienes que hablar fuerte, gritar el delito del susodicho sin ninguna sutileza.

Esto transcurre en el patio frente a unos carros viejos y dos agentes sentados en una vieja mesa de madera. Te sellan la mano y puedes -recién- pasar a otra puerta e internarte y contemplar la infraestructura del penal. Alguna voz nos conmina a entrar de cinco en cinco; es una achoradita voz de una agente del INPE quien nos llama exigiendo otra vez el DNI, otro sello. ¡Maldita sea! Escriben con lapicero en tu brazo, te conducen a otro lugar. Crees que son los baños y, en realidad lo son, pero están ambientados (así suena un tanto utilitario el asunto) como lugar de escrutinio. Hay un agente, gesticula con sus brazos para que veas como debes disponerte para la exhaustiva revisión. Clava sus ojos en el taper con chicharrón. Ordena que lo abra, lo mira con sus ojos saltones; voltea las presas, las papas; remueve la ensalada. Pasa, me dice. Dios mío, hablaba. Pero, un momento ¿a dónde? ¿Cómo me guío en ese laberinto desconocido? Ahí ya te llevan, me dice señalándome a otro agente sentado en una pequeña mesa de fierro con un cuaderno y lapicero entres manos. Me ordena estirar el brazo derecho y me pinta un número con plumón grueso y también me sella. ¿Ahora?

EL LABERINTO
Me siento solo, desprotegido, hay una puerta de alambres trenzados separando el infierno de la zona de los agentes. Detrás de ellos hay varios presidiarios mirándome como presa inocente para sus embauques. En mi ingenuidad creo que el agente me conducirá hacia el pabellón indicado, pero no es así. Él, está sentado en una silla sin la más mínima preocupación por mis miedos. Pongo cara de incertidumbre, el agente no se inmuta y me dice que ellos – los voluntarios- me llevaran. Me abre la puerta y un muchacho de unos veinte años se ofrece para hacerme el tour. Miro hacia atrás y me embarga el desasosiego, quiero salir cuanto antes, quiero irme, quiero largarme de esa antesala de caras aputamadradas de los presidiarios ofreciéndome caramelos, agujas o alguna propina y todos con su “causa” para el mercadeo de sus productos. Algunos no tienen dientes, visten poleras grandes deportivas, gigantes para sus maltrechos cuerpos. El pasadizo parece infinito. Soy cautivo del miedo, la billetera instalada en mi bolsillo izquierdo se muestra tentadora; el muchacho aleja a los circunstanciales mercaderes. Me cuida, va conduciéndome. Porta un chaleco azul de entrenamiento. El chico no pasa de 20 años, tiene el rostro maltratado, muestra esa flacura propia de la miseria y la delincuencia.

Subimos unas escaleras, mi guía habla algo difícil de descifrar. Veo las paredes sucias, tipos paseando de un lado hacia otro; imagino a José María Arguedas y su novela El Sexto. Pero, acá todos son jóvenes, oscilan entre 18 o 25 años promedio, muchos todavía están sin sentencia pudriéndose en este infierno. Para qué sirve este sistema si de antemano el recluido -inocente o culpable- ya tiene la condena hacia una vida de podredumbre donde casi -siempre- les será imposible rehacer sus vidas o corregirse de sus delitos. No veo seres humanos, solo miro espectros, cuerpos tasajeados, pidiendo permiso a las sombras que se forman en las repugnantes paredes del recinto. No es que la vida en Socabaya no valga nada, es que sencillamente allí no existe algo que se le parezca

Mi guía grita el nombre y apellido de mi amigo, siento confianza cuando canturrea, pero nadie contesta. Es en el otro pabellón, dice. Lo sigo y asiento con la cabeza, sigue gritando, entramos a un salón o patio sin techos. La arquitectura presidiaría es digna de un estudio para su influencia en la conducta de los reclusos. Veo un cuarto grande con dos filas de un seudo pabellón. La división de cada “cuarto” de los hacinados está hecha por frazadas, en cada fila hay como 12 “celdas” cubiertas por las frazadas simulando ser paredes. Emerge mi amigo como si saliera de una carpa de camping y lo abrazo. El guía me pide una propina y gustoso se la doy. Entro a su “celda” compartida con un muchacho que en esos momentos está en el patio. El lugar es oscuro, frió, maldito y extremadamente pequeño. Oigo sentado desde la cama como transitan los demás reclusos. Aun siento turbación y trato de hablar fluidamente. Veo su comida a la cual le dicen “mejoramiento de rancho”: un puré mal batido, con una presa de carne, no colocada, sino arrojada como si el comensal fuera un perro de la calle alimentado solo por compromiso.

En el desayuno toman un mate con unos panes desabridos. El bendito mate contiene unas pastillas bautizada por los internos como “matapincho” para contener los impulsos sexuales. Le doy el chicharrón y lo recibe feliz, lo guarda en su mesa pero yo quiero verlo comer, a lo cual responde negativamente. Es la ley de la cárcel: compartir las meriendas y los obsequios tras la despedida de las visitas. Me cuenta que un día antes acuchillaron a un muchacho por ser un tanto huraño con la gente. Siento pena por mi amigo y de ese infierno que vive ahora. Está sin sentencia como muchos en este penal. El penal de Socabaya sufre de un exceso de reclusos, estuvo construido solo para albergar a 500, pero en la actualidad supera los mil.

LOS HOMBRES TAMBIEN LLORAN
Son las 4:30 p.m. Debo irme del lugar. Mi amigo va señalándome los pabellones, saludando a otros reclusos por cortesía cancelaría. Pregunto como va su proceso. Reza e invoca a Dios para poder salir. Veo muchos jóvenes a cada rato; en un rincón hay dos reclusos acuclillados leyendo la Biblia, me conduce por un patio donde unos presidiarios travestidos juegan un entretenido partido de vóley. Es la zona rosa. Contemplo también algunas celdas, voy avanzando y le ofrezco a mi amigo revistas, libros para traerle en mi próxima visita. No me pide nada. Bajamos unas gradas y advierto en sus ojos un cristalino afluente de lagrimas , siento pena, quiere llorar pero alguien pasa y lo saluda con la cabeza, entonces busca un rincón más oscuro para refugio de su tristeza. Se pierde en las fuerzas del abrazo que le doy con toda mi alma. Llora como un niño. “Quiero salir, quiero acabar con esta pesadilla” susurra desesperadamente. Adentro no puede llorar: lo sindican como maricón y lo golpean. Tampoco puede estar con la sonrisa cachacienta a flor de labios, igual le meten bronca. Sigue llorando, prometo visitarlo la semana entrante. Contengo las lágrimas. Me lleva hasta la puerta, lo abrazo otra vez. Veo la luz, la libertad del cielo. Luego de unos kilómetros lejos del penal me embarga, la rabia, el coraje. Hay una liquido amargo en mi estomago, mi boca esta seca, solo quiero gritar. Quiero maldecir al infierno por existir.

Publicado el 11 de abril del 2008 en el Semanario Vistaprevia

LA DERECHA BRUTA Y ACHORADA VS LA IZQUIERDA CAVERNARIA

2012-01-16T18:42:00.000-08:00

Carlos Rivera

La descripción bien realizada por Augusto Álvarez Rodrich sobre la Derecha Bruta y Achorada(DBA) y sus componendas, intereses haría suponer una izquierda solida e inteligente y moderna en sus más importantes expresiones. Pero, no. Si hay una derecha estilo chaveta y cuasignorante también esta tiene su contraparte, en la otra orilla, en una Izquierda Cavernaria (IC).
Los dos extremismos comparten bajezas, lenguaje simiesco, visión autoritaria y sobre todo ambas se creen la última Coca Cola del desierto.
Ser de derecha no es un delito, tampoco ser izquierdista, cada uno tendrá sus postulados ideológicos y los fundamentos que le otorguen sustento a su accionar. Lo parasitario es que ni la DBA y la IC buscan el bien común, no buscan el bienestar del país ambas piensan que solo ellos son el Perú.
Si la DBA adora a Pinochet por tratar exterminar a los mapuches chilenos y mató a los comunistas porque entorpecían el camino hacia el progreso, entonces la IC festeja y justifica las muertes por parte de Abimael Guzmán.
La DBA dice que el estado debe ser fuerte, pequeño y nada interventor, expresa detestar la burocracia, pero lo primero que hacen es pasar el tarjetazo para que sus familiares o recomendados se refugien en las direcciones o gerencias de importancia del MEF. La IC se mete al SUTEP , busca la gloria( el sueldo sindicalista que le permite cobrar por farfullar a nombre de la defensa de los maestros), adora el sector público y cuando llega ahí lo primero que hace es olvidarse de sus discursos proletarios y de entrega a los intereses del pueblo.
La DBA quiere como Martha Hildebrandt una bomba cholonica para matar a todos los indios que no entienden el desarrollo. La IC reduce todo debate político a las patadas, a los gritos ensordecedores, la bravata matonezca cuando no quieren ir a su protesta.
Si la DBA no lee, la IC tampoco, ambas repiten generalidades. La primera se lee de corrido los libros de David Fischman, adora las editoriales de El Comercio, colecciona los escritos de Aldo Mariátegui, santifica las cifras del INEI. La IC sigue con los libros de Mao, Lenin, rememora discurso de hace siglos. No lee los diarios capitalinos por que a todos acusa de ignorantes e insensibles al pueblo. Se ha aprendido todos los insultos con "ismos".
La DBA no votó por Fujimori en 1990, pero se volvió fujimorista y lo gozó e hizo negocios con él en sus dos periodos. Mutó en apoyó a Boloña, se acurrucó en Castañeda Lossio, halagó hasta el infinito a PPK y volvió a sus esencia apoyando a Keiko en las últimas elecciones del 2011. Pronosticó el apocalipsis durante un posible gobierno Ollantista (ni Orson Wells en sus mejores tiempos), ahora lo acicalan y hablan de la gran estabilidad peruana.
Si la DBA quiere que todo sea suyo y le importa el resto, la IC solo quiere incendiarlo. Estos dos extremismos le hacen tanto daño al Perú.

Entre Antauro Humala y Aldo Mariátegui lo único que los distancia es el apellido, los hermana la estupidez y el mutuo deseo de aniquilarse antes que debatir con altura y ecuanimidad.

Y TODO POR UNA REFERENCIA

2012-01-12T14:43:00.000-08:00

Carlos Rivera

En el Hospital Carlos Alberto Seguín Escobedo

-Señorita, mi familiar está operado y el doctor que lo atendió hoy, ha recomendado que saque una cita dentro de tres días para limpiarle la herida.
-Señor su familiar no registra referencia, así es que vaya al hospital que le corresponde (el Policlínico de Yahahuara) y tráigame una orden de referencia.

En el Policlínico de Yanahuara
-Señor, buenos días, me dicen que saque de aquí una orden de referencia para que a mi familiar puedan atenderlo y limpiarla la herida de la operación.
El señor conversa, mira a varios lados como si no existiera, me pide que le repita y se lo repito como vocalizando cuando le enseño el abecedario a mi sobrinito de tres años. Digita, acerca sus ojos a la pantalla de la PC, busca no se qué, toma su agua y después de 5 minutos me dice que no figura mi hermano ahí, dado que nunca se ha hecho una consulta.

-¿Qué hago? -Pregunto, casi suplicando ayuda.
-Vaya a la oficina de Atención del Asegurado, por la puerta de ingreso, ahí lo van ayudar.

En la Oficina de Atención del Asegurado
Al joven que atiende le explico el caso. Vuelve a pedirme el DNI y me dice que efectivamente mi familiar no registra referencia médica alguna (¿por qué diablos me repite lo mismo?).Hace unas llamadas, busca en la computadora algo, finalmente me dice que así me diera la cita con un traumatólogo (y esto lógicamente generaría una referencia) no podría hacerlo dado que todos las citas están cubiertas hasta el 17 de febrero. Le explico que el medico recomendó que dentro de 3 o 4 días debían limpiarle la herida y evitar infecciones, Pero alega que nada puede hacer.

Vaya al Hospital Carlos Alberto Seguín Escobedo y explíqueles el caso para que lo ayuden.

De vuelta en el hospital. En el modulo de atención le digo a la señorita toda mi perorata sobre el caso y me dice que tampoco puede hacer algo para ayudarme. ¡Se necesita la referencia!

-Señorita si a mi familiar no le limpian la herida de la operación se puede infectar como dijo el medico que lo atendió y en Yanahuara solo tienen citas hasta el 17 de febrero, tiempo en que ya se habrá infectado y pasado muchas cosas.

Ella no entiende, mira la pantalla de su PC y vuelve a sus quehaceres habituales. Compadecida un tanto, me dice que en ese hospital también hay una Oficina de Atención del Asegurado

Entro a la dichosa Oficina de Atención del Asegurado y una señora me atiende y le vuelvo a explicar todo.

-Lo siento señor, pero no podemos ayudarlo. Vaya al Policlínico de Yanahuara y converse con la señora…

LA SICOLOGÍA DEL CACHIVACHE

2012-01-11T16:55:00.000-08:00

Carlos Rivera

He podido ver cómo una costumbre social e individual muy común, aquella de guardar cosas u objetos viejos, inservibles, en desuso; o pedazos de algunas herramientas, materiales, cajas de cartón que registran la añoranza por la compra de algún artefacto que en un tiempo pasado fue útil o nuevo. Además, esta peculiar costumbre no permite que se utilice mejor ese espacio. Encima, muchas veces deforma el paisaje visual, en especial cuando son amontonados en las azoteas. Como bien describía Julio Ramón Ribeyro en su cuento Por las azoteas:

“Las azoteas eran los recintos aéreos donde las personas mayores enviaban las cosas que no servían para nada: se encontraban allí sillas cojas, colchones despanzurrados, maceteros rajados, cocinas de carbón, muchos otros objetos que llevaban una vida purgativa, a medio camino entre el uso póstumo y el olvido. Entre todos estos trastos yo erraba omnipotente, ejerciendo la potestad que me fue negada en los bajos”.

La persona con esta típica psicología asume un cierto sentido de eternidad. Esta perennidad ficticia crea en el individuo una dimensión de utilidad a todos esos montones de cosas guardadas con celo especial a lo largo de los años, hasta a veces siglos. Desde luego que es imposible darle uso después a esas cosas, por distintas vicisitudes que una persona ocupa, como trabajar, la familia, escasos días de ocio; además, la constante modernización de cosas y el abaratamiento de las mismas para satisfacer cualquier necesidad obligan a desprenderse de dichos objetos.

Desde luego, no confundimos el afán ahorrativo y la disposición creativa de algunos, pero estos son muy pocos. Ahora bien, es también distinto al amor a los objetos o su conservación. Ello requiere una dinámica ordenada y una técnica de cuidado. El objeto pasa a ser cachivache cuando sus formas, colores, funciones y estructura ya casi no existen y, en el imposible imaginario de creer útil su conservación, hacemos más deprimente su honrosa desaparición o eliminación y como cualquier cosa en la vida, nace crece, y muere.

Esta conducta es a su vez una práctica que se extiende ya no solo por los hogares sino también por las instituciones públicas. Esto quiere decir que estamos ante una estructura de pensamiento establecido en nuestra psiquis como una tradición maléfica, con todas las aristas de su inutilidad.

La cantidad de cachivaches que guardan las municipalidades, gobiernos regionales y otras instituciones es impresionante: trozos de sillas, muebles antiguos, PC inservibles, cables, llantas viejas, alambres, de los cuales no se pueden deshacer por burocráticas documentaciones o por la simple mentalidad de ineficiencia por parte de la autoridad.

Nuestro cerebro también arrincona ideas o costumbres de pensamiento ya inservibles en estos tiempos. A pesar de que la realidad nos confronta y nos cachetea.

La mejor medicina contra la psicología del cachivache es pensar, tener un sistema de ideas , arroparnos de sentido común, abandonando con donaire cada una de las cosas –o ideas – que ya no sirven, o que sencillamente fueron sepultadas por otras, acorde con los tiempos y la evolución de las personas.

LA NIÑA BOBA

2012-01-08T09:41:00.000-08:00

Carlos Rivera

La niña lo miró con tristeza. Tenía unos libros entre manos, su carita mojada por la lluvia perdiéndose en el imperecedero manantial de sus lágrimas. La trabajada performance de su impostada inteligencia creyeron asegurarle la piedad del asesino. Este, quiso conmoverse ante esa fragilidad y esa mirada acongojada y de heroína. Ella volteo en señal de victoria ¡había triunfado su género! Caminó algunos metros y sonrió mojándose los labios mientras apretujaba los libros hacia su pecho. Pensó que el asesino huyó, pero este estaba ahí, esperando el mejor ángulo para dispararle a la muy boba.

Debate entre politólogos. Un resumen para comprenderlo

2012-01-02T11:36:00.000-08:00

PRIMERA PARTE

¿Fe en el político o en el politólogo?

Mirko Lauer

Publicado el 15 de diciembre en el diario La Republica

En todo momento hay entre nosotros dos debates paralelos dedicados a los asuntos públicos: el de los políticos mismos performando ante el público, y el de los politólogos, académico y especializado, sin mucha publicidad. A veces los dos mundos se traslapan, y ese es un buen momento para la marcha de las cosas; pero cuando se distancian demasiado empieza a surgir cierta confusión en los asuntos públicos.
En su mejor faceta los políticos emplean las reglas constitucionales y las leyes existentes para tratar de hacer avanzar las cosas. Los politólogos en cambio buscan cambiar las reglas de fondo para que la política sea más eficaz, lo cual en última instancia requiere que quienes ejercen el poder acepten esas propuestas.
¿Escuchan los políticos a los politólogos? A veces, pero no lo suficiente. Digamos que se escucha mucho más a los politólogos con capacidad de llegar a los medios. Fernando Tuesta, por ejemplo, es un buen comunicador con un tema atractivo, y así ha logrado cambios en importantes normas electorales. Lo ideal es cuando un politólogo llega al Congreso y logra actuar desde allí, como ha hecho Henry Pease.
¿Qué debaten los politólogos en estos días? El libro editado por Pease y Giofianni Peirano La democracia y sus instituciones en debate (PUCP, 2011) presenta un rico panorama de temas: lo electoral, lo partidario, el presidencialismo y la calidad de la democracia. Algunos temas están hoy en el debate público, otros no.
Se trata de propuestas de reforma. Unas pocas hacen cola, generalmente larga, en el Congreso. Otras todavía son planteamientos académicos apoyados en la razón o la experiencia. Así aparecieron realidades institucionales que hoy no parecen naturales. Pues, parafraseando a Lenin, sin teoría democrática no puede haber práctica democrática.
En efecto, buena parte de la solución a nuestros problemas prácticos está en la teoría política. ¿Cómo lograr un Congreso con menos bribones? ¿Cómo evitar que los presidentes regionales sean cuadrados por los artistas de la política en la calle? ¿Cómo restablecer una democracia de partidos políticos dignos de ese nombre?
Este tipo de asuntos en el fondo incomoda a muchos políticos, cuyo horizonte es lograr ser elegidos o reelegidos con las reglas que ya existen, es decir que ya conocen. Lo demás les puede llegar a parecer una pérdida de tiempo. Para ellos hay ocasiones en que un politólogo eficaz puede ser más subversivo que una columna guerrillera.
Pues el politólogo no solo predica reformas. También llama la atención (y este libro lo hace muy bien) sobre el difundido incumplimiento de las normas partidario-electorales de todo tipo que existen. Pero como los infractores son gobernantes de todo nivel, la voluntad de sancionar es casi inexistente.

SEGUNDA PARTE

Carta desde el fundo pando

19 de diciembre del 2011

Estimado Mirko:

En tu columna del jueves último, al comentar un interesante libro editado por Henry Pease y Giofianni Peirano, señalas que los politólogos hoy debatimos sobre cuáles reformas institucionales serían las mejores para nuestra débil democracia. Sin duda hay instituciones que son un poco mejores que otras, y ese libro contribuye a una discusión seria de estas opciones. Pero quiero comentarte que también estamos los politólogos que miramos de lejos estos debates y preferimos mantener el statu quo institucional salvo muy fuerte evidencia en contrario.

La razón principal para esta suerte de nihilismo politológico es que no tenemos muchas esperanzas sobre los efectos positivos de las reformas. A menudo la realidad hará a estas reglas irrelevantes. Pero también hemos visto que las nuevas normas pueden interactuar con el contexto político y tener resultados negativos inesperados.

Por ejemplo, uno de los temas más debatidos en nuestro país es cómo ciertas reformas podrían fortalecer a nuestros anémicos partidos políticos. El problema es que partidos sin recursos e incapaces de atraer militantes que puedan ganar elecciones no mejorarán con normas nuevas; simplemente se adaptarán para seguir haciendo lo que hacen para sobrevivir: vender sus candidaturas, buscar invitados competitivos electoralmente y cumplir con la ley en la forma pero no en el fondo. ¿Eliminar el voto preferencial, por ejemplo, no terminará haciendo que los partidos vendan a mayor precio los primeros números de sus listas congresales antes que mejorar la calidad de sus candidatos?

El problema, dirán otros, es que las normas no se cumplen. Si se fiscalizara en serio, entonces la ley vigente o las nuevas normas tendrían el efecto positivo deseado. Discrepo. Siguiendo con el ejemplo de los partidos, exigirles cumplir con una serie de requisitos para “hacerlos fuertes” es como hacer correr maratones a un enfermo. Si el JNE y la ONPE fiscalizaran de verdad, probablemente nos quedaríamos sin partidos inscritos.

Mauricio Zavaleta discute en un reciente artículo en Los Andes un caso que ilustra bien cómo la realidad traspasa cualquier norma. En el contexto de la elección regional en Puno, nos dice, Perú Posible actuó como un “buen” partido: realizó elecciones internas para elegir a sus candidatos entre sus militantes y su comité provincial decidió no postular invitados. El resultado fue desastroso. Apenas lograron candidatos en 9 de las 13 provincias de la región, y estos fueron apabullados.

Por ello es mejor no cambiar mucho las reglas para que los actores políticos se acostumbren a las existentes. Tantos cambios desde los 90, algunos motivados por interés político y otros por buena voluntad, no contribuyen a dar previsibilidad a las instituciones. También sugiero ser realistas y concentrar la fiscalización de las normas vigentes en aquellos aspectos más urgentes que contribuyan a reducir la entrada de candidatos impresentables o de dinero sucio a la política.

Eduardo Dargent

TERCERA PARTE

Estimado Mirko:

Respondo a la carta de Eduardo Dargent, uno de los más brillantes politólogos, profesor de la PUCP, a quien aprecio mucho, pero que creo que no escribe desde el Fundo Pando sino desde los EEUU, donde está culminando su doctorado. No puede por eso haber leído el lunes 19 de diciembre el libro que presentamos en Lima el miércoles 14, pues recién se ha distribuido y sus expresiones sobre éste son sólo un gesto amistoso a su viejo colega.

Tiene todo el derecho de opinar políticamente como minimalista, pero si hubiera leído el libro vería que comienza con un trabajo teórico-metodológico de Dieter Nohlen y luego los alumnos de nuestro doctorado analizan varias propuestas de reforma existentes, entre ellas de los profesores Tanaka, Tuesta y también mías dado que conmigo llevaron el seminario precedente.

Explican los problemas y sugieren salidas. Los dos ejemplos que pone Eduardo tienen respuestas en el libro, que en el primer caso reemplazan el voto preferencial por primarias abiertas organizadas directamente por la ONPE y esto elimina muchas fiscalizaciones inútiles, el segundo tema de Eduardo.

Eso vale especialmente para el ejemplo de Perú Posible en Puno y para evitar que la robaluz, el comeoro o la robacable lleguen al Congreso. En política, como en el mercado, solo la competencia produce calidad. Es una reforma puntual que reduce la fiscalización burocrática.

El libro tiene más análisis y debate que propuestas y contiene, por ejemplo, un interesante debate sobre la calidad de la democracia en América Latina. Creo que el politólogo analiza, compara, cuestiona. También puede proponer, pero sustentándolo.

El político decide y convence. Le conviene, por lo menos, saber del otro debate. Pero ambos somos politólogos y ciudadanos con vocación política y tenemos derecho a hablar desde ambas condiciones. Respeto todas las opiniones y en particular la de Eduardo pero se requiere leer el libro para opinar o damos una imagen distorsionada de lo que es algo que nos costó mucho trabajo a varios profesores. Supongo que Eduardo reacciona a tu artículo, pero este es inseparable de la presentación que hiciste como comentario tras leer el libro.

Un abrazo
Henry Pease

Estimado Henry:

Gracias por tu respuesta, creo que en efecto el debate es lo mejor que le puede pasar a la profesión en el país. Solo una precisión, no para aclarar tu estupenda carta que abre ese debate, sino para que lo sepas tú: mi comentario fue dirigido al tema de la columna de Mirko y no tanto al libro (del que efectivamente solo tengo las referencias que hacía Mirko, pues recién lo vi al llegar a Lima hace unos días). No fue mi intención que se leyera como una crítica al libro y debí ser más claro en señalar que hablaba del debate en general y no de la obra. Recibe un fuerte abrazo. En mayo estoy de vuelta en Lima con el doctorado en la mano.

Eduardo

EL HOMBRE Y LOS NÚMEROS

2011-12-31T09:12:00.000-08:00

Carlos Rivera
A lo largo de mis vida he vivido en cuatro direcciones distintas (501, 609,234,y ahora ultimo 502),guardo los números de mis antiguos cinco celulares respectivos, el número de mi DNI, mi número de mesa de votación , mi número de RUC, de AFP, 4 claves de mi tarjetas de banco, número de celular de unos 5 amigos, y 6 teléfonos de domicilio ( lo siento pero mi memoria no da para mas), el número de la distribuidora de gas , los números de emergencias de la comisaria de mi distrito, también el CUI( Código Universitario de Ingreso),los números de dos chicas a las que pretendía ( solo fueron 4,muy pobre ¿verdad?), el número de DNI de mis padres y de mi hermano, mi clave secreta de correo electrónico, mis dos números de cuenta de banco, el código de acceso de mi blog. La fecha en que naci, más de 30 fechas de cumpleaños, y de importantes hechos históricos. Desde luego que otros pueden almacenar más información y me disculpo por ello.
El Apocalipsis nos habla del número de la bestia y dice así: “Aquí hay sabiduría. El que tiene entendimiento, cuente el número de la bestia, pues es número de hombre. Y su número es 666” También habla de los 144 000 sellados, las 7 copas, los 1000 años, las 2 bestias, las 7 trompetas. Yendo un poco más atrás de la biblia Jehová le dice a Noé que construya el arca con las siguientes medidas: 300 codos de longitud, 50 codos de su anchura y de 30 codos su altura .

Malcom Gladwell nos habla de las 10 000 horas de ensayo para ser un genio. ¿y cuanto tiempo se necesitará para ser un imbécil?
Caminamos nuestra vida en medio de números, códigos, contraseñas. El consumismo nos obliga y exige números para salvaguardar nuestra identidad de consumidor de sus servicios o productos. No importa si usted se llama Juan Pérez importa su clave, llegará el día en que un código simplifique todo de nosotros; mapa genético, datos personales, numero de celular cantidad de flujo sanguíneo, operaciones medicas, cantidad de hijos, deudas, propiedades, y requisitorias estado civil etc. El hombre ha dejado de ser una sustancia humana para ser una abstracción matemática y un ítem de la estadística.
Imaginemos a la humanidad entera y sus 7 mil millones de habitantes, todos ellos vaciando sus números en la inmensidad de cielo. O las infinitas interrelaciones matemáticas que podríamos efectuar con estas cifras. ¿Alcanzaría el infinito para tantas elucubraciones?

TALLER LIBRE DE ESCRITURA CREATIVA EN LA BIBLIOTECA MARIO VARGAS LLOSA-AREQUIPA

2011-12-29T12:12:00.000-08:00

LUGAR: Biblioteca Regional Mario Vargas Llosa - Arequipa, San Francisco Nº 308 - Cercado, Arequipa, Perú
DIA: Lunes, 2 de enero de 2012 a la(s) 16:00 a la(s) jueves, 23 de febrero de 2012
HORA: 18:00 p.m.

La Biblioteca Regional Mario Vargas Llosa, del Gobierno Regional de Arequipa organiza el primer TALLER DE ESCRITURA CREATIVA dirigido a jóvenes entre los 15 y 21 años de edad interesados en adquirir los conocimientos básicos de la poesía y la narrativa.

Con un fin lúdico y dinámico, se hará del taller un espacio colectivo de encuentro, reflexión, experimentación, lectura y práctica donde se compartan y comenten las lecturas y los textos de cada participante y donde todos aportan sus opiniones, intereses, reflexiones e ideas.

Además de ello el taller como laboratorio pretende adentran a los participantes en la investigación y producción de literatura trabajando sobre diferentes soportes [papel -libro, plaquette - revista, objetos, internet -e-book-, blogs, twitter, etc.], y dándoles las herramientas necesarias para poder abordar la argumentación de textos.

Este taller será dictado por Martín Zúñiga Chávez

http://urbanotopia.blogspot.com/2006/08/martn-ziga-chvez.html

Los interesados podrán inscribirse gratuitamente en el local de la biblioteca regional, ubicado en la calle San Francisco Nº 308 – Cercado en el siguiente horario: de lunes a viernes, de 9.00 a 16: 00 horas.
Las vacantes son limitadas. Se formarán dos grupos con 20 jóvenes cada uno. Las clases serán los lunes y miércoles, el primer grupo, y el segundo, los martes y jueves, de 4:00 a 6:00 p.m. El taller empieza el lunes 2 de enero y acaba el 23 de febrero de 2012. Se otorgarán gratuitamente constancia de asistencia.

PRIMERA Y SEGUNDA PARTE DE LA MICRONOVELA HECHA EN FACEBOOK

2011-12-27T08:19:00.000-08:00

1
La primera imagen que te vino a la mente trajo consigo el rítmico aroma de los almendros en flor. Viste desde tu habitación cómo se incendiaba el horizonte cada atardecer. Lo anotaste. Luego retocaste los torpes trazos que tu mano izquierda deslizaba sobre aquella superficie diáfana y sencilla. Vertiste en ella la sabiduría acumulada de tu generación con la seguridad que nos brindaba una adolescencia desbordante y con la furia descontrolada de mis revelaciones. Eras un genio hermético esperando ser liberado, no para complacer a tu benefactor sino para aniquilar la Historia. Incomprendido, incomprensible, invencible, incandescente. «Está listo», decías. Lo observaste desde todos los ángulos permitidos por la brevedad de tus años. Te viste reflejado en él. Me vi reflejado en ti. «Ese» —señalaste con desprecio—, «ese soy yo: el genio del desprecio».

2
Y la palabra desprecio te hizo recordarla, pues eso era lo que sentías por ella. «Ahora todo será mejor», pensaste, «claro que sí. Sin Isabel en mi vida —estorbando, sacándome razones, enturbiando mi lucidez y formulando amenazas bobas— creo que podré sentirme más cómodo; la sacaré de mi mente y, de paso, aprovecharé para por fin para abrirme a nuevas experiencias eróticas, que bien que las necesito».
Llevabas más de tres semanas sin acostarte con nadie. Pensaste en llamar a alguna puta ocasional, esas directas y confiables que —incluso a veces sin preservativo— hacían mamadas lentas y diligentes. El sexo oral y la cerveza siempre fueron tus grandes debilidades. ¿Con cuál de los dos te quedabas?

3
Entonces agarró el periódico para buscar variedad. En los anuncios clasificados siempre se podía encontrar novedades, chicas recién llegadas a la ciudad que lo podrían animar con su bien estudiada inexperiencia. Pero cuando tomó el periódico, no pudo pasar de la portada. La foto de una preciosidad ocupaba toda la primera página, engarzada en un vestido elegante pero a la vez formal. Se trataba nada menos que de Ulia Karimov, hija no reconocida del sangriento dictador Karimov y única dictadora mujer en todo el mundo. Hace 12 años que gobernaba Uzbekistán desde que su padre muriese en el 2015. Se le habían conocido varios amantes, los cuales solían aparecer muertos en circunstancias un tanto extrañas, por lo que recibió el nada elogioso título de “la mantis religiosa”. La noticia decía que había sido “reelegida” por 7 años más de gobierno, y se mostraba una galería de fotos de ella, como si de una actriz de cine se tratara.

4
Le pareció extraño haberse detenido en la fotografía de Ulia cuando hacía apenas un instante se había entregado al sentimiento de desprecio que esta otra Ulia, la dictadora de sus recuerdos, le provocaba. En adelante, se dijo, tendría que pensarlo dos veces antes de mirar un periódico cualquiera, cosa difícil para él por ser un ávido devorador de esos peces que unos hombres y unas mujeres carentes de rostro le entregaban cada día -peces inocentes y tatuados por el grave titular que él cuántas veces habría ingerido sin desear-, cuando se perdía entre los pisos mojados del terminal pesquero, es más, le sería en adelante realmente detestable si el sabroso lenguado o los humildes jureles de pronto aparecían entre sus manos cubiertos por el lujo fotográfico, lo blanco y negro del poder que ahora esa mujer a miles de kilómetros encarnaba; en cierto modo se sentía como un pueblo atontado por el muslo ocasional que la Ulia ofrecía fingiendo algún bien meditado descuido.

5
--Voló mi mente, quité el sello a la imaginación, soñé y sentí; había salido de mi genialidad hermética, buscando putas no encontré mujer, me refugié en los hechiceros recuerdos del mar… Después de todo me escuchó el viento, mi putomuso. El ser que llevaba dentro gritaba diciéndome: “…cuando no me puedes ver, el sol se esconde en mi regazo, el viento vuela en mis cuerdas vocales y canto sonidos misteriosos. A veces, alas se prenden en mi espalda y levito observando el universo que rodea la casa, nado en la bañera con profundidad, soy amigo de sirenas y sé el secreto que guarda el mar. Los espejos me seducen y me invitan a entrar a un mundo paralelo de seres que ya no están. Cuando no me puedes ver, yo te veo, alimento tus ideas y diseño tus amores, me despierto y tu mundo comienza a nacer...” Salí corriendo en la lluvia, estaba enloqueciendo, un misterioso ser interior me estaba hablando, golpeé mi pecho tan fuerte que desperté de mi sueño. --Soy médico, reino hace 32 años en mi propia vida, hoy debía operar el corazón de Sol.

6
Ni las putas ni la cerveza me tranquilizaban ¿Qué era el litoral peruano en el 2027?: una miserable zona con vestigios de alguna fauna acuática resistiendo al exterminio. Un día partiste en un barco Ruso, de esos que quedaron navegando en estas aguas. Iré a Uzbekistán a encontrarte, mi Ulia. Sé que llegaste a esa tierra por qué un día te dije ramera y te saqué a patadas de casa. Luego, me casé con Isabel, a quien nunca amé. Arrepentido, fui a buscarte a ese terminal pesquero –nido de nuestros encuentros- donde tus rubios cabellos destellaban el rancio paisaje. Nunca más te volví a ver. En casa, abrí otra vez el periódico que era depositario del hermoso rostro de Ulia Karimov, y, un riachuelo de café rodeaba su imagen, sin confundirla. Iré por ti, al país de “la mantis religiosa” que también comparte tu nombre. Eso es una señal. Estoy en el Aeropuerto Internacional de Moscú-Domodédovo…

7
Perdido entre multitudes olorosas a salchichón rancio, entre obesos de dientes manchados por los cigarrillos "papiroski" y matronas sudorosas en pleno invierno mi brújula interna no me da señal alguna. No tengo una dirección, una coordenada que me lleve a tu rostro y a tu rincón. Mi desorientación no pasa desapercibida para los viajeros que pululan por las salas y atiborran los mostradores donde...atienden gélidas damiselas de sonrisa estudiada. Un policía se me acerca y me empieza a estudiar con mirada dura. Gira a mí alrededor como satélite vigilante e inquisidor. Observa mi mochila desgastada de tantos destinos y desatinos, mis zapatos mal anudados y mis pantalones raídos que asoman debajo de una casaca inútil para este puto frío. Con voz baja y hosca me dice acercándose a mi rostro "¡Pasport!"...

8
Mostraste el pasaporte, como tú, oloroso a marchitos almendros, verificaron el indeleble código de barras en tus adoloridos trapecios, la marca y la garantía del laboratorio alemán, odiabas recordarlo. En el tiempo de tu concepción, tus padres no quisieron malversar sus genes en un hijo natural, así es que fuiste lo mismo que un objeto de elevado costo comercial: sano, perfecto, sin taras, pero sobre todo desechable, huyendo a esta última condición, en cuanto tuviste la suficiente inteligencia (seis años de edad), planeaste el crimen perfecto, mataste a tus padres con el claro propósito de lograr tu libertad.
Se te perla el rostro al recordarlo, despreciable Taube; vamos debemos seguir, estamos listos, ¡genial! acabo de ver el muslo de Ulia por la televisión.

9
Ganesha lucía mucho más irritado desde su impresión. Muy temprano tuvo que sacar de su pieza a la infante de turno y así como era de retozona se fue brincando al liceo para cumplir son su taller de bordado. Percy Recogió una vez más las sábanas teñidas de sangre, semen y tinta. Y mientras se entretenía con el vibrar de su lavadora, entre el detergente y blanqueador, también pensaba en su semen como sangre de otro color, pero…la tinta ¿A dónde se iba la tinta?
Habían pasado tres años. Ganesha desde su espalda no había podido cerrar bien sus heridas. No sentía dolor, solo remordimiento sobre el lomo pintado. La tinta era eterna. La tinta era infinita.
Suecia lo obligaba a abusar del termostato y las duchas hirvientes a toda hora. Ganesha se hacía un dibujo intenso en el infierno de su espalda. Percy no sólo ocultaba su país de origen sino el ser portador del tatuaje más grande en todo el edificio, del mundo o del universo. Percy había llegado de algún pueblo con un tatuaje sangrante del dios hindú en medio cuerpo; él y su encomienda.

10
Lastimosamente su encomienda sufrió la irremediable pérdida, el destino de aquel paquete rosa se encontraba en algún barrio periférico de Estocolmo, donde una joven drogadicta cuestionó la integridad del envío. Este mal comienzo para Percy, auguraba días mejores. Era su país una razón para desangrarse en recuerdos nefastos, siendo prófugo de su pasado y ahora dueño de su futuro, pero nada, absolutamente nada estaría peor. Aquel remordimiento no implicaba la venganza, podía ser solo una variante, algún tipo de arrepentimiento. Si Ganesha consentía en la presencia del dolor después de aquella traición, consentiría el emprendimiento de acciones, alguna situación tangible que lo acercara nuevamente con aquel amor fallido. Siendo el uno de los genios del desprecio. (No space for pain.)Recogiendo Percy el cabello entre sus dedos observaba los reflejos de su imagen sabiendo que Ganesha tampoco cuestionaba el fin de aquella inflamable relación. Oyó un ruido, salió del baño y se topó con los ojos de Slije, había regresado del taller.

11
Allí comprendiste que el amor no es causa sino consecuencia. Que había que operar una revuelta en tu vida y en la de quienes te rodeaban. Que el retorno a tus orígenes carecía de significado si es que no le imprimías un nuevo sentido a tu historia personal. El pasado también se puede cambiar, pero se necesita mucho valor. Tu falta de coraje, tu indecisión, tu espantosa levedad completaron un encuentro fallido que nunca debió ocurrir. "Es el momento, ahora", pensaste. Entonces decidiste hacerlo, no habría otra oportunidad.

12
-Percy está cerca.-¿Por qué tendría que no saberlo?-No tendrías que saberlo.-No voy a hacer siempre lo que debo, Ganesha, lo sabes, pero trataré.-Lo sé Ulia, pero deberías de haberle hecho caso a tu padre.... -Ya ves, ya es tarde. Mas bien dime, ¿qué era eso que me querías decir el día que mi papá...?-Ah, no, nada. Un sueño, es todo. Había luces por todos lados, era como una sola luz pero que partía de todos sitios, es decir, no era como la luz que tiene un lugar donde inicia, sino que esta no proyectaba ninguna sombra. Y caminabamos a tu casa, como cuando eras niña. Y jugabas a no pisar las líneas en las veredas, y saltabas. Y luego, cuando estabas cerca de casa, te soltabas de mi mano y corrías muy rápido para entrar antes que nadie a la sala de reuniones de tu padre y esperarlo ahí. Y cuando yo te dejaba de ver, la luz como que se retiraba, como que se hubiera cansado y se iba a otra parte.
-¿Y qué quiere decir ese sueño?
-No lo sé la verdad.
-Eres una mujer hecha de palabras, Ganesha. Si no fuese porque te quiero tanto.

13
Isabel era tu primera hembra, se entregó en cuerpo y alma (y no me disculpo por la huachafería). Cuando viajabas por el mundo en la búsqueda de Ulia, la martirizaban los recuerdos de las desoladas sabanas y los cigarrillos después del sexo. El infinito repaso de tu lengua por su muslo y su delicioso vientre. Fue tu esposa desde que ejerciste la medicina y te fuiste de voluntario a una guerra en el mar báltico. Desde estas lejanías del mundo te escribía, olía tus camisas que habías dejado con tu hedor de macho, acariciaba tus fotografías con aroma a olvido. Percy. ¡Tanto amor de Isabel! y hoy pareces otro hombre, te sumerges en pesadillas macabras y surrealistas. Nunca me interesó comprenderte ni ahora que luces un look de androide mahoríe, con el inmenso tatuaje que adorna tu espalda, la marquita de tu pedigrí, tu barba crecida, tu brillante calva y tu insondable aspecto de infeliz tercermundista. No entiendo: ¿por qué ella aun te quiere si yo te veo tan ordinario como el nombre que llevas? Ella es linda e inteligente, pero te ama, es su mayor extravagancia. Si algo puede consolar a Isabel, es que Ulia nunca será tuya. Soy solo el espejo que te habla, la corazonada que marca tu bitácora, el otro “ser” que te odia y quiere partirte en pedacitos. Desde luego, amo a Isabel.

14
Revisaste tu correo electrónico y una extraña carta de un desconocido llamado Jordan Martín Jáuregui Meza. ¿Un escritor maldito? No lo sabías pero, después de una rápida lectura, hiciste tuyas todas sus rabiosas oraciones: “El día que deje de encontrar momentos de mi vida en las canciones de Andrés Calamaro, dejaré de escribir. Lo hago porque estoy solo, porque el mundo me da el culo, y es enorme; no puedo sodomizarlo. La sociedad es una prostituta gorda a la que uno nunca llamó, te pide el dinero por adelantado, y te obliga a tener relaciones con ella. Estoy tan sucio que me vendría bien bañarme en mi propio semen, y estar tan blanco y gelatinoso... hermoso como un helado que se derrite al mediodía; tanto como la lengua de Lucía en mi sexo, recorriéndolo como un banana split en proceso de fusión. Estoy harto de las veredas alfombradas con el vello público de la puta calle”.

15
Luego, el vaho de las introspecciones extranjeras se disipa. Percy Perseo emprende la olímpica carrera de localizar a Ulia, que vale la pena consignarlo, poseía un extraordinario parecido a Uma Thurman en su papel de The Bride. Cual magnicida indaga información sobre la soberana. Lo cual es tarea demasiado sencilla, debido a que ella no es otra que la tirana de estas nórdicas tierras. La primera pista la encuentra en una ruma de periódicos próximos a ser colgados en la caseta por el periodiquero. Toda horonda vestida de gran mariscala, flanqueada por generales sexagenarios. Metros más abajo en los suburbios de la ciudad su sorpresa es casi taquicardica al ver a su gringacha, como cariñosamente la llamaba, en la caratula de un panfleto de palabras ininteligibles, vestida de dominatrix con los colores estatales de dicha Nación.
Estaba claro que el idioma era algo que debía solucionar para de esa manera, agenciarse información respecto a la agenda dictatorial de la soberana. Teniendo estos datos como base, podría emprender una cuidadosa emboscada que propiciara su reencuentro.

16
Con embargo, si obstante, la fuerza de la nostalgia llevó tus pasos hasta el puerto Kozmino perfil ruso de arenas blancas acariciadas por diáfanas aguas, desde el embarcadero orientaste tu horizontal mirada hacia el pacífico este: tu origen lejano; cerca divisaste el terminal pesquero, en cuanto estuviste allí, rememoraste el estorbo, la impertinencia, la perturbación y la condición amenazante de Isabel, el amor de tu muerte, (no de tu vida, de tu muerte [el tiempo lo explicaría todo]), ¿la extrañas?, en secreto, claro está.
Todos los vendedores de peces del mundo envuelven los peces marchitos con periódicos y revistas sin importar la importancia o trivialidad de éstos. Revestido el lomo de un precioso tramboyo con hojas amarillentas de un diario local reciente, viste una vez más la imagen de la dictadora de tus anhelos, fue una forma de vadear la nostalgia y regresar a la ansiedad por tu última conquista, en ese diario estaba además de lo necesario, lo suficiente para dar con las coordenadas exactas de tu amor impaciente. Imaginaste tu vida como un péndulo oscilante entre esas dos mujeres que en esencia compartían dominante temperamento, eras igual que un reloj de arena, con divisiones iguales, con tiempos iguales, la arena del impávido reloj, en este momento, estaba del lado de Ulia.

17
Percy despertó otra vez odiando los pescados, los pescadores, a Isabel, a su madre, a su padre y por supuesto a la famosa Ulía, realmente los odiaba. Para el no existían los secretos, no más. Solo menores de 21 años. Las niñas, las chicas pelirrojas, las cabras, las lecheras.
Las sabanas otra vez en la lavadora, entre ellas por suerte unas bragas rosadas. Luego irían al mismo rincón fetichista de todo joven de 26 años. La sangre y el semen. La sangre y el semen. La sangre y el semen. Todos los fines de semana en pleno viaje.
Pero esta vez había decidido olvidar el sexo y solo embriagarse medio cuerpo, con vodka claro está. Era la única bebida que podía cortar de raíz la añoranza del nopal. Justo en medio vaso, Tania, la estrecha toco su puerta. Percy con el torso desnudo y con Ganesha en el lomo abrió la puerta.
Pero Tania no entró. Percy la embaucó con el tema del periodo masculino y falta de vigor. “Mejor te vas a hacer tus tareas a casa, cabrita linda, le dijo, ando mareado como si estuviera en esos días, en tus días”
Percy volvió a llenar el vaso con limón, extrajo las pepas con su meñique y le dio una probada muy sonora. Si sus pestañas hicieran ruido al parpadear hubiera sido probable que el edificio entero se derrumbara. Percy era un buen ejemplar de su raza.
Cogió la prensa del día. Los periódicos de siempre que llegaban al edificio siempre. Todo era como siempre. Tan habitual. Hasta la misma idea: Coger a la maldita bruja de Ulía.
Sobre una libreta atraco el lápiz y empezó a escribir nombres de personas o tal vez una lista de mercado o quizás sustantivos indescifrables que solo el resto de los machos podría escribir.
Ay Percy, Percy ahora el tema de tu encomienda se entiende mejor.

18
Fue brusco. Pero de pronto notaste que algo extraño había entrado en tu mundo. La luz que entreveías en tus adoloridos ojos no venía del lado correcto. El hedor del aceite rancio que te acompañaba todas las mañanas había sido reemplazado por un intenso aroma a eucalipto. Tu boca tiene un sabor acre y tu lengua se pega al paladar y empiezas a extrañar con insistencia el café de la mañana. Te cuesta enfocar la vista y notas que las flores desvaídas de tus cortinas ya no están y en su lugar hay unos alegres e infantiles unicornios amarillos correteando detrás de arco iris de tres colores. Una voz empieza a martillar en tus oídos, con dejos de dulzura pero con insistencia, pregunta algo que no puedes responder. En un momento crees que es Paula la que te habla. Diriges tu vista hacia el lugar de donde viene la voy y en vez de la morena de piel lustrosa y brillante con la que protagonizabas candentes escenas de sexo en las noches frías encuentras una anciana de pelo ralo y blanco que te habla con una boca de dientes sueltos algo que no terminas de entender. Todo es extraño, nada encaja. Tu cerebro trata febril de encontrar sentido a ese mundo extraño que ha aparecido no sabes de dónde, ni cuándo, ni cómo. De pronto una idea aterradora anida en tu cerebro que tú ya no eres tú, que tu imagen ojerosa y melancólica también se ha disuelto y no existe más. Con una voz que no reconoces pides un espejo. La anciana sonriente parece entender lo que le pides y se aleja con paso cansino hacia un rincón de la habitación y vuelve con la superficie bruñida de un espejo antiguo. El terror te consume cuando la anciana empieza a dirigir el espejo hacia tu campo visual...

19
Los acontecimientos no habían sucedido como las realidades suelen ser, te preguntabas que hacia ahora Ulía la dictadora de aquel país nórdico cuando la habías amado el 2027 en el terminal pesquero de aquel país donde ahora tenía una fauna marina venida a menos y luego la arrojaste botado a patadas. Posiblemente esta realidad se habría fragmentado y corrían paralelamente. Solo que ahora ahondabas en pensamientos buscando alguna salida y creías que alguna de esas realidades era un sueño que se apoderaba por momentos de tu vigilia Los tatuajes en tu piel denotaban algo más que tinta. Estaban cobrando vida y no te explicabas como es ahora el dios tatuado en tinta china se estaba apoderando de tu ser, y había emprendido la gran empresa de la creación. El sancochado que te sirvieron de comer era sinónimo de vomito para tus entrañas. Pero al gran dios disfrutaba de cada manzana , de cada cebolla y de cada muslo de ardilla que le eran servidas en una bandejas de cobre, pero el dios anhelaba más , quería ahora devorar los intestinos de Ulia, y por eso mismo ahora los espejos se habían convertido en senderos abominables porque estaban permitiendo el ingreso de aquella necrófaga deidad.

ENTRE LA JUVENTUD Y LA EXPERIENCIA

2011-12-21T15:16:00.000-08:00

Carlos Rivera

DE VUELTA A CLASES
A las 9: 30 a.m. participé de una mesa redonda en el auditorio de la Escuela de Ciencias de la Comunicación en la Universidad Nacional de San Agustín. ¿El motivo? exponerles a los alumnos de primer año los pormenores de la Ética Periodística y de paso compartirles los vaivenes (buenos y malos) del ejercicio periodístico. Hablar con los jóvenes me llena de esperanza, renueva mi espíritu. Me contagian su capacidad de deslumbramiento, su idealismo, los enormes deseos por no ser alguien más del rebaño. La charla trajo a mi memoria añoranzas de algunos maestros que conocí en la escuela allá por mis años de estudiante. Pero como diría Luis Alberto Sánchez, la categoría de universitario no se pierde nunca. Y jamás he sentido mi vida desligada a la de la vida universitaria. Francisco Miró Quesada Cantuarias dijo alguna vez: “Si el pueblo no va a la universidad, la universidad debe ir al pueblo” La interrelación entre la sociedad y la universidad deber ser explicita, concreta no esperar a que se manifieste recién al terminar la carrera profesional. Testimonios de personas compartiendo su experiencia con los alumnos resulta valioso en aras de formar mejores profesionales y tratar de avivar los ímpetus de una noble profesión (u oficio) como es el periodismo.

LA UNIVERSIDAD Y LA VIDA
Después de mi experiencia con los jóvenes de la UNSA tuve que ir volando a participar de una ceremonia en la Universidad Católica de Santa María en homenaje al cuerpo de ex docentes de esta Casa Superior de Estudios quienes compartían un ágape con las actuales autoridades de la UCSM. Los recuerdos volaban, las añoranzas de un lado hacia otro, las anécdotas, sonrisas plenas de hallar colegas que ven de tiempo en tiempo; los vivaces sentimientos de lo que el viento nunca pudo llevarse. Chin chin, brindan entre sí, algunos hablan de sus alumnos que forjaron, de años gloriosos, de magnificas epopeyas en las aulas. Están felices y sobre todo, sienten que alguien los escucha. Pienso en ellos y en las generaciones de profesionales formados bajos sus enseñanzas y que tal vez les guarden algún rinconcito de sus recuerdos. Acompaño a mi maestro el Dr. Arnulfo Ramos Bustos y con sus 90 años, conversa y me comparte sus mordaces ironías que les lanza a sus compañeros docentes. Ya son cerca de la dos de la tarde y cada uno se presta para irse del lugar. Se van complacidos, como si los ambientes de la universidad les convidara un poco de su vitalidad.
Experiencia demasiado inolvidable. Todo un día lleno de UNIVERSIDAD.

AREQUIPA Y EL ESCRIBIDOR Y “LA CULTURITA AREQUIPEÑA”

2011-12-16T11:19:00.000-08:00

Carlos Rivera

Desde hace muchos meses guardaba las ganas de responder a ciertos comentarios, algunos explícitos otros soslayados en la cobarde insania del cuchicheo o la crítica barata ajustada a sus miserias e ignorancias. A los periodistas: ¿por qué no me preguntaron acerca de los pormenores de la publicación y edición? Recuerden el ¿Qué? ¿Quien? ¿Cómo? ¿Cuando? ¿Dónde?. A los aprendices de críticos: Si el libro es malo o no les gustaba (en el desbarajuste de un sutileza impostada, afirman que lo pudieron –ellos- hacer mejor) ¿por qué no rebatieron con argumentos? ¿a qué se debe la pobreza de sus palabras?. A mi no me van los protocolos, las generalidades dichas sobre un libro o los sobones comentarios que se dedican mutuamente. No le debo nada a nadie, ni me interesan sus indulgencias (o endiosamientos pueriles). Si pueden elucubrar cosas inteligentes ( a favor o encontra), háganlo. Pero, con algo de gracia y estilo.

Los comentarios que suscitaron la publicación de este libro (ese titulo nada original escribieron por ahí en el diario Noticias, edición 10 de abril), Arequipa y el escribidor el cual se presentó el 5 del abril en la Biblioteca Regional Mario Vargas Llosa, fueron de peculiar calibre y estilo. “Sorprendente descuido” escribe el autor de la nota del diario en mención, comparando el libro Trazos y risas del caricaturista Omar Zevallos con la cuestionada calidad del libro, del cual soy editor.

1.- Lo original del libro no radica en su nombre, puede ser vulgar o exquisito o la mescolanza de un juego peculiar de palabras que le otorguen un tinte curioso e inquietante. Quizás solo el titulo indica un jueguito inocentón sin pretensiones de esteticismo. Lo valioso reside en la peculiaridad de su contenido. Pudo ser mejor, desde luego. Pero acá hay una inocente confusión entre la significancia de un libro de colección y una obra de divulgación con fines y objetivos distintos. Una cosa es auspicio y otra muy distinta una edición regional. La calidad del papel, la diagramación y todo el andamiaje de trabajo alrededor de un libro tienen relación con los costos que demanda una obra.

2.- Los errores que presenta el libro son desde luego responsabilidad mía, los asumo y pido disculpas. Mas, ello no desmerece la calidad de los escritos de cada colaborador.

3.- Arequipa y el escribidor no pretende ser una obra de culto o de corte estrictamente académico o de análisis crítico de la obra in extenso, solamente aspira con el halito de la modestia (y no de la humildad) ser un libro que pueda ser leído por varios tipos de públicos (especialistas, académicos, periodistas, universitarios, lectores y curiosos) y provoque alguna impresión grata o de interés. De ser otro el fundamento de la obra, tal vez habría recurrido a transcribir la mesa redonda que organizamos en noviembre en la Alianza Francesa desde un enfoque multidisciplinario, Mario Vargas llosa: los laberintos del escribidor o el conversatorio desarrollado en febrero de este año, Mario Vargas llosa: el creador y las dimensiones de su narrativa en los mismos ambientes de dicha institución, donde se abordó un análisis de las obras del Nobel.

4.-Para todos, acá va la historia de esta obra:

El costo del libro de marras fue de 4 800 S/ por la cantidad de 1 000 ejemplares.

Ese es el monto dispuesto por el GRA para presentar un libro homenaje a nuestro Nobel (irrisorio, ¿verdad?) Entiendan, el GRA no lo editó como si lo hizo con otras obras. Solo lo financió y punto. Se hicieron hasta diez machotes de prueba, correcciones y otros cuidados. Pero la empresa en mención fue la única, quizás, dispuesta en hacer un libro tan barato. Esa es la verdad, y esa es la “importancia” que le merece al GRA, nuestro aclamado escritor. Lo triste es saber que si disponen de mayores cantidades 20 000, 30 000 soles para otras publicaciones financiadas y editadas por el Gobierno Regional. Presumo por los conversados bajo la mesa o la comparsa de los allegados.

Es la primera publicación que edité, ¿quién no se equivoca?. Lo curioso de estos críticos al paso es que ni siquiera se dan cuenta cuando La República en su edición de hace un mes presentó una cantidad increíble de errores tipográficos y ortográficos, tampoco dicen nada de los horrores del diario El Pueblo, Correo, Noticias y de la mayoría de semanarios que pululan. Hasta a la legendaria y cuidadosa revista Etiqueta Negra le pasó en su tercer número. Pero como estos párvulos leen tan poco, no se dan cuenta de estas cosas. Son los tipos que se alucinan estetas y todavía entrecomillan el titulo de las novelas, son lo que desconocen del ritmo en la escritura, aburren con sus lenguaje de secundaria, son los que repiten los apotegmas comunes de una critica pasada de moda. Son parte de esa “culturita arequipeña” tan pobre, pero tan pobre y no necesita enemigos que la destruyan. De por si son insignificantes.

Por lo demás editaré el libro con mi dinero y los cuidados que merece. A los que quieren debatir los espero desde mi PC, tranquilito. Pero por favor, con nombre y apellido. Face to face como dicen los gringos.

VALDELOMAR: EL HOMBRE QUE DETESTABA LA MODESTIA

2011-12-12T14:04:00.000-08:00

A Sthefani Garayar Zevallos

Carlos Rivera

Yo soy aldeano. Naci y me crie en la aldea, a orillas del mar, viviendo mis infantiles ojos, de cerca y perennemente, la naturaleza. No me eduqué con los libros sino con crepúsculos.

Escribía Abraham Valdelomar comentando el libro del poeta arequipeño Alberto Hidalgo, Panoplia lírica, lo siguiente: “La modestia, esta virtud teórica que no puede ser sincera sino en los realmente bestias o incapaces, no será nunca atributo de personas de valía; esta invocada falsa virtud no pueden practicarla quienes piensan, sienten y crean, por que hay, ante todo, en el creador, la conciencia de su alumbramiento.”

La figura que nos convoca Valdelomar no es solo la de poeta (seria únicamente vislumbrar sus musicales versos, los rítmicos sentimientos, las añoranzas cotidianas que de ellos se desprenden);tampoco podríamos reducirla a la figura de cuentista (y maravillarnos con la impecable técnica de su narrativa, plena de colores, lirismo y emoción telúrica ). Hasta podríamos verlo como impecable caricaturista o magnífico hombre de discursos sociopolíticos. ¿Cual es entonces la clave de este gran hombre de wildeana performance? Artista en su más excelsa expresión, la fuente inagotable de la simbiosis entre la vida de un personaje literario y la suya propia; el constructor de un ego colosal para espantar a las gentes de estipre vulgar y mentecata de la Lima de aquellos años. Como diría Ricardo Gonzales Vigil: “Valdelomar es uno de los escritores más completos de nuestra literatura, cultivó con talento todos los grandes géneros literarios, dejando muestras magistrales en la mayoría de ellos.” Tanta genialidad, era insoportable.

Beso estas manos que han escrito cosas tan lindas.

Desde su natal Ica vino a retumbar las paredes de Lima. Sin miedos ni falsificaciones, con las virtudes de su talento y personalidad. Desde el manso rumor de su aldea lejana llegó a la urbe capitalina repleta de personas con sicología de gallinazo. Convirtió el silogismo según el cual el Perú es Lima, Lima era el Jirón de La Unión y este el Palais Concert. Por lo tanto el Perú… era el Palais Concert en un grito de snobismo.

Su provincianismo no fue óbice para que su grandeza destacara en medio de otros artistas quienes pululaban en los diarios, lo teatros. Removió la exquisitez de hombres de letras, quienes ya habían acentuado sus particulares performances.

“Quesos frescos y blancos, envueltos por la cintura con paja de cebada, de la quebrada de Humay; cóncavas hechas con cocos, nueces, maní y almendras: frijoles colados ,en sus redondas calabacitas, pintadas encima con un rectángulo del propio dulce , que indicaban la tapa, de Chincha Baja; bizcochuelos, en sus cajas de papel, de yema de huevo y harina de papas, leves ,esponjosos ,amarillos y dulces(…)”

Tuvo que inventarse un abolengo, una leyenda aristocrática y bautizarse como El Conde de Lemos, encaminarse por el establishment cultural de aquellas primeras década del siglo XX y conducir una “corriente” de la que muchos se declararon seguidores, tal vez por la pose, la estructuración de que el arte podía modelar las conductas de una generación o la necesidad de alabanza mesiánica hacia un artista que vivía cada segundo de su existencia entregado a desenmarañar y pergeñar versos, textos, historias, leyendas alrededor suyo ( dandy). Ante la evidente locura genial de Valdelomar, muchos lo acusaron de arrogante y presuntuoso; mas aun, si decía detestar la modestia. Su andariega vida era un derroche de arte que en esos años resultaba insoportable. ¡Insoportablemente original! A pesar de todo, tenia un alma noble, discurseaba de los pobres, de la patria, la educación y de nuestras grandes taras mentales. Siempre en su literatura estaba presente la añoranza de su tierra.

Yo les he dado todo: el verso cincelado,
La noble prosa fuerte, el comentario alado
Tal hizo Prometeo. ¡Y estoy encadenado!

En un artículo intitulado “Valdelomar: en busca de un estilo” el maestro Luis Jaime Cisneros V. ensaya una interpretación de la génesis estilística valdelomariana. Para ello principia su escrito con la transcripción de un párrafo de la novela Yerba Santa:

“Caballeros en potros briosos, brillantes ricamente operados ,llegaban los señores dueños de grandes hacienda, y desfilaban por las calles montados en caballos de paso de grácil andar femenino: larga y peinada crin, vibrantes ijares, ceñida cincha, negro y lustros pellón, riendas lujosas de plata; e iban con sendos sombreros de ala curva y extensa, y ponchos de finos pliegues y pañuelo al cuello, con anillos de oro, y espuelas alegres y de argentino sonar; y cabriolaban las caballerías levantando nubes de polvo con gran asombro y desconcierto de la bulliciosa chiquillería, mientras los fieles enlutados, cruzaban la caldeada acera llevando flores, o sahumadores de filigrana, o cirios gruesos y decorados, o ramos grandes de albahaca. Sonaban a muerto las campanas, y chirriaban a ratos las matracas, y paisaje el singular sonsonete de los vendedores que ayuntados de dos en dos, cargaban balaes tejidos con carrizo, forrados en pellejo de cabritillo, y anunciaban su apetitosa cercanía en tono musical.”

Dice el maestro Cisneros:
Es la prosa que Valdelomar manejaba a los dieciséis años. Todavía no ha manifestado sus preocupaciones estéticas consagradas años después, en 1918, en las páginas de Belmonte el trágico. Pero ya advertimos síntomas de que Valdelomar (el poeta Valdelomar) no está satisfecho con el material lingüístico disponible y se halla presto para arriesgar la renovación. No quiere ser como “los otros”. Quiere se “él mismo”

Continúa Cisneros, precisando lo siguiente:

Si la organización de la frase repite todavía la estructura rítmica de los textos de Valle Inclán, la adjetivación comienza a reconocer la presencia de Eguren .Y todo un texto confiado a una estructura armónica en que el ritmo no puede estar desatendido.

Y toda la obra de Valdelomar está llena de música, armonía, color. La plenitud del criollismo aunada a su postura cosmopolita. Lo suyo no fue una rapsodia pueril o un arrebato de locura. Eh ahí el genio dispuesto a romper los moldes de la ritualidad. Lo suyo era obra y vida.

El gran poeta César Vallejo abatido por la muerte de Valdelomar, escribió el 4 de noviembre de 1919 en el diario La Prensa: “Abraham Valdelomar ha muerto. El hombre bueno e incomprendido, el niño engreído, con noble y suave engreimiento; el mozo luchador, el efebo discutido del arte; vencedor de la muerte y del olvido.”

Abraham Valdelomar murió a los 31 años, a esa de edad de mozalbete había conquistado el Perú, había derrumbado tradicionalismos, escribió de todo y todo lo hizo bien. El tañer doloroso de una vieja campana anuncia que la inmortalidad es un buen lugar para sus huesos y su arte.

EL PROBLEMA DEL TIEMPO

2011-12-08T09:54:00.000-08:00

Carlos Rivera

El presente, el tiempo, la aceleración de los actos cotidianos, la hiperactividad de las personas. Los rituales de la modernidad exigen estar acorde a su dinamica actual. En suma, vivimos momentos de una aceleración virtual (las Redes Sociales e Internet) y física (relaciones de la vida diaria). El proceso altera las conductas y las performances sicológicas de las personas, y en la misma autopista de esta vida acelerada subyace una agresividad propia a una urbe, metrópoli o megaciudad. Desde luego, nuestra Arequipa va encaminada a ser una urbe (caótica, pero honrada).

Ejemplo 1

La señora que me vende el pan en las mañanas, me atiende con unos movimientos rápidos, mueve su cuerpo de un lado hacia otro, habla velozmente, me atropella con su apretado léxico. Me sugiere con sus actos que está apurada y que debe atender asuntos más importantes que despachar mi pedido. Lo curioso, es que “esas cosas” que hace, son las mismas que veo desde hace más de diez años que la conozco. Habrá cambiado uno que otro detalle, pero su dinámica de acciones cotidianas y de responsabilidades son las mimas. (Aunque desde luego estoy siendo subjetivo)

Ejemplo 2

El taxista o chofer de transporte público que está en pleno semáforo en rojo, quiere que avancen los demás, a pesar de que este color, indica todo lo contrario ,en consonancia con una intrepidez irracional, toca su bocina en desesperada comparsa al igual que otros carros que forman la cola. ¿Acaso el contaminante ruido permitirá que la maquina cambie de color a pedido de la masa vehicular? ¿A caso el chofer no sabe que el semáforo en promedio tarda 10 a 30 segundos en cambiar de color?

Ejemplo 3
El cobrador de combi cuando se ve a media cuadra del controlador de las unidades, baja en plena marcha de la unidad y, corre sorteando los peatones llega con la tarjeta y logra marcar, según él, “a tiempo”. Desde, luego tampoco hay racionabilidad en ello, también redundan sobre la creencia de un control del tiempo a sus intereses.

Ejemplo 4
Una señora en plena Plaza de Armas, está a unos 5 metros de llegar a la esquina donde hay un policía de transito que ordena el trafico y permite que los ciudadanos crucen la vía de forma segura. Mira su reloj, mueve la cabeza y cruza en medio del vaivén de los carros, se detiene en medio de la pista a fin de sortear el roce de algún vehículo. La señora en mención tarda 17 segundos en promedio al cruzar desesperadamente la pista (y con los peligros que ello conlleva). Llegar hasta la esquina le tomaba 6 segundos y 4 segundos en cruzarla, con las explicitadas garantías, desde luego.

Ejemplo 5
Diariamente los jóvenes, amas de casa, participaron y lo siguen haciendo hasta la actualidad. Se paran frente a un puesto de periódicos y contemplan las portadas de los periódicos y leen sus titulares y vuelven a sus quehaceres con la ya implícita tarea de haberse “informado”
En la actualidad y con la consolidación de las redes sociales y la información web sobreabunda los datos, noticias fuentes y curiosidades, entonces este ejemplo citado se repite: casi una gran mayoría observa solo los muros de las cuentas de facebook o lee las primeras palabras de los textos colgados y sobre esa información de generalidades mantienen un discurso, una dinámica de conversación entre sus contactos de interés.

Intentando unas reflexiones
Hace unos años comprar era un acto de cortesía, de plática. Uno distribuía su tiempo entre una mínima reflexión sobre el objeto de compra: precio, necesidad, utilidad, calidad entre otras cosas. Hoy, solo buscamos satisfacer algunos o uno de estos criterios en excusa, desde luego, del tiempo que se nos va y no nos permite perderlo en una transacción pueril.
El tiempo en las Redes Sociales supone una estructuración y accionar acorde a esa súper velocidad en la que transita la información y uno no debe mostrarse desfasado o confesar impoluto el delito de no haber leído con una perspectiva reflexiva dicha información (y no estamos hablando de ejercicio critico o reflexiones plenas de esquemas lógicos) sino de una sencilla lectura o, en el mas honesto de los casos, negarse a hacerlo por no estar en el limite de sus intereses.

La dinámica de una ciudad va a acompañada de su desarrollo económico y cultural pero lo que determina que los actos de sus ciudadanos vayan moldeándose a una tendencia (global, nacional o local) es el modelo económico que viene implícito en un dicusrso y práxis de crecimiento de las ciudades en infraestructura, ofertas laborales, moda, acceso a los servicios y una vida de ciudadanos urbanos convertidos ahora en sujetos de mercado, atados a sus caprichos y demandas.
Como el libre de mercado no es un ente objetivo o un sistema de pensamiento, sino más bien la expresión pragmática de una realidad complementaria a un sistema económico como es el neoliberalismo, que tampoco dice ser (según sus representantes) una ideología. Los ciudadanos son solo eso: clientes. Toda la parafernalia de las estrategias de ventas, rollo corporativo, y políticas de las empresas están orientadas solo a captarlo y mantener su fidelidad a punta de ofertas. A ello, podemos agregar, la publicidad: la arquitectura de las imágenes sugestivas perfilando el sentido de pertenencia de ser parte de un grupo que asegure un “estatus”.
Arequipa esta enfrentando esa cambio de ciudad a urbe (asumiendo desde luego los deméritos de la misma: caos vehicular, desordenado crecimiento urbano, altos niveles de contaminación, y algo de lo que ya están observando muchos expertos: el llamado centralismo regional)
Ese nuevo ciudadano arequipeño siente que debe andar a la velocidad de los tiempos, esto le exige actuar aceleradamente y siente que lo suyo es exclusivo, pero es algo tan común en las personas hoy en día. El tiempo es su peor enemigo, no les alcanza ni para sus relacione familiares, sociales y/o profesionales. En cada una de sus actividades, sea hacer alguna diligencia en un banco, alguna compra, realizar algún tramite ante alguna dependencia publica, reunión de distinta índole, en su carro particular, en el trasporte publico, en la universidad se enfrenta con su reloj y los segundos que lo aniquilan y lo conminan a hacer todo, desesperadamente.
Parecen androides cumpliendo sus rituales y mientras esperan la noche para recostarse y pensar en el trajín inmisericorde del día siguiente.
Tal vez una anécdota pudiera sintetizar esta reflexión. Un día fui al visitar a un amigo de la escuela, este se disponía a ver una película y cuando ya había avanzado unos veinte minutos del desarrollo de la historia, lo adelantó para ver el final, dado que no podía perder el tiempo, viendo las dos horas del film. La comunión de la vida humana ahora es la prisa , la velocidad.

Presentación del libro El inconquistable del periodista Beto Ortiz este viernes 09 de diciembre a las 7:30 pm en la Biblioteca Mario Vargas Llosa

2011-12-06T08:46:00.001-08:00

El Gobierno Regional de Arequipa tiene el agrado de presentar el libro El inconquistable del periodista Beto Ortiz este viernes 09 de diciembre a las 19:30 en la Biblioteca Regional Mario Vargas Llosa con Jorge Álvarez como presentador.
[Sobre la edición]
Título: El inconquistable
Autor: Beto Ortiz
Colección: Cuadernos Esenciales N° 54
Páginas: 104
Tamaño: 14. 5 x 20.5 cm.
Año de publicación: 2011
ISBN: 978-612-4104-12-1
Precio: S/. 29.00
[Sobre el libro]

Mario Vargas Llosa, ícono de la cultura y la política del Perú, nos deja conocer detalles de su vida y su obra como nunca antes lo había hecho a través de la ya famosa entrevista realizada el 10 de mayo del 2000 por el periodista Beto Ortiz. Más que una entrevista es un intenso diálogo entre dos hombres que, en momentos claves de sus vidas, no hacen sino crear la perfecta escena para la confesión y la complicidad. Está edición cuenta con el DVD del documental “Mario Vargas Llosa, el inconquistable” escrito y dirigido por el mismo Beto Ortiz y emitido por Panamericana Televisión, un dossier fotográfico inédito de Félix Nakamura con la sesión de fotos de Mario Vargas Llosa en el bar “La Catedral”, y detalladas notas de Luis Rodríguez Pastor que complementan la entrevista.

[Texto de contraportada]

“Tuve la sensación de estar espiando en una conversación de viejos amigos” –opinó alguna vez un televidente luego de haber asistido a esta tertulia de antología entre Mario Vargas Llosa y Beto Ortiz. Mil veces citada por la cantidad de temas abordados y la manera confesional con que el novelista responde a las muchas interrogantes realizadas por uno de nuestros más incisivos periodistas no es sino hasta ahora que esta importante entrevista ―realizada el 10 de mayo de 2000 en el programa televisivo Beto a Saber― es convertida en letra impresa. En ella se tratan temas claves para el Nobel como la relación con su familia, los escándalos que han causado algunas de sus novelas, la campaña presidencial de 1990, su lucha contra las dictaduras, su férrea vocación literaria, entre muchos otros. Al terminar aquella entrevista, Vargas Llosa escribió una reveladora dedicatoria que decía: «Para Beto, que me autopsió el alma».
Esta edición ha sido enriquecida con fotos inéditas de Félix Nakamura, el documental biográfico Mario Vargas Llosa, El Inconquistable también realizado por el autor de este libro y con detalladas notas que complementan la entrevista por lo que su lectura se vuelve imprescindible tanto para los conocedores de la vida y obra del escritor peruano como para aquellos que desean iniciarse en ese mundo fascinante que son sus ficciones y su vida, una vida de novela.

Comentando un artículo de Arturo Caballero

2011-11-27T16:34:00.000-08:00

Carlos Rivera
Carlos Arturo Caballero Medina ha escrito un artículo en Letras del Sur http://naufragoaqp.blogspot.com/ denominando El Nuevo Vocacionalismo. El escrito provoca polémica y sugiere comentarios que alimenten las ideas del mismo o difieran, en animo de debate, necesario ante tópicos de esta naturaleza.
El revestimiento académico (MBA, Doctorado, Maestrías y especialidades) hoy día es un requisito fundamental para evidenciar un aire de eficiencia y eficacia. El mundo imaginado por Alvin Toffler y otros futuristas que avizoraron este panorama competitivo como el de la tal mentada Sociedad del Conocimiento de Peter Drucker Pero, recordemos que ya Fukuyama sentenció el fin de la historia en 1989 y se fue de bruces.
El mercado, exige profesionales competentes, dispuestos a satisfacer una demanda mundial (globalizada, capitalista e interconectada virtual y físicamente). Pero este requisito académico siempre fue materia de una aspiración propia de exigencias o tareas que profundicen más las áreas de estudio de un profesional. Lo distinto, ahora es, que se busca este revestimiento en afanes de imposición del mercado y, las universidades las realizan de forma tendenciosa e interesada –propias a esta demanda-, alejando conocimientos (arte, cultura, etc.) que se consideran –hoy en día- innecesarios o arcaicos. Esto, desde las concepciones ideológicas o políticas que mantenga también el centro de estudios.

En esto, las ingenieras (y carreras cortas tecnológicas) propias a uso de la técnica y la innovación se mantienen a la vanguardia, junto a los estudios económicos y administrativos propios a estos intereses. Atilio Boron, sociólogo argentino, en una conferencia magistral que diera, denominada “Las ciencias sociales en la era neoliberal: entre la academia y el pensamiento crítico” (1) haciendo un apretado comentario del Informe Gulbenkian, presidido por Immanuel Wallerstein en 1995 y de amplia repercusión mundial, que dio cuenta de este debate problemático de las Ciencias Sociales y su crisis que -según el informe- data del siglo XIX. El documento asume desafíos como: 1.-La incorporación de la teoría freudiana en el ámbito de las Ciencias Sociales. 2.-La cuestión del euorcentrismo. 3.-La construcción social del tiempo (Braudel). 4.-La cuestión de la complejidad (Prigogine). 5.- El feminismo. 6.- La modernidad

Dice Boron, además, en esta conferencia mencionada:” En el terreno más concreto de las Ciencias Sociales se comprueba que el neoliberalismo ha instaurado la barbarie del reduccionismo economicista que hoy nos aqueja.” El “Homo economicus”, dice. Acusa, en la conferencia a dos tradiciones nefastas: El triunfo ideológico del neoliberalismo y el postmodernismo. A esta última, tradición le atribuye derrotismo y conformidad con un mundo lejano a las acciones transformadoras.

Pero volviendo a Pierre Bourdieu y la subdivisión que hace de estas especialidades como la reproducción de una estructura social dominante (señala la medicina, el derecho y las escuelas de negocios) sobre otras disciplinas subordinadas a las primeras. Ser abogado, médico o tener un MBA resulta hoy altamente rentable y otorga status. Acá deseo detenerme en un comentario personal: participaba en un debate universitario para Concejos de Facultad de Humanidades de una Universidad Nacional de mi ciudad y, uno de los estudiantes proponía que de las carreras de Literatura y Filosofía se elimine el curso de Estadística. Lo cual, según el estudiante, es innecesario a una profesión exclusiva de letras. Desde mi punto de vista, la comprensión e interpretación de los fenómenos sociales hoy en día y la interrelación disciplinar que mantiene una disciplina con la demografía y la estadística es fundamental en cualquier carrera, aun sea Literatura o Filosofía. Por ello, resulta complementario al ejercicio investigativo (tesis, monografías etc.) que esta exige. De esto hay que reconocer que hubo un avance, propio a someter a revisiones y mejoras la curricula académica.

Pero esa clase académica profesional dominante de la que habla Pierre Bourdieu y le otorga una representación que se refleja en la sociedad, podemos atrevernos a decir que es propia de países en vías de desarrollo. Ya que dichas membrecías de superioridad y del ejercicio de cargos públicos o de status no es similar en los países desarrollados que a las consideraciones a una determinada especialidad se hacen en nuestros lares. Un estudiante de leyes de Harvard y otro de letras o de historia de la misma universidad mantiene el mismo nivel de consideración profesional. Así mismo, los biólogos, físicos y antropólogos entre otros profesionales gozan de mayor consideración -casi- iguales al de las disciplinas que Bourdieu denomina, dominantes. Podemos hablar entonces de la asimetría académica propia a las realidades económicas y culturales.
Pero Arturo Caballero comenta también aquella crisis norteamericana entre los años 60 y 70: “En seguida, se dispuso la reestructuración de las currículas de educación básica, secundaria y superior poniendo énfasis en las ciencias exactas y tecnología en perjuicio de las ars liberalis y las ciencias sociales. El consenso era superar la crisis mediante la formación especializada de individuos en conocimientos aplicados a la solución de problemas.” Miremos que a partir de ahí las escuelas de negocios y las tendencias de los futuristas empiezan a consolidarse y expandirse por el mundo. La televisión, las grandes corporaciones comunicativas. Empieza la informática. Entonces la crisis norteamericana sirvió para consolidar una hegemonía política que se explicitaría posteriormente con mayor amplitud en el mundo.

Martha Nussbaum y Wlad Godzich complementan las ideas desarrolladas por Caballero con aportes sustanciales sobre las artes y humanidades y los antagonismos entre la técnica y el arte de hoy en día.
La instrumentalización de las ciencias sociales es un hecho –aparentemente- irreversible, la misma dinámica global. Así lo ha establecido el neoliberalismo (que tiene sus distinciones claras con el liberalismo auroral y epistemológico) y la política económica mundial que rige los destinos del planeta. Entonces, junto al modelo vienen sus matrices: lo cultural, lo académico y lo social. Los modos de vida de países desarrollados a la que las sociedades en vías de desarrollo tenemos- y debemos- de adaptarnos. Cuando Chomsky nos describe como todo ese aparato comunicativo apunta vendernos la moto (o sea el modelo) nos damos cuenta de dicha instrumentalización. Y lo académico, lo que Caballero llama el Nuevo Vocacionalismo, no es más que una de las aristas de expresión y estructuración de este modelo (valga la redundancia).Pero, si en esta lucha final, el capitalismo viene sufriendo una crisis, desde luego las Ciencias Sociales, el Arte y el Lenguaje (como disciplinas humanistas) se convierten en la vanguardia de salvación, del hombre por la sencilla razón que apunta a forjar su sentido critico. El Nuevo Vocacionalismo, también cumplirá su ciclo. El objetivo ahora es detener la creación en masa de androides y forjar un hombre nuevo, acorde a su esencia y a su entorno y no a una instrumentalización ramplona e individualista.

1 Conferencia Magistral pronunciada en el XXV Congreso ALAS (Asociación Latinoamericana de Sociología), Porto Alegre, Brasil, 22 al 26 de agosto de 2005.

conversatorio: “Sobre dominantes y dominados. La delgada línea entre la democracia y el autoritarismo”, a realizarse el miércoles 23 de noviembre en e

2011-11-22T09:22:00.000-08:00

NOTA DE PRENSA

JÓVENES INICIAN CAMPAÑA POR LA DEMOCRACIA

Noticias preocupantes. Estudios estadísticos sobre democracia indican que los jóvenes peruanos estarían dispuestos en apoyar una dictadura si el gobierno no resuelve sus necesidades de seguridad y empleo. Frente a esta situación, la Asociación Cultural La Casa de Cartón viene organizando el conversatorio: “Sobre dominantes y dominados. La delgada línea entre la democracia y el autoritarismo”, a realizarse el miércoles 23 de noviembre en el auditorio de la Escuela de Comunicación de la Universidad Nacional de San Agustín en la Av. Venezuela S/N.

La actividad dará inicio a las 17:00 hasta las 19:00 horas y contará con la participación del historiador Jorge Bedregal La Vera y los periodistas Enrique Durand Villalobos y Carlos Rivera Quispe. El programa incluye la presentación del proyecto Educultura Democrática culminando con grupos de conversación integrados por los asistentes y referidos al tema. El ingreso es completamente libre, dirigido especialmente a los jóvenes.

La finalidad del proyecto es promover una cultura democrática y valores cívicos en los jóvenes. Esto a partir del análisis y reflexión de la realidad que permita asumir un compromiso efectivo por la democracia en el país. El mencionado proyecto es respaldado por la ONG CECYCAP y la campaña “Se buscan peruanos que no se dejen mecer.”

Arequipa, 22 de noviembre de 2011

Gracias por su difusión y/o emisión

ASOCIACIÓN CULTURAL LA CASA DE CARTÓN

ENTREGARAN MEDALLA DE LA CULTURA AL HISTORIADOR ARNULFO RAMOS BUSTOS

2011-11-10T09:30:00.000-08:00

Nota de prensa

Continuando con la actividades que realiza la Comisión de Homenaje, Arnulfo Ramos Bustos: una vida para la Historia se invita a los medios de comunicación, profesionales, estudiantes, universitarios y público en general al reconocimiento que se le rendirá al destacado historiador y catedrático universitario Dr. ARNULFO RAMOS BUSTOS el día viernes 11 de noviembre en la Sala Polivalente de la Alianza Francesa de Arequipa a horas 5:00 p.m. Evento donde la Municipalidad Distrital de Cerro Colorado le hará entrega de la Medalla de la Cultura en merito a su trayectoria como historiador y educador.

Arequipa, 10 de noviembre del 2011
La Comisión

MUJER: ¿LA FILOSOFIA DEL MARTIRIO? *

2011-11-05T09:41:00.000-07:00

Carlos Rivera

Siempre que uno pregunta a una mujer acerca de cómo quisiera que sea su hombre ideal, asiduamente responden lo siguiente: “Que sea respetuoso, que me mime, que me quiera, que sepa darme mi lugar, que me sorprenda, y me haga reír”. Entonces uno ya un poco tanteando el asunto, repregunta: ¿Cómo es tu actual pareja? :
”Pues todo lo contrario; me pega, insulta, grita y siempre pretexta algún motivo para no sacarme a la calle”. Responden acongojadas.

Ellas los prefieren rudos

Cierta vez paseaba con un amigo por un parque, ya un poco cansados del itinerario, optamos por descansar en una de las banquetas, cuando de pronto vimos que una pareja discutía acaloradamente. Él tipo gritaba y ella le increpaba sabe dios qué .Los conchatumadreos, eran de ida y vuelta. El espécimen levantaba las manos y furioso continuaba con su arremetida, ella lloraba y se perdía con sus gemidos en medio de la tarde triste y nublada. Mi amigo y yo nos compadecimos de la fémina, pero un tanto acobardados decidimos que mejor era que se las arreglaran solos. Cuando reanudamos nuestra platica, el tipo (llámenlo patán, salvaje, animal o sea, hombre) de un fuerte empujón la arrojó al suelo. Bañada en lágrimas y sacando fuerzas desde lo mas profundo de su alma gritó auxilio con una voz entre vidriosa y condenada. Al instante mi amigo saltó hacia él, mismo súper héroe tomando al tipo por la espalda haciéndolo a un lado. La mujer se puso de pie ¿y saben lo que hizo?. Se le fue encima a mi amigo, increpándole con la más burda grosería que haya oído en toda mi vida por “maltratar a su novio”. Nos quedamos estupefactos con el heroísmo de mi amigo por los suelos.

El amor y la furia
En las Defensorías Municipales del Niño y del Adolescente (Demuna) resulta muy común oír el siguiente diálogo:
-Doctora, vengo a denunciar a mi marido. Estoy cansada de este martirio, esto no es vida, todas las noches (él) viene borracho, me pega, insulta a mis hijos y ni siquiera me deja para el diario. La otra vez me arrastró de los cabellos...
-¿Y que deseas hija que hagamos por ti?-pregunta la abogada en afán de ayuda.
- Que me de para el diario, eduque a mis hijos, que ya no me pegue mas…
-Es muy malo tu esposo, ¿no?
- Si, doctora… ¡es un maldito!
- ¿Y por qué no te separas hija?- expresa la abogada soltando la pregunta del millón
-Por que lo amo -responde ella como si hubiera salido de su boca la palabra mágica que lo justifica todo (sufrimientos, golpizas, vejaciones, maltratos psicológicos etc.).
Otras afirman que lo hacen y soportan todo por los hijos.

Somos más... pero más maltratadas
Diariamente las noticias de la Tv. Radio y diarios anuncian en sus titulares casos de hombres que asesinan a sus esposas e hijos; madres que cuentan recién la verdad de la alimaña que tenían por conviviente. Hartas -después de varios años que el esposo la tuviera de punching ball- lo denuncian en una comisaría y con la presencia de alguna prensa televisiva chismosa y sandunguera que no quiere que la situación cambie, sino que esto sea un circo que de rating, donde las miserias son carnecitas y las comadres y vecinas del barrio el escenario humano perfecto para que así disfracen de casos sociales lo que en realidad les importa un comino. Hasta el 2007 se registraron 113.273 denuncias por violencia física y sexual, el Ministerio de la Mujer y Desarrollo Social (Mimdes) atendieron en ese lapso 33.212 casos. El Instituto de Medicina Legal del Ministerio Público hizo 115.079 reconocimientos clínicos a mujeres por violencia familiar y abuso sexual. Entre 2004 y julio de 2007 se registraron 403 asesinatos de mujeres en el Perú,
Ahora bien, si hoy en día las instituciones que luchan por los derechos de las mujeres. Hay ONGs, fundaciones, instituciones del estado, centros de ayuda sicológica, hasta el Perú cuenta con un Ministerio de la Mujer y Desarrollo Social (Mimdes) y se organizan campañas, congresos, encuentros de todo tipo para reforzar el valor y dignidad que tiene la mujer ante la sociedad. Existe El día internacional de la mujer (8 de Marzo), El día de la no violencia contra la mujer ( 25 de Noviembre) Dentro de los Objetivos del Mileno la ONU establece como uno de sus objetivos luchar por los derechos de las mujeres en estado de gestación a nivel mundial. En el país desde le 2004 existe el Plan Nacional contra la Violencia hacia la Mujer. Según el reporte del Mimdes en lo que va de este año 2009, entre los meses de enero, febrero y marzo se han registrado 11. 458 casos de mujeres atendidas por violencia familiar y sexual en los Centros de Emergencia Mujer (CEM).
Si existe toda una estructura institucional al tema de la violencia contra la mujer, un conjunto de leyes y proyectos que la favorecen ¿Por qué esta no se reduce considerablemente año tras año?
¿Por qué la mujer sigue persiguiendo el martirio como motivo existencial de su destino?

*Articulo publicado el 12 octubre del 2009

EL MILAGRO

2011-11-04T13:12:00.000-07:00

Carlos Rivera

Lo encontré tendido como un pedazo de trapo, la sangre haciendo un charco sin forma, sus ojos sobresalientes y sus pupilas apuntando al cielo como queriendo dibujar las últimas lágrimas de su pobre infelicidad.
Segundos antes, desde unos cincuenta metros, pude oír el aullido aterrador y doloroso: un auto rojo le pasó las llantas dejándolo ahí moribundo. Corrí con la cojera que arrastraba de años y, pude verlo nítidamente. Entonces, lo tomé entre mis brazos acariciando su cabeza. Sentí que sus latidos poco a poco iban desapareciendo. Su pelambre negro y su mediana flacura denotaban sus andanzas de perro vagabundo, lejos de los cuidados de otros que nacieron con la suerte del pedigrí.
Se extinguen sus señales vitales, inclina la cabeza y se duerme para siempre. Dirijo mis pasos hacia mi covacha que está en una quebrada junto a un montículo de piedras. Tiró a un lado los cartones que cubren mi caja de madera que comúnmente me sirve de mesa y lo dejo ahí.
Hoy es un día caluroso, el sonido de los carros parece cortar el viento. Veo hacia arriba, por donde pasa la pista, solo hay un ciclista que me acribilla con su mirada lastimera; cojo una piedra y finjo tirársela. Desesperado, huye y yo me río y no paro de reírme mientras un fósforo enciende la fogata que preparo con una olla y un poco de agua. Tengo mucha hambre y solo hay cáscaras, pedazos de pan en mi alforja. ¡Bendito sea Dios!
Vuelvo a reír y me recuesto por unos instantes entre las piedras y clavo mis ojos en el animal que hoy, por un milagro, llegó a mis manos y saciará mi hambre.

PASANDO PIOLA

2011-11-02T19:09:00.000-07:00

A propósito de la gestión de Juan Manuel Guillén Benavides y de Alfredo Zegarra

Carlos Rivera

Al empezar el año 2011 estas dos autoridades: Juan Manuel Guillén Benavides, reelegido para un periodo mas al frente del Gobierno Regional y Alfredo Zegarra quien asumía la alcaldía de la Municipalidad Provincial de Arequipa con la esperanza de una ciudadanía que desde hace mas de 20 años reclamaba -y se merece- una verdadera autoridad edil que direccione y comande de verdad el desarrollo de la ciudad. Se esperó mucho de ellos como lideres políticos y autoridades con capacidad de gestión y consolidar de una vez una visión integral para Arequipa. Lo único que vemos hasta ahora son gestos de ambivalencia, tenuidad en la toma de decisiones. Ni siquiera hay obras de envergadura de ambos gobiernos que podría aplacar sus particulares ineficiencias. Once meses y la nota para ambos es 0.
Zegarra desde la campaña electoral venía arrastrando imputaciones como la realizada por Celina del Carpio y el supuesto pago que hizo como Alcalde de la Municipalidad de Bustamante y Rivero para cancelar una deuda privada con cemento de la comuna Bustamatina y el caso de la Villa Medica, en fin
Empezó juramentando con frivolidad, cercando la Plaza de Armas con centenares de policías y seguridad por doquier. Ni Obama hizo tanta peliculina. Simplemente, Zegarra se alucinaba. ¿Ya no recuerda las palabras de su juramento, Sr. Zegarra?: “ En cuatro años Arequipa será una ciudad de categoría" ya se fue el año y nada.
A Juan Manuel Guillén siempre lo han alabado, le han endilgado valores de magnánimo personaje de la política arequipeña. La sobonería de unos (o la necesidad de trabajo en otros) obliga a que sea intocable y todo por que alguna vez nos construyó el Estadio Monumental de la Universidad Nacional de San Agustín o lideró la Gesta de Junio del 2002. Su gestión como Acalde fue pobrísima, salvo la declaratoria de Arequipa como Patrimonio Cultural de la Humanidad por la UNESCO, no dejó obra de real importancia.
Al frente del Gobierno Regional trató de optimizar la funcionabilidad de las distintas dependencias administrativas, reestructuró la política económica descentralizando los recursos hacia las provincias. Pero el personal que ocupaban cargos de absoluta confianza fueron la misma collera de lo acompañó en la gestión como rector en la UNSA y en la Municipalidad de Arequipa. Ahora, excusa que la inoperancia de este año se debe a las transferencias que realizó a los Gobierno Locales y de esta forma el impacto en las obras en la opinión púbica y ciudadanía es intrascendente.
La evaluación que se le debió hacer a estas dos autoridades en sus primeros y tradicionales 100 días de gestión pasaron piola por el tema de las elecciones generales (abril)y la posterior segunda vuelta,( junio) y las movidas de Ollanta como electo presidente y ciertos acomodos políticos para garantizar el modelo económico permitieron que nos olvidemos de nuestras autoridades arequipeñas.
El fenómeno Ciro Castillo también sirvió para que la ciudadanía y los medios focalicen su atención en este mediático suceso. Es decir, Zegarra y Guillén seguían pasando piola. Llegaron a fin de año y ya es tiempo que escudriñemos sus flaquezas y exijamos que trabajen de verdad.
No hay Angostura
No hay Puente Chilina ( ni atisbo de que se ejecute)
No hay reordenamiento de transporte

El Centro Historico luce descuidado y abunda un caos por doquier
No hay una política ambiental
Crece la inseguridad en el centro ciudad
Las políticas culturales son mediocres y sin impacto en la población
No se ven las capacidades gerenciales de los equipos de ambas autoridades
Ya se vienen las lluvias y ni siquiera hay una política entre los distintos gobiernos de planificación sobre los efectos y las pérdidas que ocasionan las mismas.

UN GOBIERNO DE LOS INTELIGENTES *

2011-10-30T19:55:00.000-07:00

Una interesante metáfora de un gobierno ideal en Springfield

Desde luego que muchos habrán visto este capítulo de Los Simpson, donde Lisa harta de la incultura y el desinterés por una vida normal (léase decente) de su ciudad, sus padres y de toda la gente que ella conoce. (Se da cuenta que nadie lee)
Luego, decepcionada intenta remover esas conciencias anticiudadanas al publicar una carta en un diario donde explicita ese malestar. Carta que por cierto a nadie interesó. Como es obvio, Homero tenía en su cabecita otras cosas por hacer antes que leer un periódico.
Lisa en esa pesadumbre de su soledad intelectual recibe una carta de invitación donde está Seymour Skinner que tiene una especie de sociedad secreta de los más listos, es decir, gente como ella aspirando a que las cosas marchen desde las perspectivas de sus inteligencias y elevado sentido común.
Un día, apartan un lugar para una celebración, pero encontraron a otros tipos que les llegaba altamente que el grupo de Lisa halla hecho alguna reservación sobre el paraje. Molestos porque nadie entendía su caso van donde el alcalde Joe Quimby y este huye y sin querer queda como testigo del hecho, el policía Clancy Wiggum quien viene con su tropa y haya a los inteligentes en particular conclave. Ante el hecho de ingobernabilidad que se presenta en Springfield leen un documento que cuelga en la pared de la oficina que decía que de presentarse una situación de esta naturaleza, una junta de inteligentes asumiría el gobierno. La situación se presta para mejorar todo, y con análisis lógicos de la realidad e ideas “brillantes” intentan cambiar varias cosas y hasta patrones de conductas y hacer de Springfield un lugar habitable y decente.
Las discusiones entre ellos no se hace esperar entre este grupo que tiene sus intereses personales y llegan a discutir en una reunión con los ciudadanos y estos están descontentos con ese sui generis gobierno impuesto. Los inteligentes pelean entre sí sobre las capacidades y el Coeficiente Intelectual (CI) de cada uno. Rompe la estúpida lucha la aparición del sabio Stephen Hawking quien les increpa que posee el CI más alto que todos ellos y destroza sus efímeras vanidades armándose una bronca entre todos y Hawking salva con su máquina ( que en este escena vuela) a Lisa de ser linchada por los molestos ciudadanos.
El capitulo acaba con Stephen Hawking y Homero en el bar de Moe.
¿Cómo conciliar la inteligencia con la política y con el buen gobierno?

* Artículo escrito en enero del 2011.

EL AMOR EN LOS TIEMPOS DEL FACEBOOK

2011-10-30T09:11:00.000-07:00

Carlos Rivera
Lo primero que hice aquel día fue escribir en el muro de mi cuenta en el facebook Hoy senté a la belleza en mis rodillas, parafraseando al buen Rimbaud. Tal vez era la manifestación de mi conciencia que transitaba delirante por una mujer que empezaba a querer de una manera salvaje, y, con la cual conversaba por este medio y algunas veces salimos al cine o a tomar algunas bebidas hablando de literatura y cine como dos locos. Había cautivado y arrinconado por un momento a mi soledad. Aun no sabía si era un fantasma, un ser maldito, o una mujer vulgar que intentaba venderme la careta de una cortesana sutilmente culta. Pero, era original. (O al menos, parecía serlo)
No supe de ella por una semana, hasta que la encontré, ese día a las 6:00 de la tarde en el facebook. La sentía triste, deprimida. Indagué por saber qué es lo que pasaba y me explicó que sus dramas y perturbaciones no la dejaban en paz .Había pensado toda la semana en llamarme a mi celular pero evitó hacerlo. Le increpé por ello y le manifesté toda mi disposición para ella.
Quedamos para vernos a las 8:30 en el centro de la ciudad.
Su necesidad de verme y el hecho del compartirme sus sentimientos dramáticos me hicieron creer que sentía algo por mí, que podía amarme y que ansiosa venia a mis brazos y me apapachaba con sus besos dejándome perturbado, pero lleno de placenteras caricias. Estaba delirando desde luego.
Llegó casi cuarenta minutos tarde, pero en fin, caminamos buscando un café en medio de esta ciudad cucufata y que duerme a las diez de la noche. No había lugares donde sentarnos y platicar un poco. Hallamos un chifa barato y ahí llevamos un pedazo de torta y solo compramos las bebidas para extender nuestras chácharas personales. Solo hablamos de trivialidades, evadía el fondo de mis preguntas cuando le increpaba por saber de sus malestares depresivos. Ya eran las once de la noche y decidimos salir del lugar y caminar. Metió sus brazos entrecruzados en su chompa y no quiso sacarlos a la intemperie, Le ofrecí un cigarrillo y no aceptó, no quiero sacar mis manos, tengo mucho frio, me dijo. Le ofrecí entonces ponerle el cigarrillo en sus labios cada cierto tiempo mientras avanzamos y mirábamos la noche y los paseantes por la calle.
Llegamos al paradero para tomar su carro. Opté por no decirle lo mucho que empezaba a quererla. Esperaba que fuera en otra cita donde pudiera desplegar desplieguen mis sentimientos al máximo. Llegamos al lugar y no quería irse, yo tampoco, claro que sabia por qué (en el trayecto había visto a su ex, al que le dedica sus delirios poéticos y las claves de sus canciones que pega en su cuenta del faceboock ) pero me hice el desentendido. Aun así, pensé que podría ser parte de alguna venganza y se entregue a mí. Desde luego no importaban las formas, quería dedicarle mis versos, tenerla en mi cama lo más pronto posible y beberme cada centímetro de su cuerpo.
Como todo estaba cerrado y la gente era poca y solo había un ambulante que vendía sus cigarrillos y golosinas, compramos unas galletas y nos quedamos sentados en las gradas de un paradero conversando de muchas más trivialidades suyas, de pronto la maldita confesión personal de su respectiva teoría:
-Yo no tengo muchos amigos, son pocas personas en las que puedo confiar, solo tengo algunos amigos
-ummmm- musité adivinando a donde iban sus palabras
-De hechos a veces salgo con T y con un amigo llamado C, pero de ahí no tengo a nadie mas… bueno ahora te tengo a ti.
Hasta que lo dijo y me dolió horrible como si me clavaran una daga en el cuello, Agaché mi cabeza ¿acaso no se daba cuenta que cavilaba tristemente? Era solo un miserable amigo para ella.
Le expliqué que yo no creía en la amistad y esas boberías de los abrazos y protocolos que se endilgan mutuamente. Solo converso con quien me interesa y si una mujer me gusta, no soporto de las féminas recibir sus condolencias amicales.
-¿Acaso no sabes lo mucho que me gustas?- le pregunté
No respondió y se quedó por un momento perdida. Me recordaba a María Irribarne.
-Sabes, voy a decírtelo de una vez…
Cuando me disponía a decírselo, un grupo de policías que rondaban la calle se reunieron cerca a nosotros y no me dejaban completar las frases de mi declaración. La madrugada ya nos daba su bienvenida golpeándonos con pequeña ráfagas de viento nuestros rostros, pero seguíamos sentados ahí.
Los malditos policías seguían con su plática y yo no podía articular nada.
Hasta que se fueron y yo quise que estuvieran muertos. Retomé mi propósito y logré decirle lo que sentía y la abracé dándole besos desde su frente hacia la ruta de sus labios y ella no me lo impedía. Cuando estaba sin respuestas y a unos milímetros de sentir su boca, aparecieron una jauría de perros callejeros que ladraban y jugueteaban a nuestro alrededor además de perseguir a una hembra, provocando todo el escándalo posible que desdibujaban ese momento , que presumiblemente debía ser romántico. Los perros se fueron por un momento y me increpó:
-Tú no me conoces, yo no estoy preparada para tener una relación. Además no sabes nada de mí ni de las personas con las que estuve- expresó desafiante para que me olvidara de mi sentimiento.
Claro que sabía todo de ella, sus amores, sus amantes, pero no se lo dije.
-Tu solo eres mi amigo, yo te estimo. No puedo estar con alguien que no me provoca pasión. Quiero sentir…
Trate de prometerle cosas, cariño., entrega y dedicación hacia ella, pero continuaba con la cantaleta del amigo. Yo le volvía a explicar que descreía de la amistad. Ya eran las tres de la madrigada, el frio era mayor. La tenía abrazada e intenté por última vez al menos, besarla. La miré a los ojos y me acerqué nuevamente a su boca y se alejó intempestivamente. La jauría de perros se acercaba. No había nada más que hacer. La tomé del brazo y la acompañé a tomar su taxi. Se fue.
Desde luego ardía en rabia.. Dos perros de la jauría se acercaron y me siguieron alrededor de mas de de diez cuadras mientras caminaba fumando unos cigarrillos y asumía mi fracaso.
Trate de dormir, pero no podía, tome Sputnik, mi amor de Murakami, encendí mi computadora y abrí mi cuenta del facebook y coloqué en mi muro aquel comienzo que me había conmovido hasta el espasmo:

“A los veintidós años, en primavera, Sumiré se enamoró por primera vez. Fue uno amor como un tornado que barre en línea recta una vasta llanura. Un amor que lo derribó todo a su paso, que lo succionó todo hacia el cielo en su torbellino, que lo descuartizo todo en un arranque de locura, que lo machacó todo por completo.”

Al hacer esto, recién pude conciliar el sueño.

MANUAL DEL IZQUIERDISTA CAVERNARIO AREQUIPEÑO

2011-10-25T18:59:00.000-07:00

Carlos Rivera

1.-EL Izquierdista Cavernario Arequipeño (ICA) vivió por unos momentos aupado al nacionalismo de Ollanta Humala. Ahora lo acusa de derecha y neoliberal. Transita su discurso entre un (ultra)nacionalismo, el socialismo y le hace guiños al etnocacerismo. Sus ensoñaciones arcaicas lo conducen a desear ir a pelear al monte -si es que hay que hacerlo- y como no hay monte se va al frontis de La Catedral, a la Plaza España o toma cualquier calle del centro de la ciudad.
2.- El ICA solo sabe de plantones y marchas. Cuando quema llantas o ensucia las calles por sus luchas, dejan tirado todo, luego hablan de la patria y de su amor al país. Si ni siquiera primero aman y respetan sus calles y a sus ciudadanos como pretenden cambiar la historia de un pais y del mundo.
3.-El ICA todavía no hace una diferencia semántica entre socialismo y comunismo. A pesar de que citan a Mariátegui no saben que hizo, quien fue, su dimensión en la historia peruana. Con las justas leen Los siete ensayos y nunca La Escena Contemporánea, El artista y la Época o La novela y la vida. Critica al Liberalismo y no saben qué es, citan a Chomsky y no ha leído ninguno de sus libros.
4.- El ICA habla sobre la pobreza, le conmueve, por eso busca los cafés más burgueses de Arequipa para sensibilizarse sobre dicho flagelo. Los sábados se divierte en la muy pituca San Francisco y a veces (muchas) se van al Kentucky, Saga o a los mall para conspirar sus próximas acciones contra el hambre y la miseria, mientras saborea su rica hamburguesa capitalista, símbolo del imperio yanqui.
5.- El ICA cree que sabe de la pobreza por que la vio en un periódico, en un reportaje televisivo o ve mendigos en la calle. Se cree defensor de sus causas y se toma sus nombres pero ni siquiera conoce los conos o las provincias fuera de la urbe o sabe lo que es un Menú de comedor popular. Nunca se ha atrevido a hacer algo mas por ellos, mas allá de la palabrería barata que no da de comer ni te da empleo.
6.- El ICA tiene afán de pendenciero, pelean entre ellos y cada uno se jura mejor que el otro, se acusan de reaccionarios, corruptos y se reinventan en facciones y grupúsculos hasta dinamitarse mutuamente. Les aterra la unidad por que ya es parte de su genética.
7.- El ICA le gusta la peliculina y también las leyendas urbanas por eso repiten como loritos que Alan, Fujimori y Toledo son proimperialistas y que tienen acciones en Cerro Verde, el Grupo Gloria y Cemento Yura. O dicen que a sus plantones fueron mil cuando todos sabemos que fueron tres gatos.
8.- El ICA le gusta el figuretismo y no soporta el debate por eso solo lee La Primera y La República (cuando le conviene y no cuando Ángel Páez publica una investigación sobre Alexis Humala o sobre las mafias en Contrucción Civil). Va a las Radios donde solo le preguntan generalidades y responden en confianza como si le preguntaran las cinco vocales.
9.- El ICA gusta del soliloquio, no soporta que alguien le replique, por eso entre ellos (al interior de sus distintas facciones) se endilgan de elogios y se contagian de sus ignorancias para que nadie detecte su nivel cultural y desconocimiento de las cosas.
10.- El ICA todavía no rompe sus diferencias con Abimael Guzmán a quien en sus secretos anhelos lo toman como ejemplo de inteligencia superior revolucionario. Odia a Mario Vargas Llosa y no ha leído ni uno de sus libros, ama a José maría Arguedas y tampoco sabe de sus obras.
11.-El ICA es un experto en papelotes, tiene un amasijo de 20 palabras que son irrenunciables (imperialismo, leonino, capitalismo, prensa basura, Arequipa revolución, reaccionario, neoliberalismo) y que las despliega en sus discursos o cuando invitan a la población a escribir en ellos. Siempre se toman el nombre del pueblo para arroparle a su lucha una dimensión de base social fantoche.
12.- El ICA universitario quiere cambiar el mundo y el universo, por eso se agrupa y arman sus listas. No quiere cambiar la universidad ni la administración, solo busca el poder por el poder, por eso siempre levanta la misma perorata: por la modernización de la educación universitaria, por la investigación y mejores profesores; pero cuando llegan al concejo universitario de nuestra gloriosa Universidad de San Agustín no cambia nada. Desde hace más de 20 años repiten lo mismo. Piden investigación y no leen, quieren mejores docentes pero nunca sacan a toda la mafia de profesores proterrucos que solo enseñan a partir de su ideología. Nunca reclama aquella collera que está enquistada en el comedor universitario, facultades etc. y las gollerías que nadie quiere ver e investigar.
13.-El ICA luego de su experiencia universitaria (donde nunca cambio nada) busca una ONG o se acomoda en alguna municipalidad (donde tampoco nunca cambiará nada). Poco a poco va renunciando al activismo, se da cuenta que fue un androide que ni siquiera ha cultivado su cerebro. Tal vez se arrime en algún sindicato o intente inscribirse en algún movimiento independiente (como el de Guillén) para ganarse alguito. Camina cansado, se siente viejo con 30 años, reniega de la realidad (ya no de la imperialista y consumista) sino de haber perdido tanto tiempo gritando y saliendo a las plazuelas y no haber salvado siquiera una vida de verdad. Ya no quiere pelear en las calles, reconoce que siempre le dio miedo el fusil, reconoce la barbarie del comunismo. Se mira en el espejo,las huellas de los años en su rostro lo conminan a resignarse. Se ha quedado sumergido en el tiempo.

EN EL NOMBRE DEL PADRE

2011-10-24T10:46:00.000-07:00

Carlos Rivera
El jueves 20 de octubre la Fiscal María del Rosario Lozada declaró en una conferencia de prensa que el día domingo 16 del presente mes, en una accidentada quebrada del Valle del Colca se había divisado un cuerpo. Los detalles del hallazgo se conocerían días después.
Los rescatistas de la empresa Soluciones Verticales y los Topos de Mexico observaron un cuerpo a 600 metros de profundidad en la denominada zona de las mochilas del nevado Bomboya. La noticia remeció a todo el país Habían encontrado al joven Ciro Castillo Rojo desaparecido por más de 200 días.
El padre del muchacho, Dr. Ciro Castillo imploró desde la impotencia, quizás su última plegaria: al Señor de los Milagros, suplicándo le devuelva a su hijo. La madre oraba, también, al Cristo Morado a fin de encontrar el cuerpo de su vástago para llevarle flores y llorarle respectivamente. Los Topos Mexicanos también ya estaban exhaustos, la Fiscalía a cargo de las diligencias ya habían anunciado declarar cerrado el caso, al cumplirse el plazo establecido por ley. Ya era imposible saber qué le había pasado. Hasta se habían agotado las múltiples hipótesis: asesinato, secuestro, fuga. Ya la noticia era una telenovela mediática jamás vista en la historia de nuestro país. Los medios explotaron las sensibilidades de la manera más descarada, aprovechándose de la desesperación propia de la familia Castillo por saber de su hijo, y de Rosario Ponce por defenderse de las acusaciones. Moneda común las broncas y denuncias mutuas llena de intrascendentes chácharas frente a los micrófonos. ¿Por qué no llora Rosario? ¿Por qué no participó en la búsqueda de su enamorado en el Colca? ¿Por qué se ríe? Y demás parloteos y subjetividades que la prensa sandunguera recogía como carnecita en afanes meramente de alimentar el guión de la novela.
El milagro se hizo realidad y solo las diligencias judiciales y las pruebas científicas determinaran los pormenores que demuestren las circunstancias en las que Ciro falleciera.
Si algo llama mi atención de este hecho, es la inquebrantable fe del Dr. Ciro Castillo que sacrificó su propia vida, no escatimó recursos. Mostró una fortaleza admirable para no doblegarse como padre de una familia que compartían las tristezas del hermano ausente y del hijo que hubieran deseado sea prodigo. Se entregó con toda su alma en su búsqueda, pocas veces se le vio destrozado frente a las cámaras, a pesar del tormento y la angustia que vivía en su interior y las lágrimas que de seguro derramaba en la soledad de su casa (como comentaba su esposa a un medio de comunicación). La familia de Ciro Castillo tendrá un lugar donde llorar y dejarle algunas flores que traten de aliviar, poco a poco, la pesadilla vivida tras su desaparición.

CRIATURAS CELESTIALES

2011-10-21T13:57:00.000-07:00

Carlos Rivera
Las dos mujeres que conocí compartían el mismo amor hacia un pobre diablo, al que llamaban El pastor. Cuando ellas platicaban y era inebitable hablar, se dictaban mutuamente maravillosos deseos de felicidad mediante diatribas comunes que la hipocresía social establece. Cada una luchaba por ser la elegida del amor de este infeliz, deseando en sus laberintos interiores que alguna fuerza extraña aniquile a la otra.
Pero el amor y la locura hicieron que estas mujeres coincidieran hasta en lo más mínimo de lo que este hombre les inspiraba: Entrega total como sirvientas, imperfectas por no poder estar a la altura de su hombre tan “pleno” y “perfecto”, sentido de miserabilidad por sus vidas, un olímpico sentimiento de soledad. Además, una culturita pobrísima.
La similitudes de esas vidas impacta a quien sea: hijas únicas, traumas sicológicos en sus infancias, padres que nunca estuvieron a la altura, una vida sexual llena de matices grotescos y dolorosos. Entonces, no buscaban un hombre, si no un padre-macho.
Que los sentimientos de ambas concuerden puede deberse un poco al infortunio, que los sentimientos de ellas hacia El pastor se parezcan puede comprenderse desde un plano razonable por la sobrevaloración hacia él (y autodesprecio de ellas). Pero que también se expresen con los mismos términos como si sus mentes pertenecieran a un mismo cerebro. Eso, ya es inaudito.
Cabalgan juntas en el transito hacia su padre-macho, lo ven inalcanzable, lo adoran con devoción y nunca podrían ¡jamás¡ ver la orfandad de amor que tiene para ellas. Solo les provee de unas palabritas (El pastor domina veinte palabras) una poca de atención, un tanto de sexo. Ellas, en su búsqueda paradisiaca enarbolan el mismo ritual y se entregan cuando quieren, a escondidas de la otra con el único fin de ser la hembra elegida. El pastor agradece al cielo por el rebaño y sonríe mientras cada una, desde sus lechos, rezan al mismo Dios para que le de salud, fuerza y fe para que el pobre diablo continúe con la causa.

MAÑANA PRESENTACION DEL LIBRO EN LA UCSM-11:30 AM

2011-10-18T13:09:00.000-07:00

Como un aporte a la historia y la cultura será presentado el libro Los peruanos, la historia de la exclusión social en el Perú de Constante Traverso Flores, el miércoles 19 de octubre, a las 11:30 am. en el auditorio Miguel Grau de la Universidad Católica de Santa Maria. El ingreso es libre.

Este es un trabajo periodístico y de análisis, en el cual el autor plasma, en más de 600 páginas, lo sucedido en nuestro territorio desde la llegada de los españoles hasta nuestros días. Critica los abusos de la Nación dominante que se ha mantenido en el poder desde hace más de 500 años, los atropellos cometidos en la encomienda, el feudalismo imperante hasta bien entrada la República, las indecisiones de la élite dominante peruana para independizarse de España y fundar un Estado independiente, así como las permanentes indecisiones por implantar en el país el liberalismo.

En el libro también se recogen documentos históricos encontrados en esta investigación que permite al autor hacer un análisis profundo de lo vivido por los antiguos peruanos. Refuerza el espíritu creativo de los pueblos quechuas, aymaras, así como de las distintas etnias que habitan en el país, y defiende sus derechos a ser incluidos en el periodo de crecimiento económico que hoy vive nuestro país. Para el autor, este crecimiento y progreso del Perú “será ficticio mientras no constituya la obra y no signifique el bienestar de la masa ciudadana, que en su mayoría vive excluida del sistema”.

Esta publicación busca contribuir a terminar con la exclusión social y la construcción de una nación integrada, donde el desarrollo y el crecimiento económico beneficie a todos los peruanos.

HISTORIA DE UN GOL

2011-10-16T15:23:00.000-07:00

"Danzó y salió como un proyectil enloquecido. Con el balón, el cuerpo y la velocidad dio gato por liebre a cinco súbditos del imperio británico. Diez segundos, diez toques: un héroe con el número 10" (Jorge Valdano)

Carlos Rivera

Mundial de Futbol de México 1986,22 de junio. Era la hora del almuerzo y mi madre servía la sopa caliente. Mientras cada cucharada se diluía en mí boca, yo veía en la pantalla con atención, al igual que mi padre, el partido que disputaba Argentina contra Inglaterra por los cuartos de final. Mi padre, eximio y talentoso volante amateur, pero venido a chofer por la penurias que le ocasionaban la manutención de cinco hijos (hoy tiene 7) era un seguidor fanático del Rey Pelé: él, que lo vio gambetear de cerca en el estadio Cuarto Centenario de Arequipa, allá por los años setenta en los que el FBC Melgar se codeó con las estrellas del fútbol Mundial que trajo el Santos.

A mis diez años, entonces lo que sabía de fútbol se lo debía a mi padre y a las semblanzas que me contaba de aquellos astros que él consideraba verdaderos genios del balompié: Bekenbauer, Sotil, Cubillas, Di Stéfano, Puskas, etc. Muy superiores a ese petizo llamado Maradona que pretendía el trono del Rey Pelé ¡Tamaña pretensión Dios mío!
Avanzaban los minutos y a pesar del dominio de la albiceleste sobre los ingleses, duros y tácticos como su prosa, los hijos del imperio británico aún no se comían por completo la idea de que esos argentinos, a los que humillaron y derrotaron en la guerra de la Malvinas de 1982, los pasen por encima.

Mi padre, guiado por ese espíritu de identificación coyuntural sudamericana me obligó a alentar a Argentina, pero yo, con diez años recién cumpliditos, aun no entendía de geopolítica. Transcurrían los minutos y Maradona lograba pequeñas escaramuzas, sutiles pasos y lindas paredes con Valdano. Sonreía como un chúcaro niño que se entretiene con sus travesuras. Yo no quería alentar a los argentinos, me habían hecho llorar un año antes en las eliminatorias de 1985 cuando nuestra selección nacional de Cueto, Barbadillo Uribe, La Rosa y la impecable marcación de Reyna sobre el Diego (a pesar de las escapadas del diez argentino no pudieron ganarnos ni en Lima ni en Buenos Aires). Pero el narigón Bilardo mandó en el partido final jugado el 30 de junio de ese año al cachascanista de Camino a que redujera con una patada criminal a nuestro eficaz delantero Franco Navarro, verdadero demonio del área. Solo así consiguieron empatarnos, con ese resultado clasificaron al mundial de México.

El estadio Azteca retumbó a los seis minutos del segundo tiempo. ¡Gol de Maradona! Sí, pero con la mano. Mi padre se puso de pie y sintió vergüenza ajena de que se marque un gol de esta manera. Siempre he detestado a los argentinos, por su petulancia, cortados por la misma tijerita de la banalidad y ese orgullo rimbombante. Pero Maradona empezó a romper con ese prejuicio cuando miré que sus pies acariciaban el balón con estilo divino: sus jugadas parecían misiles teledirigidos cuando shoteaba, suspiros de amor cuando tocaba. Aquella sinfonía se inmortalizaría minutos después del gol marcado con la mano.

Mi sopa ya estaba algo fría, seguía concentrado en el partido. De pronto lo inaudito, lo inverosímil: van 55 minutos y Maradona recibe un pase corto en media cancha de Héctor Enrique y avanza centellante sobre el campo, como un cometa en el universo y se deshace de Sansom, Beardsley, Reid, Butcher y Fenwick, enfrenta al arquero Peter Shilton, lo elude sobre el palo derecho y define ¡Gol! El gol perfecto, la máxima creación artística en un gramado de juego. Diego se pone de pie y corre hacia la tribuna saltando de felicidad. El mundo es suyo. Los millones de ojos que lo ven por televisión aún no despiertan del espasmo, las 11500 almas del estadio Azteca creyeron que llegó el juicio final y fueron bendecidos por Dios con tamaña gloria: ver el gol más grandioso de todos los tiempos.

Me quedé mudo, paralizado por lo que había visto ¿Qué clase de hombre era Diego?
Mi padre aquel día se olvidó de Pelé. Argentina ganó el partido 2-1 y se cobró la revancha de las Malvinas, deportivamente. Salí al patio, tomé una vieja pelota y quise ser como Maradona.
Cuando quiero recordar aquel momento, que, lo juro, me hace llorar, busco el video celosamente guardado, aprieto play y deliro con la voz del legendario periodista uruguayo Víctor Hugo Morales relatando el gol del barrilete cósmico con la emoción propia de haber sido testigo de una proeza, de una maravillosa obra de arte.
Diego, porque tan solo eres un hombre, pero debiste ser Dios. Ni Havelange pudo matarte.

Enero, 2001

LOS OJOS DE MI MADRE

2011-10-14T11:01:00.000-07:00

Carlos Rivera
Sus pupilas están cansadas, sus ojitos achinados, las canas pueblan el paisaje de su cabellera como una colina de nieve. Las arrugas esbozan con tristeza su rostro que ya trasuntan más de cinco décadas de vida. Mi madre ya no tiene las fuerzas de hace años, ya no juguetea con nosotros ni mira con fervor sus novelas, ni tampoco saborea sus platillos chupándose los dedos por alguna delicia que le preparaban. Poco a poco va abandonando la alegría, solo sonríe cuando intenta un sobreesfuerzo. Camina a paso cansino, como perdonando al viento, tal cual dice la canción de Piero. Solo se arma de fuerzas por la magnánima voluntad de sentirse bien para nosotros (Sus hijos).
Ella me enseñó a leer y por ella soy un humilde escribidor, me enseñó a cantar y a llorar. Heredé su ironía y la sorna con la que a veces me expreso. Me preparó para ser fuerte cuando el destino nos doblega. Me relataba cuentos cuando yo quería maravillarme con más historias. Oía con inmutable atención las misceláneas de sus ídolos de la nueva ola, su pasión por Roberto Carlos, José José y José Feliciano. La historia es un cuento me decía y me hacia leer todo lo que había en mi humilde morada.
Tal vez no soy lo que quiso que sea, aun mantengo esa deuda con ella.
La miro en las noches, débil, tratando de leer los periódicos y alguna de mis revistas. La televisión la aburre. Trata de entretenerse conversando con nosotros, mira a mi sobrinito de tres años y esa inocente sonrisa le devuelve un poco las fuerzas. Por las mañanas, despierto bendiciendo el día por que aun me acompañe. Aun me escucha a pesar de sus dolencias y le comento mis ensoñaciones. Está ahí. A veces, ya no soporto y me voy a llorar a un rincón, luego vuelvo mirar sus ojos y le digo con la mirada lo mucho que me hará falta cuando ya no esté. Ella sabe que he llorado.

EL ASESINATO COMO ARTE (*)

2011-10-11T09:01:00.000-07:00

Carlos Rivera

Todos los años el mes morado de octubre se tiñe de rojo. En nombre del arte y de la fe al Señor de los Milagros se da rienda suelta a la barbarie, al más cruel exhibicionismo de sangre y sufrimiento. Cual circo romano la Plaza de Toros de Acho heredó esta crueldad, pero, a la inversa, es decir, las fieras, (los leones) ya no devoran humanos, ahora en nombre del arte -¿De qué tipo?, ¿de qué estilo?- enarbolan un crimen como si le rindieran un tributo a tamaña tradición bárbara. Pero ahora tienen abolengo, publicidad y visten de frac. La víctima es el toro y celebran su muerte echando rosas, pañuelos blancos, arengando gritos a rabiar cuando el héroe fantoche (el torero) con su espada da la estocada final, bañándolo en dolor y sangre luego de haberle clavado un sin fin de banderillas con puntillas letales en su lomo.
Este ritual de mentalidad asesina es celebrado con solemnidad de status, de clase, lo peor de todo… como arte. Vuelvo a preguntarme ¿De qué arte estamos hablando?, ¿acaso tradicionalista, esteticista? Tauromaquia dirán muchos.

Este macabro banquete visual es aplaudido por muchas gentes de pudiente estirpe, los hay ministros, congresistas, embajadores y hasta reyes. La coherencia y la razón huirían despavoridas de estas corridas.
De qué solidaridad humana pueden hablar, después de haber gozado con la muerte de un animal ¿O los toros están excluidos de esa norma elemental que habla del respeto a la vida?
Pero los amantes de este “arte”, los taurómacos y taurófilos me dirán tal vez que no he visto la estética de esta fiesta, que no he analizado con estilo crítico aquellos movimientos de valentía y destreza, los pases de ensueño o las precisas estocadas de delirio.

No se puede ver arte en la sangre rociada en la arena, las orejas y el rabo, cortadas mientras el toro agoniza, o los previos maltratos que sufre para dejarlo moribundo cuando se enfrente a la cobarde bestia ( el torero) que sonríe ,recibe aplausos, besos en señal de triunfo cuando lo asesina.
Y si esto es arte, entonces hagamos un gigantesco óleo con cuerpo mutilados a la luz de una noche estrellada, decorándola con pinceladas que broten de la mano del más talentoso artista.

No imagino a Cristo bajando a la Tierra en octubre aplaudiendo a rabiar aquella fiesta de crimen que dedican en su nombre.
Ningún derecho puede amparar celebrar con la muerte de un animal. Ninguna costumbre puede arroparle a esta fiesta de sangre la membrecía de tradición Estamos en la obligación moral, ética y humana de condenar esta crueldad que a los ojos de la conciencia y el raciocinio es un vil asesinato (realizada por cobardes hombres, claro está)

Luego hablamos de derechos. ¡Qué hipocresía bárbara de nuestra humanidad!

(*)Publicado en el Diario Arequipa al día el 11 de noviembre del 2002

80M84RD3R0: la novela cinética de Czar Gutiérrez

2011-10-08T15:47:00.000-07:00

Anouk Guiné(*)

De trapos de mi saxofón

De terciopelo azul de mi clarinete

Que sube y baja como el sol

Hasta alcanzar la divina incandescencia

Del tambor y la trompeta. Hay además

Un piano de fieltro violeta

Cuyas notas cubren la orquesta Como la marea.

Así la música

No se oye el silencio se dibuja

En la retina y el ritmo

El ritmo el ritmo

Es siempre atroz y soberano

Como el océano

Hoy quisiera hablar de mi concierto, Eielson

Bombardero[1], que no es libro sino «artefacto», como dice su autor, es un verdadero derroche poético cyberpunk y biopunk, un arma de desconstrucción masiva del lenguaje y un acelerador de partículas.

Mi lectura de esta novela, -que no es novela, sino síntesis, cristalización y paradigma de todos los géneros literarios que conocemos-, empezó, porque así lo quise, encima de las nubes: exactamente a 9500 m. de altitud, 967 Km/h y faltando 10,210 Km. para alcanzar mi lugar de destino. Bombardero y yo hemos cruzado los cielos y las noches de mil amparos desde Nubegris (que así se llama Lima en el libro) hasta Paris, vía Amsterdam, a bordo de un Boeing 747-400. Una música árabe del Medio Oriente, la que propone KLM a bordo de sus aviones, inundó y nutrió mi lectura por más de 9 horas. No podía imaginar empezar Bombardero sin música árabe, el perfecto soundtrack para una historia que se basa en los ataques de las Twin Towers de NYC, el 11/09/2001.

No quería dejar de volar hasta llegar a la última página. Porque una vez que se entra en este papel, en este texto y en esta maquinaria y mecánica de flujos, fluidos y fragmentos, no se vuelve a ver el mundo, la belleza y la poesía como antes. Y desafío a cualquiera desmentir el hecho de que existe y existirá un antes y un después de Bombardero en la historia de la literatura latinoamericana.

Citando a Mircea Eliade, el escritor y jurista Kadel Sabir (2011) escribe en 9/11: Credo quia absurdum (Agoravox):

Ground Zero se ha vuelto un Axis mundi, un lugar hierofánico por excelencia donde lo «sagrado se manifiesta»; esta irrupción de lo sagrado crea un punto fijo donde gravitan todos los valores. Así como se piensa que el sol gira alrededor de la tierra, se piensa hoy que la moral gira alrededor de Ground Zero.

Pienso que de la misma forma que Bombardero tiene su eje en Ground Zero, la historia de la novela, su sentido sagrado y sus valores, tendrán que girar entorno a Bombardero.

Las palabras milimétricas, quirúrgicas y corrosivas del poeta peruano Czar Gutiérrez, el lenguaje, jamás agresivo y de una gran elegancia, la gráfica, los códigos, los símbolos, los dolores, los circuitos internos -electrónicos, mecánicos, químicos y humanos- y las redes virtuales explorados de manera continua, el movimiento que el autor da a las naves aéreas, a los cuerpos, a los metales, a los cristales, al plasma, al mercurio, a los goces, a los cerebros, a la luz, a la velocidad, a los sentimientos y a la muerte, son increíbles por inéditos y altamente innovadores.

Digo “movimiento” porque considero que Czar Gutiérrez ha inaugurado la era cinética de la novela. Y digo “electrónico” porque considero que también ha inaugurado la era cibernética de la novela latinoamericana. Estamos ante una escritura que conoce el arte de paralizar un avión en pleno vuelo y de estrellarlo con el infinito y la eternidad contenida en la poesía más alta, que hace transpirar de goce en goce.

Estamos de lleno en la lógica de Roland Barthes cuando, en "El placer del texto" (Le plaisir du texte, 1973), afirma:

La escritura es eso: la ciencia de los goces del lenguaje, su kamasutra (de esta ciencia, hay un solo tratado: la escritura en sí)... Iré hasta gozar de una desfiguración de la lengua, y la opinión dará altos gritos, porque no quiere que ‘se desfigure la naturaleza’.

Y para desfigurar el lenguaje, como lo hace Czar Gutiérrez, no solo se requiere amar y sufrir en todos los sentidos de la palabra, sino también ponerse a sí mismo en peligro constante a través del lenguaje, de su estructura y de su goce. Porque de esto se trata aquí, es decir, reitero, de los goces del lenguaje y de gozar de una desfiguración de la lengua.

Devórame, defórmame a tu imagen, escribe Marguerite Duras en Hiroshima mon amour, en medio de un lugar desfigurado por la guerra y donde el goce amoroso llega también hasta el deseo de desfiguración de los cuerpos. De hecho, desde el inicio del primer capítulo, Reset, Czar Gutiérrez nos dice: Alguien se dispone a desfigurar la geometría del globo, alguien quiere borrar las coordenadas, alguien quiere, alguien busca, alguien planea.

Lo que aún no sabemos es que el autor se dispone a desfigurar la geometría del lenguaje y de los cuerpos en una suerte de fragmentación que remite a la poesía de J. E. Eielson, en particular a Noche oscura del cuerpo. Desde el polvo y hacia el polvo, Czar Gutiérrez opera estas desfiguraciones construyendo una nueva arquitectura de la novela y de los mecanismos de escritura, inaugurando también una nueva relación entre las comunidades estructurales que conectan lo escrito hecho de «letras» y lo escrito hecho de “imágenes”, como lo plantea la «téxtica» (http://www.ccic-cerisy.asso.fr/textique11.html) que pretende establecer una teoría que unifica las estructuras de lo escrito.

La obra de Czar Gutiérrez pertenece, además, a las artes plásticas en cuanto mueve nuestros sentidos a partir de una dimensión táctil, visual y musical, hasta el punto de inspirar a artistas como Tito Dominguez (frontman del dueto electrónico trujillano Jardín Solar) que trabaja desde las artes visuales y la música electrónica: http://www.youtube.com/watch?v=nk7SJOobvWk (2009), Sophie Canal (escritora) y Gabriel Gargurevich (músico) quienes compusieron una canción producida por JonniChiappe: http://www.goear.com/listen/f992b4c/la-chanson-de-cesar-gabriel-gargurevich-sophie-canal (2010), o Susana Bouroncle, quien dedicó al autor una exposición de pintura, instalaciones y murales: http://www.youtube.com/watch?v=alwtlSvFQo4 (2011). Y más: junto a los homenajes de los electricistas arequipeños Delay Tambor (http://www.myspace.com/delaytambor), o de los bonaerenses Plan Quinquenal (http://www.youtube.com/watch?v=swHKQKxS2dk&feature=player_embedded&noredirect=1), entre múltiples remixes:

Gutiérrez convirtió las ruinas (del 11S) en un taller de escritura y ha hecho de su libro un peregrinaje literario que lo ha convertido en el producto de su propia novela, la que ha seguido transformando en el Internet, el videoarte, la lectura high-tech; y, al final, en un acto de fe literaria sólo paralelo al de Joyce en el “Work in progress”, al de Julián Ríos en Larva, a la novela desvelada bajo las de Perec

como escribió muy justamente Julio Ortega (2011) en Imaginario 9-11 (http://www.elboomeran.com/blog-post/483/11248/julio-ortega/imaginario-del-119/):

La estética plástica de Bombardero resulta ser una experiencia sensual -lograda también con frecuencia por el humor- donde cada página y cada frase, hasta la más irreverente, resulta fascinante. Sin duda alguna, es un texto que transforma nuestra relación a lo escrito, a la lectura, a los géneros literarios, al objeto libro, a la escritura computacional, a la poesía y a la prosa. De hecho, he leído Bombardero como escucho la música celestial de Philip Glass. Como obra fundamentalmente musical, esta novela nos hace penetrar un minimalismo y unas estructuras repetitivas dignas de obras como Dance 8: http://www.youtube.com/watch?v=KSOb_Xm1WnA

Glass es maestro de los circuitos electrónicos que fueron alimento del rock progresivo, género del cual siempre se nutrió el autor en cuanto ex dj. En su “caja negra”, escribe que ritma su novela con cancionero popular, acústico, retro, pop, punk, postpunk, new wave, acid, sicodelia, emo, house, indie, jungle, latino, lo-fi, dance, noise, singer, trance, trip-hop…Y cuando leo:

el puño de acero martilla y martilla y martilla la arena hasta que el desierto sangra de negro…me sobra el tiempo para ametrallarte y ver tu cara destrozada, 48 Scuds acaban de ser despedidos con bombos y platillos y acaban de no ser interceptados…es una delicia el olor del Verbo, es una delicia el olor del Ébola, ojo con los Scuds, ojo con los satélites, ojo con el Astra y el Eutelsat, la muerte ya no existe si me miras a los ojos, amor, el puño martilla el acero y los ruiseñores de la guerra cantan: himno aéreo / himno a-e-e-é-reo

siento la adrenalina futurepop y synthpop que da Apoptygma Berzek (APOP): http://www.youtube.com/watch?v=0GnglN04zV4&feature=player_embedded

Puede decirse que Bombardero es un gran himno a la Electronic Body Music (EBM).

Ocurre también que David Bowie, uno de los personajes de esta novela, era gran admirador de P. Glass desde su performance en el Royal College of Art en Londres en 1970. Bowie compuso después la obra minimalista y abstracta Low http://www.youtube.com/watch?v=quE7e-1ZDqk&feature=related, elogiada por Glass en 1992. Cuatro años más tarde, grabaron juntos Symphony No. 4 ‘Heroes’ en 26 Mixes for Cash (Aphex Twin): http://www.youtube.com/watch?v=FjBcNU1UZUs&feature=related. Czar Gutiérrez celebra la versión original de Heroes (1978): http://www.youtube.com/watch?v=Phf0WWlfbF8&feature=related hasta el punto de ofrecernos parte de su partitura sagrada en medio del libro y de poetizar magistralmente obras no menos magistrales como Neuköln:

ahora el saxo de b0W1e comienza a salir como una mano solitaria desde una estación de trenes cubierta por nubes de estroncio, el saxo se despliega en espacios de orfandad y vacío donde nunca termina de caer, el saxo rebota y se duele y se desploma otra vez para terminar naufragando en un mar de espirales y aullidos primorosos y soledades que solo pueden dibujar el camino de un hombre que se dirige hacia el polvo bajo la atenta mirada de las estrellas en forma de canción que muere de muerte dulce y violenta y subyugante y brutal, rip.

Por su complejidad creativa, Czar Gutiérrez, heredero, entre otros, de Glass, de Bowie y de Eielson, pertenece, como ellos, a los innovadores y a los transgresores que marcan la historia.

[1] Edición príncipe de casi 600 pàginas fue publicada por el autor en 2008 y replicada en tres partes [Ground Zero (2009), Estamos en el aire (2010) e Himno aéreo (2011)] por el Grupo Editorial Norma:http://www.librerianorma.com/busqueda/resultados_busqueda.aspx?p=8I14zf46reZhVYqX/B3rjYRWvhW4R8xbYPRN4NSfscc= Su traducción al francés y al inglés está en curso.

http://80m84rd3r0.blogspot.com

*Anouk Guiné
Poeta francesa, ex profesora de la PUCP. Es autora del poemario Voz Nuda (2004).

ADIÓS

2011-10-08T14:11:00.000-07:00

Carlos Rivera
Ella bailaba frente a mi, contorneando su cuerpo al compás del zigzagueante movimiento de su cabellera. Soplaba un viento tenue como pidiendo permiso al tiempo y a una estrellada noche que podía verse tras la ventana, mientras la acariciaba con una mirada letal y asesina, camuflada en una hipócrita sonrisa de satisfacción por su acto.
Dejó los exquisitos movimientos buscando mis ojos para fulminarme con sus pupilas piadosas en una muestra –mal disimulada- de arrepentimiento.

Totalmente desnuda, cogió con sus manos largas el maletín negro en el que guardaba mi viejo saxo y lo puso entre sus labios. Soplaba nítidamente el instrumento que desprendía una vieja melodía de B.B. King, pero ni la danza, ni la música ni su sensual cuerpo desnudo me hicieron olvidar la sentencia que le tenía preparada: un cuchillo esperaba escondido bajo la almohada encontrarse con el vientre de Silvia: mi vergüenza, la mujer que se burló de mi con la osadía mas descarada.
El imbécil (o sea yo), la llamaba por teléfono todas las noches desde otra ciudad. Lo recuerdo perfectamente cuando la historia común de los engaños se asomó a través de ella: Llegué de imprevisto a mi apartamento y subí las escaleras hacia mi apartamento y unos gemidos recibían mi oído como bienvenida. Abrí la puerta con cuidado, sin ocasionar el más mínimo ruido que delatara mis pasos. Mis ojos lo vieron todo, ella sumergida en otro cuerpo. Salí a la calle, fumando varios cigarrillos en medio de la madrugada, tragándome mis sentimientos por el engaño.

Hoy es el día esperado. Todo tiene un final como diría un sonero. Vino contra mí, tirando antes bruscamente el saxo que tocaba, mordiéndose los labios. Se posó en mi boca y a punta de besos dibujó con maestría infinitas coreografias nunca antes saboreada. Con la luz apagada y la ventana entreabierta, hicimos todo el salvaje sexo que reposaba en nuestros cuerpos.

Toda la noche ella se robó el papel estelar. Quise decirle que nunca me dejara, que los demás días fueron a sí de intensos, más las palabras parecían estáticas en los rincones del cuarto, suplantadas por delirios y deliciosas groserias que salian de sus labios. La sesión culminó. Retomé mi propósito inicial; Silvia sentada en una esquina de la cama, esperando tal vez solo frases de amor y ternira mientras se colocaba el sostén. Me incliné un poco hacia la izquierda, apoyado en la pared, encontrando la más cínica sonrisa que habia visto en toda mi vida.
-Amor- le dije, zumbándome suavemente hacia ella. Abrió lentamente su boca, cerrando sus ojos en dirección al techo, recostando su cabeza en mi brazo izquierdo que rodeaba su cuello ansiando una caricia que no fue de cariño, sino, asesina. Le clavé un torbellino de puñaladas en su precioso vientre. Afuera, la noche seguia estrellada.

MUJERCITAS

2011-10-05T15:18:00.000-07:00

Carlos Rivera

Las recuerdo jovencitas, llegando temprano al salón de la universidad con sus cabellos mojados. Maquillajes mal dispuestos, vestimentas recatadas o llenas de cursilerías, propias a su mundito postescolar. Pero, esto era la universidad, donde chicas mas sofisticadas, chicos algo guapos rondaban por doquier.

Respiraban sus 17 años (una que otras 16) y la humildad de sus sentimientos. La desconocida urbe de la multitud universitaria les parecía increíble. La utopía de la sabiduría dispuesta en cada recinto donde creían aprender la quintaesencia de la vida y de la existencia.
Los libros, las clases, los maestros, algunos anodinos, otros excelentes, otros mañosos y medios enfermos (de ignorancia y de estupidez). Ustedes venían con sus lenguaje de 25 palabras, algunas posturas huachafas que su educación pública evidenciaba. Todo era distinto, su cabellos, sus expresiones. La disposición de sus gestos eran frescos, abusaban de la expresividad. Todavía no tenían un tono de voz propio sino que ensayaban palabras, ademanes. A partir de ahora harían suyo cada vocablo aprendido. Tenían la costumbre de licenciar a todos los profesores, doctorear a los viejitos por que ya los suponían sabios y doctores en algo.
Caminaban en grupo, hablando todavía de sus amores del colegio, las fatalidades familiares, se abrazaban y lloraban juntas. Eran estudiosas, cumplían todos los trabajos, no faltaban nunca a clases. Sentadas en la primera fila, sacaban sus lentes y se maravillaban de las lecciones impartidas. Siempre se encomendaban a Dios y hasta sospecho que quisieron ser monjas.
Pasó el tiempo, ahora ya son profesionales, todas licenciadas, (pero siguen licenciando a los demás). Bordean los 24 y 25 años, unas ya se casaron, otras se comprometieron. Ya piensan en la familia, los hijos y la trascendencia, Ya tienen un look original, se sienten algo viejas, todas coinciden en matrimoniarse a esa edad.
A veces se juntan en un bar a hablar de sus vidas, de sus novios, y trabajos. En afán de romper esquemas y demostrarse gamberras compran una gaseosa y un par de cervezas para bailar toda la noche (las cervezas por supuesto nunca la abren, la gaseosa, sí).
Ha pasado el tiempo, nunca serán más niñas. Dejaron las muñecas y han abandonado cualquier idealismo que en un momento me sorprendió. Me encuentro con una de ellas, veo su anillo de compromiso. Me dice que se casa en enero del año próximo. Está feliz. Yo sigo soltero, enamorado de mis libros y acariciando sentimientos imposibles, navegando entre la soledad y la incertidumbre. Por un momento envidio la vida simple de mis amigas… las mujercitas.

EL RELOJ DEL PRESIDENTE

2011-10-04T14:03:00.000-07:00

Carlos Rivera

¡TE PASASTE CHOLO!

Era el año 2000, momento de dictadura y de lucha. La Cámara de Comercio e Industria de Arequipa organizó en la Universidad Católica de Santa María una cumbre Macroregional, donde los candidatos a la presidencia, Alberto Andrade, Federico Salas, Luis Castañeda y Alejandro Toledo expondrían sus propuestas. Fujimori, no quiso asistir. Toledo fue el que se robó los aplausos y la atención del auditorio. Mercedes, Ricardo, Percy, Kurt y yo representamos a una Asociación de Jóvenes que hacia unos años habíamos fundado con ánimos filantrópicos. Éramos los delegados de nuestra institución en el evento.

Concluido el primer día de exposiciones nos condujeron a un salón de la universidad para un brindis de honor. Toledo era asediado para la foto por empresarios y estudiantes y de pasada querían rendirle tributo. Kurt y yo lo abordamos para explicarle la importancia de trabajar por la juventud, Toledo miró a Kurt algo extrañado por su enorme cabello. El hombre de Cabana, entonces sonrió como si fuéramos sus grandes amigos y nos abrazó pidiendo que lo apoyáramos. Del bolsillo de su pantalón sacó una hoja doblada en cuatro donde según una encuestadora de “credibilidad”, otorgaban a su partido un 13 % en la intención de voto (las otras encuestadoras le daban un 4%). Toledo movió la cabeza como cuy (así lo describió la gran China Tudela de Rafo León en Caretas) y nos conmovió el corazón ¿Acaso eran los comienzos de la mitomanía y del inicio de las múltiples máscaras que vendrían después ya en el ejercicio de su gobierno? ¡click! El fotógrafo inmortalizó el instante junto al próximo gobernante del Perú. Desde ese día el cholo de Cabana se convertía en nuestro Mesías libertador de la dictadura miserable de Fujimori y Montesinos.

TIEMPOS DE DICTADURA
Kurt, emocionado hasta la médula con Toledo me convenció de apoyar su candidatura. Evaluando el asunto me pareció una actitud digna y valiente: cerrarle al paso a Fujimori, así es que trabajamos con pundonor en esta campaña.
Luego de aquel encuentro en la cumbre macroregional nos dirigimos al local del partido ubicado en la Merced con la ilusión de ayudar a cambiar el país. Íbamos, además, recomendados por el mismísimo Toledo. Pero sus precandidatos al congreso, de ese entonces, se olvidaron por completo de lo que nos habían prometido ante los ojos de su líder. Creyeron, además, que nuestro apoyo estaba condicionado a un puesto laboral. A pesar de las explicaciones del asunto y de la sola pretensión de que se cree un Ministerio de la Juventud y nada más. Decidimos entonces creer en la buena fe de Alejandro Toledo y trabajar en su campaña por nuestra propia cuenta e ignorar a aquella pléyade de ayayeros.

Kurt se entregó en cuerpo y alma, hasta con su propio peculio imprimió volantes. Pegábamos afiches por las calles de la ciudad todas las madrugadas y los fujimoristas con la complacencia y protección del ejército y de la policía nos amedrentaban. Esas circunstancias de lucha y de conspiración se convertían en aliciente para seguir con nuestra epopeya.
Toledo inicio un romance muy singular con Arequipa, es así que cada vez que llegaba, lo íbamos a recibir al aeropuerto, esperándolo horas y horas sin probar bocado alguno. Si anunciaban que Toledo arribaría a las diez de la mañana Kurt lo esperaba desde las siete con las ansias de un encuentro más cálido con el candidato que decía defender la industria nacional, rebajar los sueldos de los congresistas, aumentar el salario de los maestros y policías. Kurt y yo siempre comprobábamos Liberación dirigido por periodista César Hildebrandt, La República, el Búho o Arequipa al Día que nos mantenían informados del acontecer; nada de Expreso o Correo o toda esa gama de diarios chicha que financiaba el SIN que para nosotros era la prensa servil de la evidente dictadura.

A pesar del rechazo que mostraba la ciudad hacia Fujimori, este llegó a la Plaza de Armas donde fue recibido con pifias e insultos por parte de la población. Con un grupo de contra manifestantes nos introducimos en su mitin simulando ser fujimoristas. Uno era celosamente revisado para ingresar. En el centro de la Plaza de Armas, punto neurálgico del conclave y donde el griterío ensordecedor de apoyo al chino por parte de las mamachas, le insultamos “delincuente”, “ladrón” quemando sus pancartas, otros lanzaron piedras y fierros ante la perplejidad de sus simpatizantes quienes nos rodeaban estupefactos. Fujimori era protegido en el escenario por resguardos del cambalache desatado. La policía vino por nosotros y nos hostigó a palos, Kurt desapareció de mi vista, luego lo hallé con la ceja rota y llorando por las bombas. El ataque de gases lacrimógenos y los varazos de los custodios nos obligaron a retirarnos y perdernos sorteando las nubes de humo toxico.
El Chino tenía todo para ser reelegido: la ONPE presidida por el inefable José Portillo, una televisión complaciente –y comprada- y todo el aparato estatal para su propósito. Toledo se fue afianzando como un líder que aparte de organizador y respondón resultaba siendo un estadista, destacado economista y eficiente tecnócrata con experiencia en el Banco Mundial y cátedras en universidades norteamericanas. Además de contar con la bendición de nuestro laureado escritor Mario Vargas Llosa ¿acaso había otro candidato con tantas cualidades juntas? Entonces, todos creímos ciegamente en él. Hoy sabemos que Toledo jugó su pichanguita aparte con la collera económica que lo financiaba: “bissnes son bissnes”.

Siempre que recibíamos a Toledo en el aeropuerto Rodríguez Ballón, Kurt se las ingeniaba para pasar entre las gentes y la seguridad buscando ser visto por él, quien en varias oportunidades lo tomó por la cabeza, sonriendo y rememorando tal vez aquel encuentro en la Universidad Católica. Siempre la misma historia persecutoria corriendo detrás de su camioneta como si fuera una súper estrella de Hollywood. Mi enamorada a veces se fastidiaba con nuestra excesiva preocupación por Toledo y lo que prometía. Me bajaba de mi nube con pragmatismo revelándome los vacíos en sus discursos, hallando en sus ojos rojos y cansados cierta vida secreta llena de excentricidades y placeres. Kurt y yo no creíamos en nada de los que los demás comentaban. Cuando apareció su hija no reconocida, Zaraí y la gente nos interrogaba al respecto, respondíamos con esas palabritas que ahora me repugnan: “esas son maniobras fujimontesinistas”. Lo mismo dijo su esposa, Elian Karp cuando una noche la abordamos en el hotel El Portal e insistimos sobre la niña que apareció en el programa de Laura Bozzo. Parecia dispuesta y respetuosa pero le incomodó pregunta, mientras su esposo departía una deliciosa parrillada en el Gaucho.

HORAS DE LUCHA
La campaña electoral del 2000 era cada vez más violenta y abusiva, Montesinos y Fujimori lo tenían todo planificado para mantenerse en el poder. Kurt viajaba cada cierto tiempo a Lima por motivos laborales, pero siempre se daba su escapadita para visitar el local de Perú Posible en San Isidro. Logró entrevistarse con algunos dirigentes del partido, pero no pudo conversar con Toledo otra vez. Yo me quedé en Arequipa atendiendo un local de apoyo que nos brindaron gentilmente unos comerciantes Recuerdo que me hablaban en quechua o haciéndome comprender el significado de la chacana y el resurgimiento de Pachacutec.
Fujimori se hizo reelegir contra viento y marea, salimos a la Plaza de Armas a protestar por el fraude a todo pulmón, con la mayor rabia que a uno le puede nacer. La ONPE daba a cuenta gotas los resultados que provocó una unión por parte de la oposición y que en un mitin de la capital brindarían su respaldo a Toledo como líder y defensor de la democracia. Poco tiempo después organizó la marcha de Los Cuatro Suyos a la cual asistimos por nuestra propia cuenta. En Lima recibimos indicaciones para protegernos de los gases con máscaras caseras que en realidad solo servían para la chanza. Nos alojamos en un tambo, pero Kurt quiso que lo acompañe a conocer la casa de Toledo en Camacho, yo quería visitar unas librerías primeramente, se fue solo. Ya en la marcha, con una cantidad inmensa de gente pocas veces reunida en la historia del país protestamos contra el dictador arengando a todo pulmón su inminente caída. Luego vino lo que todos conocemos: el incendio del Banco de la Nación con muertos inocentes de por medio. La dictadura se estaba debilitando, hacia falta perseverancia y tesón para no claudicar en el objetivo.

UN NUEVO AMANECER
Muchos ya asumían con resignación el inicio del tercer quinquenio fujimorista. Pocos lo esperaban, pero sucedió como un hermoso sueño donde la verdad y los ideales se confunden. Entonces, alguien corrió la voz por la calle que en estos precisos momentos Canal N emitía un video donde el congresista elegido por Perú Posible, Alberto Kouri recibía de manos de Montesinos en la famosa sala del SIN, la cantidad tres mil dólares americanos. La dictadura empezaba a tambalear. Al día siguiente los diarios en portada anunciaban el fin del fujimorismo. Pero la satrapía todavía no quería morir e intentaron medidas desesperadas que el ex alcalde de Huancavelica –ahora premier- digitaba desde Palacio de Gobierno, Federico Salas Guevara, ese hombre otrora opositor e inefable autor de un cándido poemario ahora servía a un régimen que se caía a pedazos.
Recuerdo que eran las siete y media de la noche de un día de setiembre cuando cenaba con mi novia y en la televisión del lugar apareció Fujimori en mensaje a la Nación anunciando el recorte de su periodo presidencial y convocaba a elecciones. Había triunfado la democracia. Fui donde mis familiares a avisarles de la buena nueva.

HOY MISMO ESTARAS CONMIGO EN EL PARAISO
Toledo era el favorito para ganar las nuevas elecciones del 2001 mantuvimos los ánimos y la fuerza para lograr ahora sí la victoria de alguien que se fajó por la democracia (era solo un decir).
Cada vez que Alejandro Toledo llegaba a nuestra ciudad el cielo y el clima se serraneaban en demasía como vistiéndose con esas galas andinas para recibir al cholo de Cabana.
Ya en tope de la intención de voto nos aprestábamos a recibirlo con inmensa caravana, Toledo era otro hombre, más político, poseía un infinito almacén de gestos para con las distintas personas que se acercaban. Salió del aeropuerto en una camioneta y Kurt lo esperaba para saludarlo, Toledo lo reconoció de inmediato y se acercó a saludarlo contraviniendo a su propia seguridad. Lo volvió a tomar de la cabeza musitando unas palabras que no alcancé a oír. Kurt en un gesto sorprendente se despojó de su reloj y se lo obsequió. Toledo se quedó pasmado, adujo que no podría aceptarlo porque consideraba que Kurt lo necesitaba más, pero mi amigo insistió y Toledo lo volvió a abrazar y prometió que se convertiría en su amuleto para ganar la elección y que nunca olvidaría aquel detalle. Toledo miró la chacanita que Kurt tenía colgado en el cuello y lo besó en la frente sellando así ese singular encuentro.
Al entrar a la Avenida Aviación un mar de carros lo secundaban, la gente lo saludaban con algarabía, ¡todos querían tocarlo! Toledo miraba el cielo y mandaba abrazos y besos por doquier. Desde el techo de un taller de mecánica gritaron su nombre, a lo que él respondió ordenando detener el carro para bajarse y salirse del libreto. La portátil (que ya para esos tiempos se había institucionalizado) aplaudió como una inmensa tribuna y todos sonreímos por la performance desplegada. Seguíamos avanzando con la caravana. Un señor montado en su caballo emprendió la marcha hasta donde se ubicaba el candidato quien estaba a punto de doblar la esquina e ingresar a la capital del distrito de Cerro Colorado, pero el señor, mismo montonero lo alcanzó y se presentó frente a Toledo y sin bajarse del animal le entregó un sombrero blanco de Macora.
Perseguimos a Toledo también después del mitin. Unos periodistas nos avisaron que iría a comer por la noche a un reconocido local turístico de Yanahuara, el Sillustani. Comprometimos en el asunto a nuestro amigo Ricardo. Alquilamos un taxi para asegurar nuestro recorrido si es que salían de ahí por algún motivo. Ingresamos al lugar fingiendo ser comensales habituales, pedimos unas bebidas para pasar la hora, Toledo se encontraba departiendo con sus colaboradores y unas señoras que lo saludaban sin reparo. Se percató de nuestro presencia (miento, de la presencia de Kurt) y lo mandó a llamar con su guarda espaldas, Kurt le consultó si Ricardo y yo podíamos acompañarlo adujo que no había problema, nos acercamos a cierta distancia y Toledo hizo que Kurt se aproxime mas. A nosotros ni una mirada, Toledo agradeció el apoyo y el obsequio del reloj que lo llevaba puesto tal como había prometido. Preguntó qué es lo que deseaba, que pida no mas lo que quisiera y lo ayudaría, Kurt con digno idealismo expuso el deseo de lograr primeramente la victoria de las elecciones y luego crear el Ministerio de Juventud, que apoye a la industria nacional y permita la importación de maquinaria para los microempresarios y esto si se le lo suplicara como favor personal: una beca para estudiar Ingeniería de Calzado en Italia. Ricardo y yo oímos entusiasmados la predisposición del candidato quien además ofreció cumplir con nuestro amigo personalmente en la gestión académica en el extranjero. Aún recuerdo sus palabras:
“yo voy a luchar por los jóvenes. Te prometo que el mismo día de los resultados te llamaré y haré que envíen tu pasaje para que estés presente en la juramentación y luego conozcas palacio de gobierno. Dale tus datos, dirección y tu teléfono a mi seguridad, yo te llamo, hermano, te lo juro. Déjame a mí lo de tu beca”
Kurt se despidió, luego salimos del lugar felices por las promesas de Toledo. Aquella noche nos quedamos los tres celebrando con un pollo a la brasa Ricardo compró después dos cervezas y sellamos aquel magnífico día que parecía presagiar hermosas primaveras de prosperidad.
Una mañana paseaba con Kurt por la plaza de Armas de Arequipa algo preocupado por la subida en las encuestas del candidato aprista; ojeamos los periódicos para ver como le había ido a nuestro candidato en un mitin en unos de los conos de Lima. Al principio no nos percatamos de la fotografía y del mar de gente que se congregó, pero la imagen mostraba un primer plano de Toledo empuñando las manos y haciendo con sus brazos una V de victoria. Bueno, eso era lo habitual, pero Kurt se percató de un detalle: llevaba puesto el reloj que le regaló. No le creí pero al mirar la mano derecha de Toledo comprobé que sí lo tenía puesto. ¡Había cumplido su promesa!
Toledo ganó por pocos puntos al zorro político de Alan García y que por poco le arrebataba la presidencia en una peleada segunda vuelta donde todos los partidos unieron esfuerzos para impedir que Alan gane (pensar que hoy todos impidieron la victoria de Ollanta Humala para que el otro terror de la economía se haga de la presidencia). En el mitin de agradecimiento que se transmitió por televisión agradeció el apoyo brindado luego su perorata discursiva ya conocida. Yo, busqué esa tarde a Kurt después del flash electoral para preguntarle si algún allegado de Toledo lo había llamado, pero nada; en el trayecto a su casa imaginaba en esos instantes a mi amigo tomando un avión rumbo a la capital. Pero no paso de ser una mera ilusión.
Kurt no perdía las esperanzas y supuso tal vez que una distracción por la efervescencia y algarabía por la victoria no le permitió recordar sus promesas. Pasó un mes y tampoco hubo llamada.
Kurt siempre llegaba por las tardes a su casa y preguntaba a sus padres si lo habían llamado. Ellos respondían con resignación, que no. Ricardo y yo lo animábamos a que espere la juramentación y de seguro ahí si recordaba su promesa, total por el momento solo era un presidente electo. Llegó Julio y la tan bendita juramentación, pero nadie se acercaba a la casa de Kurt entregándole un bendito pasaje en representación del presidente próximo a recibir los honores ante el congreso. Pasaron meses y más meses, hasta que se cumplió el año sin atisbos de querer cumplir las promesas.
Kurt todavía quería creer en la palabra de Alejandro Toledo.
En el 2003 fue acreditado con una delegación de microempresarios que dialogarían durante 30 minutos en palacio con el presidente para atender sus demandas, solo ingresaron cinco de la delegación que constaba de diez, Kurt se quedó afuera. Recuerda con cierta amargura que al salir de palacio, el presidente Toledo junto a los microempresarios posó para la foto, este lo reconoció y desplegó una amplia sonrisa enviándole desde las graderías un imaginario abrazo. Kurt regresó a Arequipa y continuó con su trabajo aprendiendo cruelmente la lección de no creer nunca más en las promesas de los políticos en campaña y de ver como se derrumba, se pulveriza, se convierte en piltrafa lo más elemental que un líder o estadista debe conservar: la palabra.

EPILOGO

A veces ensayo por saber que es lo que le diría Kurt al saliente mandatario de la república, Alejandro Toledo si lo tuviera cara a cara otra vez antes de abandonar palacio de gobierno. Estoy seguro, que lo siguiente: ¡Devuélveme mi reloj, señor presidente!

Julio 2006

Algunas consideraciones amistosas a los organizadores de la III Feria Internacional del Libro 2011

2011-10-03T19:13:00.000-07:00

Carlos Rivera

1.-Qué criterios se establecieron para la difusión de los eventos por la pagina web: ¿por la cantidad de público, ¿calidad o categoría del evento?, ¿por consideraciones especiales?
Pregunto por qué la Asociación a la que pertenezco (La Casa de Cartón) organizó siete actividades tres de ellas ...con buen número de público y las demás con un promedio de 20 personas a mas. Y solo la mesa sobre el humor tuvo algunas imágenes en la web de la FIL. Esto podría quedar en la anécdota si no es que en la web vemos que otras actividades a las que solo asistieron no más de 5 personas se les considere con fotos y una buena cobertura en la información de la web. Repito ¿cómo se estableció que eventos deberían “comunicarse” en el sitio?
2.- Por que hubieron tantas faltas ortográficas a la hora de colocar los nombres de los panelistas y/o expositores en algunos eventos (sufrimos en carne propia esa incomodidad)
3.- Por qué no pusieron un banner informativo a la entrada de la feria para que las personas estén al tanto de las actividades del día y pueda ubicarse dentro del recinto.( ¿tenían un Plan de Comunicación?)
4.- Al principio del evento no habían programas de la feria, y los colaboradores nos decían que estaba agotados. Sin embargo, a casi dos días de terminar la feria empezaron a repartir a todo mundo. Algo insulso si ya la feria estaba en su 90 % de su realización.
5.- Como capacitaron a los colaboradores o apoyo para los pormenores de la feria. Nadie podía solucionar algún percance, entre ellos se echaban la culpa de alguna circunstancia adversa. O no demostraban conocer sus responsabilidades.
6.-Por que no se coordinó bien los espectáculos musicales o las pistas del equipo de la feria con las actividades o ponencias que se desarrollaban y algunas eran interrumpidas por estos inapropiados sonidos.
7.- Por qué no hubo Wi-Fi
Mil disculpas por mis consideraciones, pero es necesario que aprendamos a mejorar día a día y que esta feria (y agradecemos a sus realizadores) sea un importante referente en sus aristas de organización, recursos, promoción, difusión y sobre todo de expresión de la CULTURA.

ENTRE EL COME POLLO Y EL COME ORO

2011-10-03T14:03:00.000-07:00

Carlos Rivera

Nuestra pobre representación nacional en el actual congreso no deja de envidiarle en nada a las anteriores camadas de políticos que llegaron a este importante poder del estado. Pero, las semejanzas no son en aspectos positivos o de genialidades de discurso y dignos debates sobre alguna ley o fiscalizaciones políticas de transcendencia. Si no, que esta se circunscribe a cometer los mismos actos de repugnancia, las mismas mañas para robarle al erario público, las mismas triquiñuelas para sacarle la vuelta a la ley y favorecer intereses particulares. A parte que se parecen en sus niveles de ignorancia y miseria cultural.

En este caso, la generalización si es permitida por que son muy pocos los que escapan de estas actitudes execrables, luego se lamentan cual si fueran hidalgos caballeros heridos en su honor propio.

No es como ellos piensan que la prensa los acorrala o publicita sus escándalos en afán de calumniarlos porque quieren vender la noticia, sino que son ellos mismos que se prestan para el asunto: ¿Qué fueron los gastos de instalación? Acaso hasta el dignísimo ex zar anticorrupción Martin Belaunde no ironizó con el asunto aseverando que utilizó (el monto de dinero) en arreglar su carrito?. ¿O los que justificaron el cobro a pesar de ser limeños ya cómodamente instalados en la capital o sencillamente porque viven o siempre vivieron en Lima y solo declararon su domicilio en la provincia que los eligió para atarantar un falso compromiso jurisdiccional ante el JNE ?. ¿Para qué sirve realmente el Infogob? ¿Cómo la hoja de vida que se publica a exigencia de la normatividad de elecciones puede servir para iniciar un proceso por falsedad posteriormente, pero no cuando los mencionados no brindan los datos sobre lo más elemental como son sus sueldos o ingresos económicos u otros?

Pero lo curioso es que los periodistas, cuando con justa razón, señalan, estos casos, y discursean con los analistas políticos, académicos y demás que la solución está en las Organizaciones Políticas, a fin de que elijan gente proba y preparada que los represente.

Como ideal y justo petitorio está muy bien, pero algo que los periodistas debemos reconocer es que sabemos que quienes participan en estas listas preparatorias al congreso lo hacen en su mayoría por su solvencia económica, sin importar que esté procesado o que tenga investigaciones en curso sobre alguna acusación , y a algunos periodistas no les prestamos atención cuando el susodicho es un candidato nuevo, o que tienes ideas importantes y que todas luces representa alguien digno de confiar. Pero solo un pequeño detalle: no tiene plata. Ahí la cuestión para que no lo den micrófonos de las radios, de la tv, espacios de cobertura en la prensa escrita.

Entonces, todos debemos ponernos la mano al pecho para mejorar nuestro sistema de representación, desde la institución en la que laboramos, el cargo que ocupamos o desde la militancia partidaria para que la ciudadanía pueda confiar de verdad en la democracia y sus estamentos representativos.

DON CARLOS MENESES CORNEJO

2011-10-01T17:30:00.000-07:00

Carlos Rivera
Para muchos, que transitamos por el oficio periodístico, Don Carlos Meneses Cornejo significa respeto, valor, lealtad y disciplina. Es decir la valía de un gran hombre de prensa, un verdadero maestro de la responsabilidad del periodista. Siempre tenia (y hasta ahora lo demuestra) tiempo para los jóvenes. Recuerdo que cuando empezamos en esta lid, nos dedicaba su espacio para conversar, intercambiar puntos de vista, bajarnos de las nubes inquisidoras en las que a veces caemos los periodistas, unas por ingenuidad idealista otras por malicia adrede. Don Carlos se adentraba en nuestras vidas, diarias como ciudadanos, como hijo, como padre y como hermano. Nos hablaba al corazón y de ahí nos conducía por la enseñanza moral y el comportamiento ético de nuestro oficio. Pues así enseñan los verdaderos maestros, con virtudes y con humanidad. Decirle don Carlos era como referirnos a nuestro segundo padre y no estrictamente al director del Diario que ya lo hacíamos por protocolo de la empresa periodística donde trabajaba.
Que gran personaje, de humor irónico, characato hasta la punta de los huesos, articulista de pluma elegante, comentarista histórico de nuestras tradiciones arequipeñas. Por su dirección y enseñanza hemos pasado varias generaciones de periodistas que le debemos mucho más que gratitud. Don Carlos significa la huella imborrable del oficio de periodista puesto al servicio de los ciudadanos. Bien merecido el homenaje que le tributaron hoy en la III Feria Internacional del Libro 2011.

CÉSAR HILDEBRANDT O LA PASION DE UN OFICIO

2011-10-01T10:42:00.000-07:00

Carlos Rivera

“El periodismo que no quiere cambiar las cosas cuando las cosas andan muy mal es un periodismo parasitario”

C.H.

Acercamiento laudatorio

Escribir sobre uno de los grandes iconos del periodismo peruano, es sin lugar a dudas un reto y a la vez un exorcismo. Un reto, por que intentar una aproximación de su aporte al periodismo nacional es una tarea rigurosa y que requiere mucho aliento. Y exorcismo, por que enfrentar y confrontar a alguien como César Hildebrandt es sumergirse en sus demonios, en esa vorágine de conductas, irreverencias, y de broncas – de manera especial- con los broadcaster de la televisión que lo han llevado a salir desaforado de este medio como si fuera un apestado. Pero, ha creado un estilo periodístico cuestionador, escéptico, incisivo en la investigación, y con un aporte cultural que siempre hallamos en sus programas de televisión, revistas, diarios que ha dirigido o artículos que ha escrito. Al igual que Federico More, otro gran periodista, ha hecho de este oficio un arte, un exquisito deleite de la concisión y de la prosa bien armada: sólida y punzante, asumiendo que la información no solo debe servir como entretenimiento cotidiano para el público, sino que debe ilustrarlo, colocar al ciudadano en un cenáculo donde la perspectiva de la realidad política, social y cultural debe estar siempre a su servicio.

La invención del estilo

César Hildebrandt nació en Lima, Perú el 7 de agosto de 1948. Estudió Educación en la Universidad Nacional Federico Villarreal.
Cuando cursaba estudios secundarios en el Colegio Militar Leoncio Prado ganó un concurso de oratoria que podría considerarse como una huella evidente de la claridad en la expresión verbal desplegada a lo largo de su trayectoria en la televisión.
El mismo César Hildebrandt cuenta en su libro de entrevistas Cambio de palabras, que un día con 20 años allá por el año 1971, Manuel D’ Ornellas en ese entonces director del diario Expreso consiente la publicación de unos artículos literarios sobre Julio Cortázar. Esto permite que Enrique Zilieri, perdurable director de Caretas, convoque a Hildebrandt. para realizar las entrevistas habituales ante consejo de Cesar Lévano sobre la posibilidad de contratar a ese personaje perspicaz y algo confrontacional, que ya mostraba como personalidad. Como calistenia y primera tarea en la revista, había realizado una entrevista a Arturo Pacheco Girón, en ese entonces jefe de las brigadas juveniles del APRA.
Para empezar este contrapunteo de fiscalizador con los personajes de nuestra fauna política debía iniciarlo a lo grande y vaya que así lo hizo, nada menos que entrevistando a Víctor Raúl Haya De La Torre. Confiesa César Lévano, quien participó en la entrevista, que esta no le fue encomendada sino que Hildebrandt la solicitó. Pero en la performance ante un político de la talla del líder aprista, hacia necesario una preparación y una claridad en la formulación de las preguntas y sobre todo poseer un conocimiento histórico a fin de que la entrevista sea interesante.
Hay una confesión que hace Hildebrandt en el libro que recoge estos diálogos: “A terminar, había perdido, y para siempre, el miedo: los colosos podían temblar y a partir de ahora los enfrentaría a solas”

Así empieza la historia de las entrevistas y luego caen bajo su andamiaje de cuestionarios, personajes como Belaunde, Luis Alberto Sánchez, Alfonso Barrantes Lingan, Hugo Blanco, Jorge del Prado, Luís Bedoya Reyes, Pablo Macera, Juan Velasco Alvarado, Andrés Townsend Ezcurra, Armando Villanueva, Jorge Luis Borges, Mario Vargas llosa y una lista interminable de personalidades.

La curva de una vida

César Hildebrandt ha pasado por la revista Caretas, jefe de redacción de la revista Variedades del diario La Crónica en 1975, desde 1982 ingresa a la televisión, y ha transitado casi todos los canales, saliendo de ellos siempre entre broncas con los directivos o dueños. También asumió la dirección de la revista Sí cerca de dos años entre 1987 y 1989, y colaboro en la página editorial del diario madrileño ABC cuando partió en exilio personal hacia la madre patria. En el año 2000 en plena dictadura de Fujimori y cuando la televisión lo corrió, y nadie osaba contratarlo (recuérdese que según los vladivideos Montesinos negociaba su cabeza con Genaro Delgado Parker) funda Liberación, uno de los mejores diarios que parió el país ante la servidumbre de la mayoría de medios hacia la dictadura. Este diario se convirtió en bastión informativo e intelectual de la oposición. Tuvo una duración de dos años, luego en el 2001 regresó a la televisión en Frecuencia Latina, ahora en manos de Baruch Ivcher de donde salió peleado y enfrentado con el broadcaster y con la conductora Cecilia Valenzuela en el 2006. El diario La Primera recientemente fundado por Juan Carlos Tafur lo acoge como columnista y desde esa trinchera lanza sus dardos sobre el establishment político. Tafur deja la dirección del diario y Hildebrandt no ve con buenos ojos la nueva orientación del medio. Hasta que uno de sus maestros Cesar Lévano asume la dirección y con el, Cesar Hildebrandt regresa como asiduo colaborador y tiempo después recala en la Revista Domingo del diario La República. También dirigió el programa dominical El perro del hortelano vía canal RBC donde desplegó su talento, renunciando vía correo electrónico ante las sugerencias de ponerse bajo la línea editorial que pretendía el dueño de la radio televisora, Ricardo Belmont. Alejado de los medios por un tiempo, salió a la luz el 2010, su semanario Hildebrandt en sus trece, revista que sobrevive hasta la actualidad gracias a sus lectores y que no cuenta con anunciantes en su interior pero es bien esperado por el publico seguidor de su pluma y su talento.
En el libro, Gajes del oficio I, su autor, el periodista Pedro Salinas, realiza un sinceramiento acerca de nuestro personaje, dice: lo escribí hace ya mucho. César Hildebrant es el mejor de todos nosotros. Esto es cierto por que Hildebrandt ha hecho todo, desde columnas de opinión, editoriales, crónicas, reportajes, ha dirigido revistas, diarios, ha hecho televisión, radio etc. Y casi todo lo ha realizado con éxito.

A lo largo de su carrera ha hecho catarsis, se ha ganado enemigos, gratuitos se ha peleado con colegas, políticos e intelectuales, se ha equivocado, asumió banderas políticas, (como cuando trabajó para el régimen de Velasco Alvarado o cuando apoyo en el 1990 la candidatura de Mario Vargas Llosa). Se le acusó de recibir dinero del Fernando Zevallos. Fernando Ampuero le dedicó un libro infame (El Enano) que no pasa de ser un delirio de acusete infantil. Se ha agarrado en el 2006 a punta de artículos con Aldo Mariátegui, director de Correo donde deja en ridículo al pobre, llamándolo el idiota de la familia y burro. Se dice socialista y no se amilana a la hora de criticar a Fidel Castro o dedicarle a la izquierda peruana un artículo titulado La izquierda cadavérica y desentrañar sus pobrezas y bajezas. Admirador del viejo Marx, lector apasionado de literatura, también escritor (ganó en 1987 el concurso de cuento de la 1000 palabras de la revista Caretas y autor de una novela, La Memoria del Abismo) militante extraño de su propia utopía política sin banderas y sin grupitos. Hombre que detesta la comparsa de las multitudes, critica con tirria a los izquierdistas y liberales. Agnóstico, divorciado, tiene tres hijos, uno de ellos es ingeniero(Cesar Hildebrandt Chávez ) pero ejerce el periodismo, ama la buena comida, como buen Leo le gusta domar a las damas encantadoras e inteligentes, jovencitas o ya maduras según las ganas de Cupido. Si duda un personaje que trasciende por su inteligencia, su pasión, el magistral estilo de su escritura. Hildebrandt es un periodista admirado y odiado y que a pesar de las escuelas de periodismo que no les agrada su performance, se constituye en un digno ejemplo para los actuales y futuros periodistas de nuestro Perú.

LA CHICA DE LA MOCHILA AZUL

2011-09-29T20:12:00.000-07:00

Carlos Rivera
Jimena me había prometido festejar su cumpleaños. Mi departamento esperaba ansioso. La cama tibia, la sabana impecable, la torta. La habitación completamente perfumada y una botella de vino en mi mesita de noche, todo dispuesto para la celebración.
La llamé a su celular y no me contestaba, pensé que tal vez el ruido de los carros o el infernal tráfico no le permitan oír mi llamada. Puse un poco de música y traté de hacer tiempo escribiendo unas cuantas líneas de un relato en el que trabajaba. Ya habían pasado más de dos horas y su celular estaba apagado. Marqué el número de su casa y me indicaron que salió muy temprano con unas amigas y de ahí se iba a verme.
A las 11 de la noche recibí su llamada, me explicó que había bebido con sus compañeras y que se le pasó la hora y estaba ebria. Entre balbuceos suplicó que le disculpara por dejarme plantado. Asumí con cierto coraje sus justificaciones. Boté la torta al basurero. Salí molesto del departamento, sin rumbo. Puta de mierda, grite furioso.
Caminé varias cuadras fumando, maldiciendo a la puta vida y a mi novia por su desplante. De pronto llegué a una discoteca. Entré y quise regresarme a mi habitación pero en la puerta de los servicios estaba ella con sus trencitas, un jean apretado, sus zapatillas, y su mochila azul y ese sudor del baile deslizándose suavecito y cristalino en su agraciado rostro. La saqué a bailar y no aceptó, estoy de salida me dijo. Solo una canción le dije y si deseas te llevo a tu casa. Dudó al responder, tal vez por la desconfianza de ser un extraño; pero al final aceptó y se quedó conmigo. Bailamos unas horas y tomamos empecinadamente. ¡De verdad era encantadora! La besé como nunca lo hice, sin importarme la gentuza que danzaba a mí alrededor. Pensé un instante en mi novia y me dije para mis adentros: si ella se emborracha y me deja plantado, pues yo tengo el pleno derecho de divertirme como me da la gana. Era un macho.
Ingresamos a mi departamento, ella quería seguir tomando, y claro que había el vino en mi mesita, la impecable disposición y limpieza armonizaban con su juvenil belleza, Tiró al suelo su mochila azul, y se abalanzó sobre mi con una furia sensual jama antes vivida. Tomó la botella de vino y se la echó encima mientras iba desvistiéndose poco a poco. Hicimos el amor como dos salvajes mordiéndonos cada parte de nuestros cuerpos. Yo me quedé reposado entre sus senos y mojaba mis labios con un mechón de su cabello hasta caer completamente dormido.
Cuando desperté cerca del medio día no estaba, ni una señal de ella, ni siquiera una nota de despedida. Es mas, tampoco recordaba su nombre, ni su rostro. Solo la impecable forma y el color de su mochila y el contundente recuerdo de su piel y de su sexo.
Jimena vino por la tarde, algo triste. Se puso a llorar por haberme dejado plantado la noche anterior. Yo no podía disimular que mi boca era una tumultuosa mezcla de licor y cigarrillo. Tuve que mentirle y decirle que salí con unos amigos. No me importaba si me creía o no. Todo había cambiado. Mientras teníamos sexo, yo miraba el techo y cerraba los ojos. Mecánicamente mi cuerpo estaba con Jimena pero mi mente solo recordaba aquella estupenda noche donde conocí a la chica de la mochila azul.
Desde luego que la buscaría todos los días hasta encontrarla.

RADIOGRAFIA DEL HUMOR AREQUIPEÑO-viernes 30 Set.- 6:00 p.m.-FERIA DEL LIBRO -PARQUE LIBERTAD Y EXPRESIÓN-SALA : “OSWALDO REYNOSO”

2011-09-28T17:25:00.000-07:00

NOTA DE PRENSA
A nombre la Asociación Cultural La Casa de Cartón y en el marco de la III Feria Internacional del Libro Arequipa 2011 invitamos a los medios de comunicación, profesionales, estudiantes universitarios y público en general la mesa redonda denominada:

RADIOGRAFIA DEL
HUMOR AREQUIPEÑO

Actividad donde se analizara desde una perspectiva multidisciplinaria las distintas performances que caracterizan al particular humor de nuestra tierra y de su gente.

Acontecimiento que se realizará el día viernes 30 de setiembre del presente a horas 6:00 pm en la Sala “Oswaldo Reynoso” ubicado en el Parque Libertad y Expresión Evento que tendrá como panelistas a: José Luis Vargas Gutiérrez, José Luis Ramos Salinas, Omar Zevallos Velarde, Lessnes Podestá Cuadros y Jorge Bedregal La Vera. Como moderador el periodista Carlos Rivera.

Arequipa, 28 de setiembre del 2011

Se agradece su difusión

RONALD GUTIERREZ APAZA
COORDINADOR DE LA ASOCIACIÓN CULTURAL
LA CASA DE CARTÓN

CONVERSANDO CON EL MAESTRO

2011-09-27T12:02:00.000-07:00

Carlos Rivera

El excesivo frío de aquella noche, me condujo a acomodarme la chalina y a fumar cigarrillo tras cigarrillo a fin de controlar los temblores ocasionados por la inclemencia del clima.
Avancé rápidamente por la calle Mercaderes, acostumbrado a ver sentados a los indigentes en el suelo a esas altas horas de la noche. Pero ese día había alguien extraño tendido en un pedazo de la acera mirándome con una suave sonrisa. Me detuve a contemplarlo pensando que su locura o su desdicha no lo conllevarían a un acto de rechazo o vergüenza. Raudamente se puso de pie dejando los cartones y me habló así:

-Acompáñame- dijo como si de su boca brotara un manantial de melodías. No supe darle una inmediata respuesta; a pesar de que disfrutaba la complacencia de una sabia y tierna voz.

-¿A dónde? - le interrogué curioso.

-Solo, sígueme.

Dimos unos pasos; sentí que no hacia el más mínimo ruido al caminar y al observar su imponente mirada y esa muy conocida melena y barba supe quien era ese hombre: Era Jesús, y entablamos este dialogo.

-¡Jesús! – le dije- ¿Tú aquí?, ¿en Arequipa?

-Si, hijo, mi ardua tarea de velar por el mundo me compromete a no hacer distinciones entre ciudades y seres humanos. Yo os digo “Amaos los unos y los otros” Y “bañaos los corazones de bondad y felicidad para todos los hombres”

-Pero aquí nadie se ama, los odios parecen dominar el mundo. Todo está mal, Jesús.

-Mira tu corazón y allí encontraras la verdad, la luz y respuestas a tus dudas.
-Disculpa Maestro, yo no creo en esas cosas…

-¿Y en mí?
-Lo siento señor… ¡tampoco!

-¡Vaya!, así que eres uno de esos jovenzuelos afanados en negar mi presencia en el reino de este mundo, dime muchacho ¿Por qué me ves y sabes quién soy?
-Presumo que esta es una ilusión, un sueño o tal vez la fuerte presencia histórica y religiosa- y los decires de muchos hace que te vea como tal. Además, Borges dijo que…

-No me vas a venir con dilucidaciones literarias ahora.
-Lo siento, Maestro pero debes saber que Borges escribió “Las tres versiones de Judas” donde legitima al que te traicionó dándole la misma divinidad que a ti te corresponde.

-Este Borges, si que me agradó tenerlo en la tierra, un hombre muy erudito y talentoso, pero recuerda fue solo un hombre.
-Borges también dijo…

-No he venido aquí para oírte disertar sobre metafísica literaria. He venido para conversar un momento contigo. Curioso, hijo, no te has dado cuenta que ya no tiritas de frío ¿Acaso sientes dolencia o malestar alguno?, ¿si tú no creyeras en mí no hubieras aceptado acompañarme?
-Lo hice por curiosidad, has de saber que soy periodista y esta sacrosanta profesión me obliga a enfrentar los vericuetos de los temas intrigantes.

-¡Vaya! Qué difícil te pones muchacho. ¿Probablemente hagas una crónica de nuestro encuentro?
-No Maestro. Te lo juro…

-Bienaventurada tu vena artística. Tienes sentimiento, pasión y razón. Desde luego las monedas no te deben alcanzar ni para el té.
-No lo creas, siempre me cae dinero por algunos cachuelos.

-¿Desde cuando lees?
-Desde pequeño leía bastante. Así descubrí la hermosura de la palabra y la belleza sin fin de las historias. En esos tiernos años creía en Dios y las historias de la biblia maravillaban mis días, iba a misa los domingos, no decía malas palabras. En fin, era alguien puro.

-Pero todos los niños son así. Por eso dije “Dejad que los niños vengan a mí” porque para ellos será mas fácil entrar a mi reino.
-No, no me refería a eso, solo que, te confieso algo: aspiraba a ser santo y vivir en ese infinito paraíso de querubines y serafines que quizás guardes con mucho celo para tu bendecido ejército de santidad.

-Pretenciosos muchacho, quizás lo hubieras logrado si no le pusieras a tu corazón ese enorme candado. Además, los santos y mis ángeles no están en ese lugar imaginado por tu escaso entendimiento de la divina eternidad.
-Es que yo no le pongo ningún candado, señor…

-Bien, incrédulo postmoderno, tócame, ¿Puedes sentirme?
-…Sí

-Entonces te das cuenta que estas equivocado
-Y si existes por qué permites tanta miseria y sufrimiento, ahí tienes las matanzas en África, la guerra en Irak, el hambre criminal, la pobreza es cada vez más extrema ¡Dónde iremos a parar señor!

-El hombre se destruye así mismo ¿Acaso no te has dejado arrastrar por esa corriente de odio e inhumanidad?, ¿no has celebrado esos placeres llenos de pecado que pervierten tu mente y espíritu?
-Entonces razón tenía Saramago, cuando alguna vez afirmó, que no daría nada por el mundo dentro de 50 años.

-Saramago es un comunista y pesimista que por cierto ficcionó “el Evangelio”…
-…Según Jesucristo

-Sí, si claro
-Pero Maestro, ¿Tenemos esperanza de salvarnos del exterminio?

-¿Entonces que crees que estoy haciendo ahora al conversar con un agnóstico como tú si no creyera en esa hermosa palabra “Esperanza” que revive muertos y alivia espíritus tristes como el tuyo?

-¿Por que no rezas e imploras una plegaría por la paz?
- No rezo hace muchos años. Además, no me gustan las iglesias, tampoco las fiestas ni las borracheras que se da en tu nombre con el pretexto de las celebraciones de tu fe.

-Sí, las he observado detenidamente, pero te recuerdo que no siempre disfruto de estas festividades Yo no tengo la culpa de sus tradiciones.
-¿Y no piensa hacer nada?

-Es algo que a ti no te compete y entenderán solo los que siguen mi palabra ¿Has leído la Biblia?
-¡Por supuesto! Es un libro de mucha sabiduría, muchos castigos, tragedias, es un libro fuerte.

-Mi padre no creó la vida para que la felicidad viniera a plenitud y fácil. ¿Lees Filosofía?
-Sí, a Shopenhauer, Sartre, Camus, Nietzsche …

-¡Basta!, con razón tu pesimismo y desesperanza. Creo que gustas del sufrimiento.
-Kierkeegard a través del dolor comprendió la existencia…

-Pero se olvidó de encontrase así mismo. Dejémoslo allí que ya se hace tarde. Solo recuerda: los libros son un camino pero no la verdad final; ¿Qué hora es?
-¿Tú? ¿Preguntando la hora?

-Vaya que tu necedad es más grande que el monte Sinaí. Quieres comprender lo complejo, pero has de saber que en la insignificancia está la sabiduría. Y ya que te interesa la literatura ¿acaso no has leído aquella frase del El Principito: “lo esencial es invisible a los ojos”?

Atravesamos el Pasaje de la Catedral. En la calle Santa Catalina Jesús se despidió dándome su bendición. Se perdió de mi vista y empecé a temblar. La incertidumbre me invadía otra vez.
Quise ensayar algunas Interpretaciones de lo sucedido mientras avanzaba a paso cansino. Llegué al paradero. Había un taxi y el chofer era un amigo mío.

¿Adivina con quién estuve conversando?- le solté la pregunte como un rayo-.
¿No me digas que con ese loquito que se cree Jesucristo?

Febrero, 2004

SOBRE HEROES Y COBARDES (…Y ALGUNOS TIBIOS)

2011-09-26T20:24:00.000-07:00

Carlos Rivera

Militante del Partido Político Constructores Perú

A veces la política sirve para sacar de nosotros lo peor, las más cruentas miserias, las bajezas mas insospechadas y uno que alguna vez fuera decente ( o parecía)se vuelve irracional y confunde la idea con el adjetivo ramplón para rebatir algún argumento sobre un tema en discusión. Primero su ideología, segundo su ideología, tercero su ideología. A veces ni esto, solo su salvajismo.

Debe ser por que la política no es una cofradía de acólitos bienintencionados, hay en ella intereses, personalismos, envidias como también desde luego cosas positivas y grandes sueños por lograr (utopía y propuestas). Entonces ¿cuando se da esta mutación en el individuo y se transforma en un ser mitad animal y mitad androide? Cuando se confunde la política con la politiquería. Es decir repite lugares comunes, generalidades, arenga frases por doquier. Confunde el panfleto con un libro, el discurso con el griterio, la estrategia con el achoramiento.

Basadre nos decía que el facilismo es uno de los más grandes males nacionales. Esa concepción de la política (facilista) como objeto de lucha y de rabia es rebajarla a su más pobre expresión. Por que ella encierra un concepto más amplio, de bitácora, debate de ideas, destino y estudio. Entonces la ideología, la doctrina, el programa y el activismo son elementos de la política, es decir las prospectivas de las ideas sobre el constructo de una propuesta que alcance una organización. Llegar a esta posición no solo es producto de conmocionarse con la pobreza, y empaparse de la realidad en general la cual pretendemos cambiar, sino de asumir la vida política como tal. Con sus exigencias de estudio de y vocación, con el análisis comparado, con la convicción de que no hay verdades absolutas y creernos guardianes de la moralidad de nuestros rivales políticos. Así mismo conocer la cosa pública en su dimensión técnica, legal, administrativa y económica para que a la hora de asumir el poder no se ensayen experimentos insospechados.

Pues claro que en la política son inevitables las cuestiones colaterales, pero es necesario no caer siempre en ellas y sumergirnos mas en esas nimiedades y vulgaridades para no confundir su esencia. Entonces, hacer política, ser político, ser militante de una organización política requiere responsabilidad, asumir procesos, estudiar a los rivales ideológicos o de otras formas de pensamiento, conocer la dinámica de la vida y de las instituciones, la evolución de las sociedades y del individuo. Es decir tratar de aprender día a día para enseñar y compartir nuestro conocimiento con nuestros seguidores o interesados en nuestras ideas y acciones.

WALL-E O LA METÁFORA DE SALVACIÓN DE LA HUMANIDAD

2011-09-26T16:00:00.000-07:00

Carlos Rivera

Érase una vez un planeta azul

Puede un robot olvidado y programado para cumplir la rutina para lo que fue creado ser aliciente y motivo de inspiración y conmueva en clave de humor y de heroicidad a los humanos en la utopía de alcanzar (o reconquistar) lo que nosotros mismos perdimos por la tecnología, el ocio y el afán destructivo en el que convivimos.
En el año 2115, tiempo en el que se desarrolla la película, la tierra es un lugar con una producción excesiva de basura, abandonada y desolada. WALL-E está solo en el planeta, compactando cubos de basura y con breves misceláneas y recuerdos de lo que fue alguna vez nuestra vida en el planeta. Solo un insecto lo acompaña en estas travesías robóticas. Perol WALL-E tiene cualidades humanas: curiosidad, inquietud, ternura, es decir es un robot sentimental (a pesar de ser trabajador y cumplidor) pero, hasta que no ve a uno de sus iguales no logra complementar o refugiar todas esas acciones. Así conoce a EVA quien llega ahí en un afán de exploración, es mas avanzada tecnológicamente y solo tiene una misión. Pero WALL-E logra conmoverla, contagiarle con sus cotidianidades como ver una película mientras intenta imitar sus pasos.

La poderosa fuerza del amor

WALL-E trata de captar el interés de EVA, le enseña un cubo mágico, un foco de lámpara, un plástico protector de artefactos. Cuando ya hay cierta empatía (por así llamarlo) este le obsequia algo que había encontrado en sus trajines habituales: una planta. Al recibirla EVA, al instante la introduce en su cuerpo y automáticamente anula su funcionamiento dejando a nuestro robot solo, y estupefacto. Trata por todos los medios hacerla reaccionar, pero es imposible. Pasea con ella, la cuida, hasta que la nave viene y se dispone a recogerla. Demasiado tarde. Corre tras ella en la epopeya que la humanidad hacia tiempo –presumimos- había perdido. La Nave la recoge y él, va tras ella como un enamorado (Sujetándose en la parte exterior contemplando los universos y sus maravillas.)
Llegan a una nave de la mega corporación Buy n Large (BnL), llamada Axioma que es un crucero espacial. Unos robots avanzados le dan la bienvenida, ahí hay humanos obesos, perdidos en sus sillones reconfortantes, sin animo de acción alguna , sumergidos en el ocio mas absoluto y catatónico mientras las maquinas cumplen con el mantenimiento de ese paraíso artificial.
EVA debe ser revisada y entregar lo que guarda en su interior y el procesamiento de la información respectiva. WALL-E es recibido por robots torpes y curiosos quienes hallan en gracia a este.
El capitán B. McCrea de la nave (otro gordo recostado en su sillón) queda maravillado con lo que había traído EVA pero no logran encontrarle nada en su interior. La planta es la expresión de la vida, la metáfora de salvación, el control (el piloto automático) se da cuenta que ese elemento es peligroso. Y mientras los persiguen ordenando al batallón de policías robots que encuentren a EVA y WALL-E.
El capitán al saber un poco mas de la historia de la tierra se enamora del lugar y se da cuenta de que es la oportunidad de cambiar de rumbo, asume el control luchando, no puede moverse hacia ningún lado, está tirado en el suelo y se arma de fuerzas y recupera el equilibrio de sus pies y asume el control de la nave. Caminar es un acto grandioso y trascendental, pero la pareja de robots logran al final colocar la planta en la fuente, el holodetector, que automáticamente los conduce a una súper velocidad rumbo a la tierra.

La metáfora de la salvación

Ya instalados en el planeta, WALL-E está muriendo, destrozado por toda aquella aventura, EVA trata de revivirlo pero su estado es grave. La escena es conmovedora, lo lleva donde el vivía, logra reconstruirlo y WALL-E recupera su funcionamiento pero no la recuerda. Ella sufre, intenta que recobre su memoria con unos objetos, pero no sucede nada. Él sale a cumplir con su trabajo. EVA parece no sopórtalo, no se da por vencida y, le toma sus mecánicas manos, se acerca con ternura explicita. La fuerza del amor entre ambos es humana y épica. Al fin WALL-E dice el nombre de EVA mientras se aprietan mutuamente las manos. Ha triunfado el amor y los humanos miran con esperanza esta nueva vida. La metáfora de salvación y de los sentimientos no la da un hombre o una mujer, sino dos cuerpos mecánicos que luchan por aquellos valores perdidos por la humanidad.

EL REVOLUCIONARIO FACEBOOKERO PERUANO

2011-09-24T20:40:00.000-07:00

Carlos Rivera
El revolucionario facebookero aun sueña con las armas y pregona a los cuatro vientos como si fuera la quintaesencia del conocimiento sus clases de marxismo - y como diría Víctor Raúl Haya de la Torre- aprendido por correspondencia.
Quiere comprender la realidad desde las aristas de una dialéctica barata y simplona. No entiende ni a Heráclito ni a Hegel y aun así sigue parloteando su vulgata de la estructura y superestructura marxista sobre la realidad en la que actualmente vivimos.
Su discurso no es de doble moral, ni de hipocresías políticas, sino que provienen de la elucubración más cercana a la reducción intelectual negando el conocimiento científico de los últimos 100 años y creyendo que aun estamos en tiempos del feudalismo y coloniaje, dibujando un país inventando que dista mucho de la realidad. No estamos en la Europa del siglo XIX, ni en los campos de Mao, ni en los fangos criminales de Pol Pot.
El limbo en el que anda es un estado de entropía, que no le permite rumbos ni evolución por ello su lenguaje es una muestra de su nivel cultural y educativo, por eso cuando quieren debatir con alguien recurren al amasijo de palabrería aprendido como catecismo: vende patria, rastrero.
Además son dueños de una superioridad moral que ya quisiera Jesucristo. Se acusan entre si de revisionistas,reaccionarios, o corruptos. Agreden a los izquierdistas moderados o que pretende reformas como traidores a la causa revolucionaria del pueblo.
Apoyaron a Ollanta Humala, ahora dicen que es de derecha, quieren una Asamblea Constituyente que produzca una constitución al antojo de ellos y de los supuestos interés del pueblo. No creen en la democracia por que dicen que es burguesa, hablan de una política económica y no tienen siquiera un programa mínimo.
El revolucionario facebookero peruano quiere cambiar a patadas (por no decir a sangre y fuego) el mundo, el país. Transitan sus delirios por las generalidades del debate, petardea a sus pares ideológicos, admira a Abimael Guzmán, Antauro Humala, Fidel Castro y Hugo Chávez, odia a toda la sociedad por burguesa. Entonces divaga con el fusil y el monte mientras intenta destrozar el sistema y critica todo por que nada le parece suficiente, nada le es importante, nada le interesa, solo el pueblo que dice defender y por el cual nunca hizo nada de verdad. Los izquierdistas no podemos tragarnos estos sapos sin enrostrarles sus miserias.

CARTA A LA JUVENTUD PERUANA

2011-09-23T13:44:00.000-07:00

Carlos Rivera
En momentos de celebraciones y protocolos te dirán lo que siempre dicen al joven: que eres el futuro del Perú, que puedes transformar el país, que unidos lo pueden todo y tanta cháchara barata que se transmite década tras década
Como si las necesidades no cambiaran, y que el devenir de los procesos históricos, políticos, sociales y culturales no tendrían algún efecto sobre el joven y la sociedad.
No te voy a hablar con ninguna arenga, con ningún interés subalterno ni camuflando mi política para parecer decente y sensato. Solo quiero que leas este escrito y halles en el una voz, un sendero (no el sendero criminal de Abimael y compañía) y pequeños consejos de cómo encaminarte en esta vida (sea política, cultural, u otras) y no claudicar por ignorancia, envidia o ausencia de una visión de las cosas y de la realidad.
Asumamos primero que la juventud no es eterna ni toda la vida tendrás los mismos ímpetus y las mismas fuerzas. Eso nos ubica en un plano de razonabilidad en nuestras acciones que se hagan en la plena primavera juvenil.
Correspondiente a esa edad uno quiere cambiar el mundo, no cambiar primero o empezando por casa sino desde la utopía de romper esquemas, soñando con imposibles epopeyas.
Obviamente me dirán que soy un pesimista, sumergido en los sinsabores del fracaso de mi generación. No. Lo que pretendo decirles es que la resolución de los grandes problemas nacionales exige asumir grandes retos preparativos, visión, adiestramiento, conocimiento y reflexión. Y claro, acción heroica.
Te hablaran políticos y te harán pintar paredes o darte la chamba que ellos consideran secundaria, aparecerán ideólogos y te hablaran desde las dimensiones de su miseria y pobreza cultural (monotemática, monocorde y uniforme) arropado de dogmatismo y pensamiento único penetrando su discurso en esas cosas que te faltan por pobreza o por inconformidad. Debes darte cuenta de la estafa o también de tu convicción, pero nunca te comportes como borrego, cuestiona y ayuda a que tus líderes se eduquen y aprendan mutuamente si es que te interesa –de verdad- alguna ideología.
Estudia, analiza, se un ciudadano critico de las cosas, involúcrate si pero de verdad por conocimiento y por causa, por dialéctica y por fe.
Extraigo de Basadre estas palabras contundentes que son necesarias invocarlas para la juventud:
“Hay que aprender a decir que no en contra de uno mismo. Será el mejor acto que se pueda realizar en un país enfermo de consentir. Si en el espíritu de la nueva generación predomina la tendencia a decir que si, hay que sospechar que la decadencia colectiva es tremenda.”
Ya es tiempo que la juventud peruana se asuma constructora, critica, política y comprometida con las causas de nuestra historia y de nuestros conciudadanos, pero hacerlo irresponsablemente sin convicción alguna o solo apelando a la acción intrascendente es fracasar en esta brega. Hay que caminar entre el conocimiento y la acción, hermoso binomio que nos garantiza largas luchas y grandes victorias.

EL ACTIVISMO POLÍTICO EN EL PERU: REFLEXIONES E IDEAS

2011-09-21T12:27:00.000-07:00

Evento que se propone abordar la temática del activismo político, su génesis, su proceso y las aristas de acción y movilización que existe en el Perú a partir de reflexiones y comentarios de actores y líderes que nos compartirán sus experiencias.

Participantes:
Roger Vilca Apaza -Contranatura
Ronald Gutiérrez Apaza- Constructores Perú
Clara Salinas Quispe-Colectivo Ciudadanos de 2da Categoría
Pamela Smith Castro-Interquorum
Moderador:

Carlos Rivera

Organizador;
Asociación Cultural La Casa de Cartón

Moderador:
Carlos Rivera
o Dia: sábado 24 de setiembre

Hora:
11 30 am.

Lugar
Auditorio José Ruiz Rosas (Parque Libertad y Expresión –Umacollo)

Estructura
Primera parte:

TEMA 1
¿QUE ES EL ACTIVISMO POLITICO?

TEMA 2
EL CONOCIMIENTO Y LA REALIDAD

TEMA 3
DEL ACTIVISMO A LA ORGANIZACIÓN POLITICA

Segunda parte:

Replica al tema 1
Replica al tema 2
Replica al tema 3

Tercera parte:
Preguntas del público

LOS SECRETOS DEL HOMBRE SIMPLE

2011-09-21T09:39:00.000-07:00

Carlos Rivera
Al hablar de la sencillez nos remitimos a la nobleza, sabiduría, parquedad elementos esenciales que hace de algunos hombres poseedores de un aura un tanto especial y zahorie. Trazando este breve acercamiento nos adentramos en la simpleza y la ordinariez y develaremos algunas consideraciones de la quintaesencia de este ejército de hombres simples que pululan en la tierra como la mala hierba.
Si la sencillez es una cualidad, la simpleza es la reducción valorativa del hombre, un estado de pragmatismo y reduccionismo de sus insignificantes características. Al hombre sencillo se le valora, al Hombre Simple (HS), solo se le describe.
El HS no necesita un sistema de pensamiento articulado, no necesita filosofar, caminar en las orillas del conocimiento y la curiosidad (y oscuridad) .El hombre simple solo come, se divierte y muere. Su intrascendencia, es casualmente lo que lo hace entretenido para algunas femeninas.
El HS es un macho alfa, refunfuña, ataranta, no habla, grita. La mujer entonces confunde que las Neandertales cualidades son la esencia de su personalidad. La seguridad y la postura del macho que la protege .Y si por misceláneas boxísticas en la discusión de pareja, le mete un golpe, esto es parte de la hombría y que siga la fiesta matrimonial o la comparsa sentimental.
El HS solo tiene un vocabulario de 10 palabras, articula y gesticula lugares comunes, arremete con sus huachafos gustos, cree que sabe de literatura por que ha leído Coelho, o se ha maravillado con ¿Quien se ha llevado mi queso?
El HS utiliza los diminutivos en grado superlativo, abusa de las exageraciones, para caer gracioso, se ríe mientras aplaude su propio chiste. El HS no conversa, es un charlatán de polendas y la mujeres cuando le ven creen que además de ser inteligente es buen mozo y gracioso.
El HS se ríe de todo, gesticula facialmente una serie de deformaciones en su cara, no por que el humor de algo le provoque una franca carcajada sino por que su naturaleza expresiva es agresivamente simiesca.
El HS esconde su cursilería y sus sentimientos, cree que la manifestación de los mismos evidenciaran una pose maricona o de debilucho. Entonces su hembra se siente en el paraíso cuando el HS le dice a su oído: “hoy te toca, mujer”
El HS va al cine para ver películas bobas. Rocky es lo más espectacular que ha visto en su vida y llora de miedo cuando ve las comunes películas de terror. Los sábados espera a la collera para tomar como descosidos y esperar el domingo para el fulbito previo 6 cervezas que estimulan la performance mientras su esposa o novia lo besa con el sudor y el aliento agresivo.
El Guasón (Head Legadher ) dice en la ultima versión de Batman: el caballero de la noche: “soy un hombre de gustos simples, a mi me gustan los fósforos, la pólvora y la gasolina”. Su locura, las manías y obsesión por destruir el sistema (bueno y malo) lo alejan de ser un hombre simple.
El HS podrá emular un tanto la frase del Guasón y agregaría, que además de gustos simples, es ordinario y común. La pretendida originalidad perversa de un pobre diablo. ¿Cual son los secretos del Hombre Simple? Pues ser nadie y nada, eh ahí el sumun de su alquimia.

ARNULFO RAMOS BUSTOS, UNA VIDA PARA LA HISTORIA

2011-09-20T10:41:00.000-07:00

Este jueves a las 7:00 de la noche, en el marco de la III Feria Internacional del Libro Arequipa 2011, en el Parque Libertad de Expresión, Auditorio “Oswaldo Reynoso” distintas instituciones y personalidades rendirán un merecido homenaje a la trayectoria de este insigne historiador.

Carlos Rivera

La curva de una vida

En la telúrica ciudad del Cuzco, un 17 de agosto de 1922 nace el Dr. Arnulfo Ramos Bustos. Hijo de Lucrecia Bustos del Castillo y de Juan Antero Ramos Aragón. Un maravilloso recuerdo del historiador se lo debe a su madre, quien decide que su muchachito inquieto, debía aprender a leer a los 3 años.

Aquellas lecturas de su infancia como Los tres mosqueteros de Alejandro Dumas, La dama de las Camelias de Alejandro Dumas (hijo) lo conmueven y lo apartan de una vida común entre juguetes, conduciéndolo por infinitos confines que la literatura ofrece.

Ingresa a los 4 años al colegio particular Gimnasio Mejía. Entre los 6 y 7 años estudia en el Colegio Primario San Carlos de la ciudad de Puno. Motivos laborales obliga a la familia trasladarse a la ciudad de Arequipa. Desde los 7 hasta los 12 años estudia en Escuela Fiscal de Tingo, tiempo después emprende estudios secundarios en el glorioso Colegio Nacional Independencia Americana (1939)

Estudia en Facultad de Educación de la Universidad Nacional de San Agustín. Y Derecho en la misma universidad. Recuerda con mucha nostalgia a uno de sus más destacados maestros, Francisco Mostajo. La promoción lleva el nombre de José Luis Bustamante y Rivero en honor al gran demócrata.

La pedagogía del maestro

En 1948 ejerce la docencia como profesor en el Colegio Nacional Independencia Americana, durante cuatro años se desenvuelve con abnegación a su trabajo.

En los años cincuenta es testigo curioso de la Revolución de Junio donde también participaban con ahincó y heroísmo los miembros del grupo Avanzada Sur que tenia en sus filas a connotados personajes y amigos personales del Dr. Arnulfo Ramos Bustos que le dieron honor y valía a la gesta, como Xavier Bacacorzo, Jorge Bacacorzo, entre otros que supieron enfrentar la acciones de la gesta. Por esos años, ya era profesor en el glorioso Colegio Independencia Americana.

En 1953 ingresa como profesor y participa con fundador del Colegio Gran Unidad Escolar Mariano Melgar. En la Plaza de Armas de Arequipa a lado de autoridades y ciudadanos inicia su discurso con unas maravillosas palabras: “En la vida de los pueblos, hay momentos que constituyen altos de honda significación en su cotidiano y perenne transcurrir; estos altos son como estaciones donde el hecho histórico marca un hito que detiene el tiempo, porque es punto de partida para ese creador y genial impulso hacia ideales y metas propuestos por alcanzar…”

Ha sido profesor de Estudios Precolombinos y Jefe del Departamento de Ciencias Históricos Sociales y Decano de la Facultad de Ciencias Histórico – Arqueológicas de la Universidad Católica De Santa María (1984)

Becado por la Organización de Estados Americanos (OEA).Beca de Investigación en Historia de América Latina en la Universidad Complutense de Madrid, Vice Director del Seminario Español de Estudios Indigenistas de América de la Universidad Complutense de Madrid siendo Director Manuel Ballesteros de la Facultad de Historia de América (1977)

Obras: Historia del Perú. Épocas Pre Inca e Inca – (1973), Historia del Perú. Descubrimiento y Virreinato del Perú (1961), Historia de América Latina. (1970-1972), Historia de la Cultura Peruana Historia de la Gran Unidad Escolar Mariano Melgar (1970), Realidad y educación de América Latina y el Perú (1978-1981), Historia de la Universidad Católica Santa María-(primeros 25 años) (1987).

Docente, historiador, inquieto por la cultura. Ejemplo de dedicación y disciplina por el estudio. Amigo de los libros, sobre todo, forjador de hombres.

La cultura al gobierno de Ollanta Humala

2011-09-19T16:35:00.000-07:00

VOCES / Carlos Rivera - Militante de Constructores Perú

Muchas veces la emoción suplanta el buen juicio y criterio con el que debemos evaluar el nombramiento de un personaje como ministro, y nos dejamos invadir por una ráfaga de sentimentalismo e identificación con él o la susodicha, olvidándonos de sus verdaderos intereses, conflictos, actividades así como su capacidad e identificación con el tema para el que se le convoca. Como ciudadanos acostumbrados a la agenda mediática seguimos esas performances, con una fe ciega casi olímpica.

Que este sentimiento idealista nos abrigue por un tiempo es comprensible, pero que no se aleje de nosotros por más de un mes es ya preocupante. Hay que alimentar la perspectiva, comparar y evaluar. Hagamos un pequeño ejercicio claro y concreto, y preguntémonos: ¿ de verdad puede hacer algo por la cultura la ministra Susana Baca?

No me vayan a responder, por Dios, que ganó un Grammy o que salió en la portada del New York Times o que es una digna representante de la peruanidad o que su voz es una de las mejores del mundo. No, la función pública no se mide con esos parámetros valorativos. Se requiere poner en orden un ministerio que ha sido un elefante blanco lleno de papelería y buenas intenciones bajo la dirección de Juan Ossio, quien no hizo absolutamente nada, por muy recomendado que fuera de nuestro Nobel, Mario Vargas Llosa.

El Ministerio de Cultura requiere un involucramiento real a tiempo completo, que dinamice las políticas culturales del país, que interactúe interinstitucionalmente, que busque convenios, articule verdaderos proyectos y acciones en función de promover la cultura en todos los rincones del país. Es obvio afirmar que se necesita una ministra que atienda de verdad ese sector.

Lamentablemente, duele decirlo, pero al margen de admiración hacia su arte y talento, Susana Baca no puede dividir su agenda entre presentaciones y las diligencias propias que el ministerio exige. Si sumamos a esto su inexperiencia, tendremos dos puntos sustanciales en su contra. Y lo peor de todo que ello reflejaría la poca importancia que tiene la cultura en el actual gobierno de Ollanta Humala.

Porque cultura no es solo invitar una noche a los Toribianitos a Palacio de Gobierno, pedirle a Diego Flores que cante en una plaza pública o que la ministra del sector acompañe con su voz a los chicos de Calle 13 en el Cuzco. La cultura hoy debe consistir en políticas de gobierno orientadas a mejorar la calidad de vida de sus ciudadanos con el objetivo generar un desarrollo cultural aunado al crecimiento económico, la educación y a la atención de sus necesidades básicas, porque el desarrollo, tal cual lo pensaba Alan García, no solo es fierro y cemento. Pero allá él con sus ignorancias, está a tiempo el presidente Ollanta Humala en darle a la cultura la importancia que se merece.

MI SIRENITA DEL PUERTO

2011-09-17T11:05:00.000-07:00

A Lissette,por que te debo muchas cosas ( además de gratitud)

Carlos Rivera

Cómo no querer conocerte si no sé a que saben tus labios, cómo no querer conocerte si no se cómo es la armonía de tu voz, cómo duermes y cómo resbala una lagrima en tus mejillas mientras tal vez yo desde mis silencios y a la distancia ansíe enviarte mis afectos por correspondencia.
Alguna vez íbamos a encontrarnos, yo andaba en otros laberintos personales, tú en ilusiones y comparsas propias a tu juventud. No se como no alejamos, tu ahora estas en otra ciudad, pero te siento mas cerca, siento que ahora voy conociéndote poco a poco. Tu hermosa caballera de leona, tu contorneado cuerpo y las escasas fotografías que envuelven tu misterio, acrecientan mis deseos por verte.
Quiero mirarte entre la luna o bajo el sol y me cuentes tu vida, tus amores, tus ilusiones y sepas que tienes a un ser que está dispuesto a caminar en medio de los peligros sorteando las inclemencias y miserias de la vida.
Quiero reír junto a ti, leerte mis poemas cursis (pero honestos), cantar juntos, llorar de alegría y que me enseñes a bailar como tu muy bien sabes hacerlo.
Llegará ese día mi tierna y alegre sirenita del puerto, en que pueda tomar tu mano, abrazarte y perdernos en los confines del mundo. Mientras tanto me embriago con tus palabras escritas(a veces pocas, a veces muchas) y los recuerdos de una cita que nunca se dio. Pero como diría un poeta peruano:
Cuando veas que una ave solitaria
cruza el espacio en moribundo vuelo,
buscando un nido entre el mar y el cielo,
¡Acuérdate de mí!
Mi sirenita del puerto, a veces quiero echarme a la mar y que las olas me lleven hacia tu destino y que me rescates de mis tristezas y pongas en paz, por fin, a mi corazón.

LA CULTURA EN LAS MUNICIPALIDADES DE AREQUIPA

2011-09-15T18:10:00.000-07:00

Carlos Rivera
Una de las razones más cuestionables acerca de las personas que dirigen la cultura en la mayoría (disculpen la generalidad) de municipalidades de Arequipa es que desconocen sus origen y fundamento, aristas, dinámica e importancia en la sociedad. Desconocen su valor como elemento de desarrollo de una sociedad. Sobre ello, abundan dos visiones: 1.- La excluyente, creyendo que la cultura se circunscribe a un público selecto y de elevado espíritu valorativo. y 2.- La Ignorante, asumiendo que el artista, escritor, gestor cultural o asociaciones y colectivos vinculados al rubro son un grupo de amigos, en el peor de los casos, bohemios sin rumbo alguno e ignoran la rentabilidad cultural y su interrelación disciplinar con otras especialidades, es decir no saben qué es la Gestión Cultural.
Entonces se explicitan algunas cuestiones por ignorancia y por prejuicio:
a.- La cultura no es rentable.b.-Asumen la cultura como factor de exclusión.c.-Descreen de la cultura como elemento asociado y complemento a la educación. d.- Desconocen de la gestión (administrativa, financiera y comunicacional) aplicable a los proyectos culturales hoy en día.e.- Carecen de –auténtico- interés por la cultura.f.-Desconocen las expresiones artísticas (pintura, literatura, escultura, música y otras expresiones) g.-Ausencia de Planes Culturales de los Gobierno Municipales. h.-Desconocen la realidad cultural de su jurisdicción
Entonces uno se pregunta ¿Cómo personas con estas limitaciones dirigen las actividades culturales de su institución? ¿Puede alguien que nunca ha leído un libro comprender el significado del mismo en una presentación? ¿Qué ejercicio valorativo puede tener una persona que desconoce las tendencias del arte y la perspectiva de una proyección o instalación? ¿Puede alguien que no tiene sensibilidad musical asumir la presentación de cultores de este género?
Otro de los prejuicios harto conocidos es creer que el profesional idóneo para el cargo es un docente, dan por descontado que su carrera lo acerca per se a la cultura. O creer que el cargo correspondiente lo puede asumir cualquier profesional, dado que arropan de facilismo a las acciones que ejecuta el responsable de esta área. En lo personal, creo que debiera tener – aparte de una profesión en Ciencias Sociales- conocimientos o estudios de Gestión Cultural, Gestión Pública y excelente manejo de relaciones interpersonales e institucionales.
Ahora bien no necesariamente un artista, escritor o comunicador pueden ser los mas acordes para el ejercicio de la función, como pueden haber artistas que por más sensibilidad que tengan sea un desastre a la hora de planificar y administrar una actividad cultural o ignore lo procedimental de la administración Municipal no pudiendo articular los recursos en las políticas culturales de la institución. También hay profesionales que conocen del manejo público pero les es ajeno las expresiones culturales pero hay están agotando la infamia.
Entonces, este tema requiere de mucha voluntad política por parte de la autoridad en función y deberá empaparse del asunto y ordenar a sus colaboradores elaborar una política cultural de la institución, además de ello escoger al personal o responsable con idoneidad bajo ciertos parámetros y competencias que el cargo exige. La cultura no es la última rueda del coche.

ME GUSTAS

2011-09-12T16:56:00.000-07:00

Carlos Rivera
Has venido silenciosa, tierna y curiosa como una quinceañera. Con tus lentes de estudiante, tus elucubraciones de universitaria, tu sonrisa traviesa, tu excelente ortografía. Tus gustos estrambóticos, tu andar vertiginoso, tus libros, tu sensibilidad por la gente (eres salvajemente sentimental).
Me gustas por que apareces de improviso y te vas con la misma velocidad con la que llegaste. Entonces, me armo de ilusiones cuando te hablo y me desarmo de ilusiones cuando te vas como un rayo, sin despedidas, sin protocolo.
Aun no se quien eres, qué secretos sueños rondan tu mente, cuales fueron tus amores, ambiciones y tristezas. Quiero acercarme un poco más, hablarte al oído, contarte en silencio mis pensamientos mientras miramos la luna o caminamos bajo la lluvia o nos acuchilla la luz del día.
Quiero sentarme a tu lado, mirar un film de Tornatore, tomar desayuno mientras oímos When The Deal Goes Down de Bob Dylan. Quiero empezar a caminar contigo, sumergirme en tus sonrisas, viajar por cada una de tus palabras, deshacer poco a poco aquellos senderos que nos bifurcan.
Yo no tengo nada para darte solo libros, mi literatura y mi locura.

EL OTRO FLORENTINO ARIZA

2011-09-10T18:04:00.000-07:00

Carlos Rivera

Después de terminar nuestro programa de radio que conducíamos juntos, el señor K me pidió que lo acompañe a tomar un café, algo que me pareció una broma cruel porque este tipo jamás salía con alguien y tampoco se le conoció amistad alguna. Es más, yo sentía hacia él solo animadversión.
Era alto, calvo de poco sonreír, rostro duro y gestos fieros como si la vida para el solo fuera una miscelánea de maldiciones. Pero accedí, con temor. Subí a su Volkswagen escarabajo, me acomodé y su voz se volvió mas afable, con ritmo pausado y paternal me miró suplicándome que solo lo escuchara a lo largo del trayecto. Quiero comentarte algo personal me dijo, ¿puedes oírme unos momentos? Noté algo extraño en él. Intrigado que me escogiera para oír sus lamentos que desde luego consideraba irrelevantes. Pero bueno, lo escuché:
Hace más de cuarenta años conocí a Virginia, ella tenia 18 y yo 21. Fue una tarde en el autobús cuando la vi leyendo un libro de Stevenson, me senté a su lado y me atreví a lanzarle mis elucubraciones literarias; platicamos acerca de sus lecturas. Acordamos encontrarnos los viernes por las tardes. Hasta que un día no soporté más y le declare mi amor: me abrazó y poco a poco mis labios recurrieron aquella ruta hacia los suyos.
Era un linda costumbre caminar por el parque de la mano y junto algún libro que hacia de cómplice; yo la miraba como si tuviera a la mujer mas extraordinaria del universo. La llevé a casa y mi madre la recibió alegre, se quedó extasiada por la belleza de sus ojos. Me sentía maravillado por ser su enamorado, viajamos, jugamos, nadamos y leíamos como dos dementes. Platicábamos de la vida, filosofía, arte y de nuestros sueños. Si vieras como comía los helados, como gesticulaba cuando cerraba sus ojitos y suspiraba cuando mi mama le preparaba esa mermelada de fresa que según ella era su delicia soñada. Todo era felicidad, sentía sumergirme en los senderos de la fantasía cada vez que enfrentaba su miarada. Hasta que un día, vino por la tarde a casa, con ojos extraños, me devolvió un libro de Julio Verne, traía un sombrero que ocultaba la intención de sus palabras, me abrazó y me besó y pude sentir en su cara el salado sabor de una lagrima. Corrí tras ella, a fin que me explicara su actitud. Como un fantasma huyó de mí, la busque en su casa y nadie me quiso abrir. Su mama cerró la puerta y amenazó con traer a los policías si continuaba con mi intransigencia. Esperé a que pase el día. Pensé que tal vez la, noche o la melancolía de la tarde provocaron ese arrebato.
Al día siguiente la fui a buscar y no había nadie. Detenidamente observé las puertas y ventanas, toqué como loco y nadie abría. Su vecino se acercó explicándome que habían viajado muy temprano todos al extranjero. Mi alma se destrozó, sentí un vértigo apoderarse de mi estomago, caminé hasta que la tarde me tragara por completo. Sin poder dormir, sin alguna respuesta de Virginia anduve en ese estado por varios años. En mi billetera guardaba su cabello como un tesoro, nunca me desprendí de el y por las tardes siempre recorría los mismos lugares donde transitábamos hacia años y bebía la melancolía de su recuerdo. La amé con toda mi alma.
Intenté amar a otras personas, pero nadie llenaba mi corazón. No supe alguna noticia de ella ni de sus familiares ni del por qué de su huida así tan desesperada: el barrio especulaba que contrajeron una deuda impagable y que tuvieron que escapar de un usurero que amenazo matarlos y no tuvieron mas remedio que marcharse. Por las tardes escribía poemas en su nombre, hice un pequeño librito de cuentos donde ella era mi heroína.
Ha pasado cerca de 40 años, estoy canoso, arrugado solo la radio me mantiene distraído de ese limbo delirante que me era imposible abandonar. Por eso amigo mío, mi tirria, mi pose de duro y cruel con los invitados del programa. Hay una herida sangrante en el corazón que no me lo cura nadie. Pero amigo mío, como es el destino, hace unos meses salí de un barcito de por aquí, tomé mi saco y marché sin rumbo. Sentí una voz aflautada a mi espalda que hablaba con otra persona: era la de mí amada Virginia con algunos cambios en la modulación de su voz, pero era ella. Volteé a verla y la saludé como si estuviera en una catarsis. Estaba gorda, con algunas canas por ahí, sus ojos se habían vuelto apagados, el pobre maquillaje no podía disimular las penas de su vida. Se deshizo de la persona y se fue conmigo. Ya no sentía ganas de besarla quería contemplarla y tomarla del brazo y caminar hasta que se perdiera la noche y llegue el día siguiente. El amor toma a esta edad otra forma, es menos pasional y más sensible a los recuerdos y cosas tan cotidianas como conversar. Me confesó la verdad de su huida. Si, era cierto lo del usurero y que la noche anterior intentó asesinar a sus padres.
-¿Me amas aun? -pregunté.
No respondió, su mirada se fue al suelo, luego en un giro de su cabeza contempló el cielo rodeando con sus brazos mi cuello.
-Pues claro que te amo-dijo casi llorando-, no he dejado de hacerlo ni un segundo de mi vida. Solo pensé en ti. Ahora, estas distinto, pero me pareces el mismo muchacho lozano y fuerte de aquellos años.
Saqué de mi billetera y le mostré el mechón de cabello que conservé durante cuarenta años cuando prometimos casarnos sellando nuestro pacto de amor de esta manera. Avanzamos y me dijo que se casó, que tiene tres hijos que viven en el extranjero, su esposo murió, en un accidente.
-¿Cual es el motivo de tu, llegada después de cuarenta años?- Volví a preguntar
-Tu..Sabia que podía encontrarte a como de lugar, sabia que tu aun pensabas en mi, pero-respondiò cayendole una tenue lagrima.
-¿Qué quieres de mi? dímelo,Me dejaste solo y miserable.-le increpé.
- No quiero nada , Sólo deseo pasar estos últimos meses que tengo de vida junto a ti-respondió,
El maldito cáncer se la llevaba amigo mío. El destino otra vez me la arrebataba. Aun así acepté cuidarla y la tuve en mi casa, hasta que ayer dejó de respirar mientras compraba poco de pan para el desayuno. Se fue a la eternidad. Después de su cremación guardé un poco de sus restos acá en mi billetera junto a su cabello. Ya no me siento solo amigo mío, ahora si puedo morir en paz: amé y espero que llegue el día que Dios me permita viajar al infinito donde ella me espera. Iré a su encuentro tal como estuvo escrito en nuestro destino.
-Señor K ¿ha leído usted El amor en los tiempos del cólera?- le pregunte después de haber oído su historia de amor
-Si… respondió mientras agachaba su cabeza como sumergido en el recuerdo de Virginia.
No creí que en ese cuerpo, alto, duro y de lenguaje pendenciero e inquisidor reposaba un ser que esperó tanto por amor. Florentino Ariza, el de la novela de Gabo ya tiene su alma contemporánea.

LA REVOLUCIÓN DEL CORAZÓN

2011-09-01T21:24:00.000-07:00

Carlos Rivera

Después de cuatro años de intentar hablarle y siempre salir desaforado. Después de mil y un

ensayos por crear situaciones de coincidencia. Después de conjeturar cada encuentro, por fin pude tenerla frente a mí con su sonrisa de niña, mochila al hombro y un folder entre brazos oyendo mis tribulaciones de hombre enamorado. Como siempre, uno anda en estos menesteres algo nervioso, timorato o redundante en preguntas bobas; por que el lenguaje se va de tu cabeza, solo tienes pensamientos para el ser amado y no puedes actuar con la libertad propia de un hombre seguro y firme. Pero ahí estaba, caminando por una calle a plena luz del día, con ese calor insoportable de Junio, con ese aroma revolucionario propio de este mes donde mi Arequipa acumula sus iras y despierta el león del sur gruñendo a más no poder.
Tenia una suerte inmensa: había salido de la universidad muy temprano y disponía unas horas libres para conversar. Era realmente una niña con sus chilindrinas, maquillaje al vuelo y sus dicciones que ensayaba como contestación a mis preguntas eran como de una escolar. Traté de invitarle una gaseosa, adujo que no: prefería el agua natural. Con nuestras botellas (detesto el agua) caminamos por el parque universitario, cruzamos la avenida Independencia hacia la Plaza de Armas. Los titulares de los diarios colgados en un puesto anunciaban la probable venta en unos días de Egasa y Egesur. Ese día: 10 de junio, era su cumpleaños y que mejor momento para mostrarle mis consideraciones. La llevé a una heladería, dejé que hablara de la universidad, su carrera de periodismo, sus ilusiones, la vida. Acabados los helados me ausenté un momento supuestamente para hacer una llamada. Salí rumbo a una florería, regresando con un arreglo y un pequeño pastel, quise cantarle feliz cumpleaños pero ella se intimidó sugiriendo que no hiciera ningún escándalo. Canturree bajito con mi voz vidriosa mientras sonreía tímidamente mirando las flores.
Se nos había pasado la mañana y avanzaba la tarde. La acompañé a esperar su movilidad, quedamos para volvernos a encontrar el miércoles 14. Aceptó. Desde luego esa fecha fue escogida adrede: era mi cumpleaños. Ambos éramos géminis, estudiamos (bueno, todavía era alumna de pre grado, yo egresado) la misma carrera en la misma universidad y un tanto estudiosos según comentarios maliciosos. Pero, algo nos hacia distintos: tenía 21 años y yo 32.
Diez de la mañana y aun no aparecía, llevaba media hora de retraso, creí que lo había olvidado o tal vez se arrepintió de salir con un viejo como yo y que el paseo de la otra vez no fue más que una alucinación propia de mis desviaciones enamoradizas. En tanto miraba angustiado a varios lados alguien pellizcó suavemente mi codo: era ella. Esperaba con ansias su abrazo, anhelaba sentir sus manos en mi espalda, respirar el aroma de su cabello sentir mi cara sobre su mejilla, mas solo fuimos a un parque donde me obsequio un libro que agradecí un tanto desilusionando. ¡Esperaba el abrazo!
Tal vez – pensé- busca la mejor ocasión para que nuestros sentimientos afectuosos se demuestren sin temores.
Once de la mañana y la gente con rabia en sus rostros deambulaba de un lado a otro, un grupo de universitarios arengaban insultos contra el gobierno de Alejandro Toledo. En las esquina un montón de jubilados dialogaban sobre la posibilidad de apertura de sobres y quedar en manos de la empresa belga Tractebel.
Bajando por la Avenida Goyeneche me preguntó las causas de las noticias alarmantes y de la movilización voluntaria de las personas hacia el centro de la ciudad. Yo, ejercía el periodismo en un en una emisora local y desde luego sabia de esos pormenores pero quería esta vez salir con ella sin que nadie ni nada interfiriera, ni una revuelta que ya se estaba encubando de a pocos. Díganme si el amor no anula todas las preocupaciones sean sociales o de otra índole.
Decidimos ir a la Plaza de Armas a refrescarnos con unas bebidas. Entre mas nos acercábamos la muchedumbre iba creciendo.
Ahí estaban ya los jóvenes de Juventud Socialista y sus 18 gatos, los muchachos de Construcción Civil, la FDTA, es decir el Frente Amplio en su máxima expresión y miles de personas entre jubilados, amas de casa, desocupados, universitarios. El miedo se dibujaba en sus ojos mientras ella me tomaba del brazo, y yo envalentonado como un corsario la protegía buscando cruzar la Plaza de Armas y hallar un local para distraernos y olvidarnos del griterío que desde una posición periodística me debía interesar y claro que me importaba, pero ella era mi superior preocupación en ese instante. Quería estar a su lado y disfrutar cada momento.
Los establecimientos cerraron ya que la obstrucción era evidente. Las gentes llegaban con más coraje y furia destructora: habían ya vendido Egasa y Egesur. Maldita sea dije para mis adentros, esto se va a poner feo. Suplicó que le compartiera el por qué de mis cavilaciones, un tanto serio expliqué cada detalle del proceso, umm musitó abriendo los ojos. Era la una de la tarde y tratamos de salir por la segunda cuadra de Mercaderes pero una muchedumbre de protestantes habían destrozado los vidrios de la Contraloría General de la República; la Policía fue tras ellos con su arsenal de bombas lacrimógenas; sin querer nos quedamos en medio de esa multitud compartiendo las arengas. Los policías se aprestaban a disuadirnos con gases lacrimógenos. Tuvo miedo, y sutilmente sus temblorosos dedos se deslizaron por mi hombro. La conduje a un kiosco de revistas a fin de protegernos junto a unas señoras, pero las bombas expandieron ese humo letal. Corrimos hacia una cochera y no salimos de ahí hasta que pasara el peligro. Los gritos de la gente desde distintos puntos se mostraban cada vez más desafiantes. Vagamos en medio del bullicio buscando un refugio. En el trayecto observamos centenares de personas invadiendo las calles casi de forma natural. Las barricadas parecían trincheras en espera de ser atacadas por el enemigo. En ese momento no me importaba el mundo ni esos trajines persecutorios o reivindicaciones sociales. Solo ella transitaba en los recovecos de mi mente. Nos alejamos varias cuadras lejos del albur, muchos caminaban con la radio encendida atentos a los reportes noticiosos de las emisoras, los vándalos esperaban el desmadre para hacer de las suyas. Ella sonreía, disfrutaba de la aventura, quería verlo todo de cerca y volver al centro de la Plaza de Armas donde era el punto neurálgico de la protesta. Aquel día sorteamos diversos peligros, corríamos de las bombas como dos mocosos traviesos, contemplamos a los heridos acongojados y con impotencia, hasta quisimos sacar adoquines, pero no teníamos la técnica para ello. Eran las cinco de la tarde y al grito de ¡Arequipa Revolución! Intenté hallar un lugar de reposo donde pudiera decirle que la amaba con toda mi alma. Nos dirigimos hasta la Avenida Salaverry pensando que había carros para su casa: todo era piedras y revoltosos que impedían cualquier paso de vehículos, opté por acompañarla y caminamos hasta su casa. Era el hombre más feliz de la tierra; estuve casi todo el día con ella y no sentía hambre ni cansancio, ni miedo. En el trayecto seguíamos platicando sobre la asonada recordando detalles de nuestra experiencia, proferí que esto no pasaba de un día y que rápidamente el gobierno lo solucionaría. Desde luego, me equivoqué. A escasas dos cuadras de su morada le supliqué que me diera un momento. Me hice de sus manos tibias y las puse cerca a mis labios sin que ella dijera algo, busqué las palabras en los recovecos del corazón, me miró con una ternura infantil e inclinó su cabeza y deshaciéndose de mis dedos habló: disculpa pero solo me agradas como amigo. Se marchó con un beso lastimero.
Sin rumbo deambulé por las calles atiborradas de piedras y llantas quemadas, anduve como un muerto, abrí la puerta de mi cuarto y envuelto en las sabanas me eché a llorar.
A veces mis amigos me preguntan: “¿por qué te has vuelto comunista?, ¿por qué estas siempre con tu cantaleta de vamos al paro o Arequipa revolución?, ¿por qué tu ira contra el sistema?”, ¿por que dejaste el periodismo? ¿Por que ya no escribes? Siempre respondo lo mismo: “La realidad y los abusos del imperialismo son inaceptables y que este gobierno lacayo defiende interés leoninos y que no puedo quedarme con los brazos cruzados”.
Nadie sabe que salgo a esas manifestaciones y observo a la gente y busco el eco de su imagen para que me salve de esta catarsis. Después de seis años, continúo con la esperanza de hallarla, aunque sea en espíritu. Murió el mismo día que acabó la revolución mientras en medio de la Plaza de Armas la gente bailaba la pampeña y celebraba la victoria.

DEBATE : DERECHO Y LITERATURA:LOS CONFINES DE LA CRÍTICA Y DEL EJERCICIO LITERARIO

2011-09-01T10:05:00.000-07:00

NOTA DE PRENSA

A nombre del Centro Cultural Peruano Norteamericano y la Asociación Cultural La Casa de Cartón invitamos a los medios de comunicación, profesionales, estudiantes universitarios y público en general al debate denominado:

LITERATURA Y DERECHO
LOS CONFINES DE LA CRÍTICA Y DEL EJERCICIO LITERARIO

Actividad donde el crítico literario y profesor universitario Willard Díaz y el abogado y periodista Juan Carlos Valdivia Cano expondrán sus puntos de vista y posiciones sobre el tema convocado.

Acontecimiento que se realizará el día jueves 8 de setiembre del presente a horas 7:00 pm en los ambientes de la Biblioteca del Centro Cultural Peruano Norteamericano. Evento que tendrá como comentaristas del debate, al abogado Jayme Coaguila Valdivia y al escritor Orlando Mazeyra Guillen y como moderador el periodista Carlos Rivera.

Arequipa, 30 de agosto del 2011
Se agradece su difusión

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RONALD GUTIERREZ APAZA
COORDINADOR DE LA ASOCIACIÓN CULTURAL
LA CASA DE CARTÓN

EL DESPOTISMO ILUSTRADO DE ROSA MARÌA PALACIOS

2011-08-30T14:15:00.000-07:00

Carlos Rivera

Rosa María Palacios es una de las mejores periodistas de la televisión peruana. Es muy preparada, de recursos agiles en la entrevista, súper informada y con un rictus irónico y peculiar a la hora de tratar a sus entrevistados que a los izquierdistas (y hasta el suscrito) nos saca roncha.
Su estilo es ir de frente al grano, sin andamiajes de temas secundarios que no conlleven a que el personaje que tiene enfrente la conduzca por el sendero de la mecida o del atarantamiento. Entonces, reconociendo el terreno y sabiendo que el político peruano tiene a demás de ideas, criolladas, los somete a este marco de estructura del cual es difícil desenvolverse sin al menos tener alguito de cancha o de preparación. Entonces los políticos deben estudiar su lección antes de salir a ruedo (o al set).
Rosa María Palacios, a veces peca de justiciera, se le sale la abogada experta y deja entrever un ánimo de vanidad sobre un tema que tal vez el político conoce muy poco o en todo caso, ignora olímpicamente. Pero no deja de ser ecuánime, equilibrada y permite que los temas en cuestión sean resueltos o aclarados en su programa. Esto desde luego al margen del hígado, la rabieta o la maldición del entrevistado por su papelón. (Véase a Luis delgado Aparicio comentando el libro de Ollanta Humala)
Pero la periodista a veces no puede con su ideología (Liberal convicta y confesa) y esta se superpone -de manera irrespetuosa- cuando por decir entrevistó a Carlos Tapia o a Ollanta Humala y a otros izquierdistas de renombrada estirpe ahora oficialistas, a quienes los trató como si fueran anacrónicos, hombres que se confunden en sus ideas o están lejos de la realidad. No estoy pidiendo que los trate como caperucitas, edulcorando sus palabras sino que mantenga un poco de respeto hacia estos políticos (sean de izquierda o derecha).
Rosa María Palacios aparecerá de nuevo a través de ATV. Si le suspendieron el programa en el canal 4 (América Televisión) por cierto acomodo de los directivos a no hacerse ningún problema con el régimen ollantista ganador de la ultimas elecciones presidenciales, la pregunta es: ¿Se le permitirá en ese medio ser como es ella, displayarse con la solvencia periodística conocida, siendo a veces incomoda por que enrostre sus miserias a un político o ministro? No lo sabemos y como diría Beto Ortiz, no tengo amigos, tengo fuentes. Es la soledad del periodista. Y si de preferencias se trata, prefiero el despotismo ilustrado de Rosa María al racismo y estrechez mental de Cecilia Valenzuela.

CÓMO HACER UN PROGRAMA CONSERVADOR Y EXCLUYENTE Y NO MORIR EN EL INTENTO

2011-08-29T20:23:00.000-07:00

VOCES / Carlos Rivera Quispe

A propósito del programa Rey con Barba.

A las 8:00 de la noche, vía Willax Televisión, dos personajes, Rafael Rey y José Barba Caballero, conducen un programa periodístico. Como no me hago dramas, como algunos colegas míos que sentencian que únicamente los periodistas, dígase “profesionales”, pueden ejercer este oficio, mis comentarios irán por otras aristas.

Pero sigo siendo el Rey

Rafael Rey ha transitado a sus anchas por distintas fuerzas políticas: ha pasado por el FREDEMO, fue promotor del referéndum por el sí en apoyo a la Constitución de 1993, ha sido miembro de la Comisión Investigadora que acusó a Alan García en los noventa, y luego fue Ministro de Defensa de este último. Fue Parlamentario Andino por Unidad Nacional, de la mano de Lourdes Flores Nano, y luego candidato a la primera vicepresidencia por Fuerza 2011, de Keiko Fujimori. Congresista, ministro, defensor de dictaduras, miembro del Opus Dei, enemigo de los derechos humanos, de de la Pontificia Universidad Católica del Perú (dizque por que enseñan marxismo) y perenne adverso de la Comisión de La Verdad.

Un Caballero nada caballero.

José Barba Caballero ha sido diputado y senador por el Partido Aprista. Fue electo en 1992 como congresista constituyente por la Coordinadora Democrática, y en 1995 repitió el plato como congresista por el partido Convergencia Democrática. En las elecciones generales de 2001 fue elegido congresista por el período 2001-2006, bajo la candidatura de Lourdes Flores Nano (Unidad Nacional). Ha sido fundador del partido Cambio Radical, que promovió la candidatura de Jaime Bayly a la presidencia junto a Enrique Ghersi; postulando por último a Alex Kouri a la alcaldía de Lima, quien fue desaforado por resolución del JNE.

Junto como hermanos, miembros de una iglesia…

Conspicuos conservadores, miembros del Opus Dei, connotados fundadores de movimientos políticos de cuatro gatos (Renovación y Cambio Radical). Pendencieros, amigos del poder, racistas, excluyentes y declarados enemigos del gobierno de Ollanta Humala y de todos los caviares habidos y por haber. Como ven, sería imposible pedirles pluralidad, debate de ideas, consecuencia, apertura democrática. Por tal razón, todas las noches departen sus broncas y sus odios por todo aquello que signifique progresismo o aires de justicia. Su sola vida política llena de supercherías saltimbanquis, de un partido a otro, negociando sus presencias por un carguito político los sindica a actuar por el activismo (ahora periodístico) más cavernario e ignorante que uno se pueda imaginar.

La cháchara de estos personajes trasunta entre dicterios, rabietas de sabelotodo, moralismo del ultra catolicismo más reaccionario. Invitan solo a quienes saben que pueden apuntalar sus críticas y encaminarlas por un falso trajín de ecuanimidad.

Es necesario el ejercicio (o martirio, según sea el caso) de ver su programa para conocer la distintas dimensiones de acción de la derecha peruana y cómo sus acólitos se entronan, como reyes y caballeros, en una supuesta causa por la democracia y la estabilidad, cuando lo único que desean es que nunca les quiten la mamadera.

Carlos Rivera Quispe
Militante Núcleo Arequipa - Constructores Perú

POR DIOS Y POR LA PLATA

2011-08-29T19:42:00.000-07:00

Por que tan bestias

A nuestro Congreso peruano, pareciera que le gustara estar siempre en el ojo de la opinión pública, pero no como poder del estado en el pleno ejercicio de sus funciones o con la disponibilidad ante la ciudadanía, atento en sus demandas y proyectos que requiera. El congreso solo aparece en los titulares de primera plana por intereses evidenciados de sus “honorables” miembros(los respetables otorongos congresistas) que cobraron (y cobrarán) sus gastos de instalación a sabiendas que es innecesario, mas aun que muchos de estos viven en Lima cómodamente desde hace algún tiempo. Otros son más conchudos que hasta cobraran escolaridad y otras gollerías más.
Pero qué poder sobrehumano tiene el ejercicio del cargo para que estos señores se trasformen en otro ser, ajeno al que conocimos en campaña o antes de que decidieran meterse en ella. El poder los vuelve más groseros, algunos levantan el pecho y se muestran señoritos distintos a los de la plebe, otros los ataca el figuretismo, se conectan rápidamente con el actuar payasesco. Otros buscaran algunas monadas en afanes meramente de protagonismo. A falta de inteligencia vendrá el histrionismo.

Un zar necesitado
Pero ver al recordado Zar Anticorrupción Martin Belaunde como un comerciante cualquiera justificando sus gastos de instalación con la grosera broma del gasto en la reparación de su carrito es digno de antología y de sinvergüencería que nunca esperamos ver en él.

Omar Chehade, el ditirámbico
Cuando el actual vicepresidente era procurador anticorrupción del caso Alberto Fujimori se le veía ecuánime, conocedor y estudioso del caso que manejaba. (Equilibrado podría decirse mejor) Cuando enfrentaba a la prensa para resolver sus consultas lo hacia con calidad y dignidad, sin egolatría. Por eso cuando uno lo ve ahora, se pregunta: ¿y a este qué le paso? Donde quedó el respetable bien pensante abogado y político, desgraciadamente cada que dice algo se esfuerza en decir estupideces que lo aleja a del discurso del gobierno de Ollanta Humala quien trata de encaminar las políticas publicas en cierta dirección de confianza y serenidad.
Es claro que algunos asumen que el poder solo tiene un explicito fin: mandar sobre los demás. Pero, qué se puede esperar de señores quienes con las justas recuerdan su lugar de nacimiento y los nombres de sus padres. Si uno los confronta como hizo alguna audaz periodista de televisión en amena nota, desnuda la ignorancia y mediocridad de la mayoría de padres de la patria como no saber la fecha de la independencia del nuestro país o los símbolo patrios, en fin. y lo mas grave resulta que no es una anécdota de colofón sino que casi todos los encuestado ( padres de la patria) son profesionales.

El congreso no ha cambiado nada, y a pesar de destacados congresistas que si trabajan y piensan (aspecto sumamente importante) el rebaño es casi el mismo con algunos matices. Es poco lo que se puede esperar si tenemos congresistas como la calabacita de Luciana León como la más votada por el histórico Partido Aprista Peruanos, un hombre como Kenji que parece y habla como una de esas bagatelas chinas que solo repiten diez palabras como máximo. Esos son nuestros congresistas bueno fuera solo pobres pero honrados.